Un encuentro fortuito, un aluvión de mensajes SMS y un viaje de una semana a Londres hacen que un romance a distancia sea duradero y real.
Fil Inocencio Jr.
"Al ver Londres, he visto tanto de la vida como el mundo puede mostrar". - Samuel Johnson
"Si voy a tener otra oportunidad en el amor", le había dicho a mi amigo Dante ante unos pimientos húngaros ampollados, "prefiero que sea una historia grande y expansiva; algo inesperado y quizá un poco loco".
"Vale, ¿acabas de usar la palabra 'amor'?", entonó Dante, deteniéndose en la "L". "Bueno, eso sí que es de locos".
Ignoré la puya.
"Lo último que quiero", continué, "es otra historia patética sobre a quién le toca fregar los platos o fregar el váter".
"Lo entiendo", dijo Dante. "El apego evasivo es lo tuyo".
"Cualquier cosa es mejor que la codependencia", dije.
Esta iba a ser mi tercera visita con Ramzi. Nos conocimos en los EAU, después de casi un año de intercambiar mensajes de texto. Luego volvimos a vernos en Nuevo México, donde formaba parte de una exposición colectiva en el recién inaugurado Vladem Contemporary. Inesperadamente, increíblemente, cada visita parecía profundizar nuestra conexión y lo que había empezado como un momento de "Oh, ¿por qué no responder con un mensaje de texto a las tres palabras de DM de este torso sin camiseta?" se había convertido en algo inexplicable y convincente.
Sin embargo, a pesar de esta creciente conexión, la espina seguía clavada. ¿Realmente estaba intentando construir una relación a distancia que se extendiera desde las costras canalizadas del este de Washington hasta las siete colinas de Ammán? Si era así, ¿qué mejor palabra para describir el empeño que chiflado?
Después de todo, ya no era una adolescente. Había visto demasiado y sabía cómo funcionaban las cosas. No hay almas gemelas. No hay finales felices.
Y, sin embargo, ahí estaba yo, tan mareada como Gidget, sonriendo a cada notificación de WhatsApp, enviando fotos NSFW y haciendo todo lo posible por ocultar, aunque fuera mal, mi absoluta tontería por ese hombre.
"Me alegro de que por fin salgas con un moreno", dijo Dante, secándose los labios. "¿Qué es?"
"No creo que se deba preguntar así", repliqué.
"Perra, por favor, sólo contesta."
"Es jordano".
"Entonces, ¿qué sabes de Jordania?", preguntó Dante.
Me reí. "Sé lo suficiente para saber que no es Jordania".
Dante frunció los labios. "Fui educado por evangélicos. Demándame".
Jordania
Aparte de saber que era inequívocamente no Jordania, tuve que admitir que desconocía por completo el mundo del que procedía Ramzi, en el que se formaba y en el que vivía cada día. Incluso después de un año y medio, acababa de hacerme una idea de las presiones y las mareas que tiraban de él: como homosexual, como artista, como jordano y como versión franca de las tres cosas.
Incluso este viaje había sido moldeado por esas fuerzas. Me había invitado a Londres porque era uno de los lugares que le resultaba más fácil visitar. En lugar de un proceso largo e impredecible, había entrado en vigor una nueva normativa y, como ciudadano de Jordania, ahora podía obtener un permiso de entrada al Reino Unido, por Internet y en sólo 24 horas. No le habría sido tan fácil, por ejemplo, ir a París para los Juegos Olímpicos de Verano o al Festival del Circuito de Barcelona, opciones ambas que barajamos brevemente.
Mi teléfono sonó, sacándome de mi ensoñación. Era Ramzi y, como siempre, no pude evitar sonreír.
[Oh hbb. Malas noticias. Acabo de descubrir que tengo que tener un visado alemán.]
[¿Qué? ¿Por qué? Te vas al Reino Unido.]
[Lo sé, pero como vuelo a través de Frankfurt, tengo que tener un visado alemán].
[¿Sólo para el traslado en el aeropuerto?]
[Sí, lo sé. Se llama visado de tránsito. Qué estúpido.]
[Pero eso no tiene ningún sentido. Nunca he tenido que hacer algo así.]
[Porque eres americano.]
Mis dedos se detuvieron. El tono era imposible de leer en un mensaje de texto, pero no pude evitar sentir una acusación en esas tres palabras. La culpa y la vergüenza hicieron un inesperado y vistoso cameo. Culpa por la irreflexiva facilidad de mi vida; vergüenza por la ignorancia que la permitía.
Pensé entonces en los siete trozos de THCandy que llevaba escondidos en la mochila. Mientras Ramzi se veía obligado a seguir unas normas sin sentido, arriesgando no sólo nuestras vacaciones, sino también futuros problemas legales, yo me encontraba en la cresta de la ola, a punto de introducir drogas ilegales en otro país.
Aquel pensamiento aumentó mi ansiedad.
Mi teléfono volvió a sonar.
[Tengo muchas ganas de verte, *hbb. Te echo de menos.]
Algo de esa tontería adolescente llenaba mi corazón. ¿No se suponía que el amor podía resolver los problemas del mundo? ¿No era el amor el lenguaje universal? ¿No ganaba el amor?
[Te quiero, Boy.]
[Yo también te quiero, Hayati.]
Santo cielo, pensé nada más pulsar el botón de enviar. ¿Hayati? Una búsqueda casual en Google me había dado a conocer la palabra. Traducido literalmente, mi vida.
Había algo en la soltura del entorno virtual que permitía esta dulce -aunque algo agresiva- nada. Por escrito me parecía romántico, pero ahora que estábamos a punto de entrar en el terreno de la vida real, me preguntaba por el peso de este término.
¿Era como "hbb", algo que se le puede decir a cualquiera? ¿O era un pronunciamiento, una admisión de algo más serio?
Como en tantas cosas que nos involucran a Ramzi y a mí, las preguntas se acumulaban.
¿Y si le devolvían en el aeropuerto de Frankfort? ¿Qué haría en Londres sola durante una semana? ¿Y si todos los mensajes de texto eran eso, sólo mensajes de texto? ¿Y si estas vacaciones eran la dosis final de realidad que apagaba este enamoramiento? ¿Y si me parara un perro rastreador de drogas en el control de pasaportes?
Mi teléfono vibró y apareció un corazoncito emoji rojo, pegado a mi último mensaje. Esa inyección fundida de oxitocina. Mi propio corazoncito emoji empezó a latir un poco más rápido.
Juntos de nuevo
"Te he traído algo", me dijo, zafándose de mi abrazo. Rebuscó en su maleta y sacó una cajita.
"Ohhh, no debiste", dije.
"Quería hacerlo, chico". La sonrisa en su cara era irresistible. "¡Ábrelo!"
Era una pulsera sencilla; un cordón negro adornado con una cuenta de cristal azul.
"Este es un kharazeh zarqamientras me ayudaba a ponérmelo en la muñeca. "Te protegerá del mal de ojo. Ahora no te ocurrirá nada malo". Me besó la mano.
"Tu corazón estará a salvo".
Dios mío, pensé.
Me estrechó entre sus brazos, haciendo caso omiso del equipaje que se amontonaba en la cama. Nuestras piernas se entrelazaron. Nuestros latidos se ralentizaron. Nos sumergimos en un profundo y silencioso pozo de comodidad, intimidad y calidez.
La precariedad de aquel momento me impresionó. Allí, en los brazos de Ramzi, envueltos alrededor y entre su cuerpo, juntos durante toda una semana. Si no hubiera sido por una innegable y destartalada torre de serendipia, circunstancias y tonterías, nunca habría llegado a existir.
Si el algoritmo de Scruff no hubiera puesto mi perfil delante de él. Si hubiera ignorado la foto de perfil sin cabeza. Si no hubiéramos podido ignorar las 7.400 millas que separan el estado de Washington de Ammán. Si hubiera hecho caso a las tendencias alarmistas de Dante y hubiera decidido NO volar a los Emiratos Árabes Unidos -un país en el que la homosexualidad sigue estando penalizada- para pasar dos semanas con alguien a quien no conocía de nada.
Mis ojos se cerraron. Sus dedos se aquietaron. Después de siete meses separados, nuestras órbitas por fin habían vuelto a encontrarse. Con la misma naturalidad que la gravedad, caímos el uno en el otro y en un sueño profundo y reparador.
Londonium
Se ha hablado mucho de que Londres es una cosa en sí misma, un vórtice de espacio-tiempo en el que uno se siente a la vez antiguo y recién nacido; eterno e instantáneo. Los viajeros han recorrido estas calles durante más de mil años. Este nexo de la historia, con diversos grados de violencia, ha moldeado la forma en que todos pensamos, la forma en que bebemos, la forma en que amamos.
Como huellas prehistóricas grabadas en el lecho rocoso, el poder y la influencia de Londres están escritos en cada uno de nosotros de un modo u otro.
Y al igual que los hijos de Londres salieron y colonizaron y reclamaron gran parte de esta tierra, gran parte de este cielo; los hijos de esa tierra y ese cielo están regresando a Londres para exigir su lugar en la mesa.
A algunas personas esto no les gusta.
Como en reconocimiento de esta oscilación sin fin -esta ola de acciones y consecuencias que rebota-, el recuento de medallas olímpicas fue sustituido por una noticia diferente: habían estallado disturbios raciales en Southport.
Inmediatamente, todas las pantallas de la ciudad parecieron llenarse de imágenes de hombres furiosos gritándose unos a otros. Algunos vestían vaqueros y zapatillas deportivas e incendiaban hoteles sospechosos de acoger refugiados. Otros llevaban sudaderas negras con capucha y coreaban "Allahu akbar".
Fue terrible, triste y predecible. Recibí algunos mensajes de texto de gente preocupada por mí. Entré en FB y me marqué obedientemente a salvo de la guerra racial.
Los disturbios se extienden. Londinium, sin embargo, mantuvo la calma y siguió adelante.
Entradas para The Book of Mormon y ABBA siguieron vendiéndose. Los cafés al aire libre siguieron sirviendo Aperol Spritzes y Black Americanos. Los ciudadanos de los países del Golfo siguieron cosiendo de tienda en tienda. Los obreros indios siguieron construyendo el skyline. Y J.K. Rowling, incapaz de limitarse a disfrutar de sus riquezas en silencio, siguió siendo un monstruo absoluto.
"¿Qué demonios le pasa?" despotricé, subiendo otra escalera mecánica. "¿Escribe un libro sobre qué, un mago-serpiente-fantasma-viajero-en-el-tiempo-psicópata que va por ahí torturando niños y eso le da derecho a decidir qué aspecto tiene y qué no tiene una mujer? Jesucristo, estoy tan harto de esta gente".
El flujo y reflujo del desfile humano que se abre paso por el West End nos obliga a separarnos unos instantes. Navegamos entre un archipiélago de turistas chinos embobados ante un escaparate repleto de extravagantes pasteles.
Cuando me alcanzó, seguí despotricando: "Para ser un grupo de gente que no para de quejarse de que se den trofeos de participación, les cuesta mucho dejar que gane otra persona. En cuanto gana una mujer... una mujer árabe morena... la atacan, llegando incluso a cuestionar su condición de mujer. ¿Qué clase de persona cree que puede exigir ver sus genitales sin más?".
Ramzi me cogió de la mano y tiró de mí. Sin prestar atención a la multitud, me atrajo hacia sí y me besó.
Las cabezas giraron.
Déjalos, pensé. Que se retuerzan y vuelen al espacio.
Y entonces la dulzura del beso me venció y - Depulso -JK fue desterrado de mi mente.
"Lo siento", dije, avergonzada. "Lo sé. Tengo muchas opiniones".
"No, chico, me encanta", dijo, sólo para mí. "Me encanta oírte hablar. Me encanta cómo expresas tus opiniones".
Sólo hay una manera de describir la forma en que me golpearon sus palabras, allí en las abarrotadas calles del West End londinense. Justa, recién besada y lejos de casa, días de su compañía extendiéndose ante mí como un gato bajo el sol.
Terminé enviando un emoji de mono.
Es un tópico que el tiempo de vacaciones es diferente del tiempo normal. Tiene la cualidad del sueño, que se repite a sí mismo, reviviéndose desde diferentes ángulos y a diferentes velocidades. Un día todo parece nuevo y desconocido. Al día siguiente, te saludan por tu nombre en tu lugar habitual de desayuno y pones los ojos en blanco ante la siguiente oleada de turistas que atascan los torniquetes en tu parada del metro.
Pero Hyde Park es diferente. Un marcador de algo real en la alucinación que es Londres. Un ancla en el caos; el aliento del cielo abierto y el peso de la tierra. El tiempo se ralentiza.
Los dos, Ramzi y yo, deambulamos durante horas por sus senderos moteados e iluminados por el sol, cogidos de la mano sudorosa. Hablamos de conjugaciones árabes, de sus últimos cuadros. Hablamos de nuestras familias, de su deseo de volver a Dubai.
Paramos y compramos cucuruchos de helado: fresas con nata para mí, pistacho para él. Seguimos paseando, perdiéndonos en una conversación fácil, con las manos pegajosas de azúcar.
"Estoy nerviosa por conocer a Karim", admití.
"No te preocupes", dijo, "Karim te querrá".
Tenía mis dudas. Ramzi había compartido algunas historias sobre su ex novio, ahora mejor amigo, Karim, pero en ninguna de ellas aparecía como un tipo adorable. ¿Impulsivo e hilarante? Sí. Pero como todos sabemos, la mayoría de las veces, impulsivo + divertidísimo + gay = una gran zorra.
"Y si no lo hace, le obligaré", dijo Ramzi, sonriendo.
Continuamos por una de las largas avenidas arboladas. A media distancia, un grupo de personas se convirtió en una gran familia: tres mujeres con velo, dos hombres barbudos que debían de tener mi edad pero parecían bastante mayores, y tres niños pequeños.
El chico corrió hacia delante, se acercó a menos de tres metros de nosotros, luego giró en un amplio círculo y regresó a su clan.
El rostro de Ramzi permaneció inmutable. Imperturbable.
En este viaje habíamos pasado junto a docenas de familias árabes, pero había algo en la ciudad propiamente dicha -el entorno creado por el hombre- que había atenuado el impacto de esos cruces. Aquí, en esta sublime bóveda verde, todo parecía íntimo y presente. En la ciudad podíamos ignorarnos los unos a los otros; aquí, en el mundo real, teníamos el reto de ser humanos.
Aflojé el agarre, previendo que Ramzi aprovecharía ese momento para soltarse. Nos habíamos soltado el uno del otro para sortear barreras físicas; ¿sería tan diferente si lo hiciéramos también para sortear barreras culturales y emocionales?
Ramzi negó con la cabeza, aún sonriente, y me agarró la mano con más fuerza.
La familia caminó hacia nosotros. Vi cómo un par de ojos nos miraban de la mano a la cara, unos a otros y de nuevo a la mano.
Pasamos junto a ellos, en silencio, salvo por el sonido del joven que se dopplaba por la avenida. La tensión se disipó.
No nos soltamos durante horas, con las manos unidas por la sal, el azúcar y el calor.
La cena
La mesa se animó cuando aparecimos.
"¡Rammooz!", gritó un hombre apuesto con el pelo sal y pimienta. Se levantó de un salto con los brazos extendidos. Los dos se abrazaron, meciéndose de un lado a otro, mientras los demás mirábamos. "¡Ha pasado demasiado tiempo, habibi! ¿Cuándo vuelves a Dubai?".
"Pronto, Inshallah", dijo Ramzi sonriendo. Me cogió de la mano y tiró de mí hacia delante. "Karim, este es Sol. Sol, éste es Karim".
Nos abandonó allí, mirándonos fijamente, mientras repartía abrazos y besos alrededor de la mesa.
"Hola Karim", le dije, ofreciéndole una mano. "He oído hablar mucho de ti".
Hice todo lo posible por mantener una presencia neutral. Mi intención para la noche era no hacer olas, no agitar ningún barco. Al fin y al cabo, no se trataba de mí. Todas estas personas estaban aquí por los demás. Todos habían sido amigos en Dubai, pero los caprichos de la economía emiratí los habían dispersado por todo el hemisferio y hacía años que no se reunían.
"Yo también he oído hablar de ti", dijo, guiñando un ojo. "¿Se está portando bien Rammooz?"
"Sí", dije.
"Es una pena", dijo Karim, sonriendo. "Es más divertido cuando no lo está. Venid. Vamos a conocer a todo el mundo".
Se irguió y alzó la voz. "Todo el mundo, aquí Sol. Que te vean bien. Todos van a juzgar, así que más vale que acabéis de una vez".
Todo el mundo devolvió el saludo, sonriendo. Un coro de saludos.
Envalentonado por la sensación general de buen humor y la chispa en los ojos de Ramzi, olvidé momentáneamente mis intenciones. Hice una serie de poses.
Karim me miraba mientras me hacía una coleta imaginaria. No pudo evitar reírse.
Miré a Ramzi y vi que fruncía el ceño de forma inesperada. Me pilló por sorpresa y sentí un escalofrío de timidez.
Me di cuenta de que quizá Ramzi no había visto mi lado más alegre.
Y así, sin más, la burbuja de aislamiento que habíamos habitado durante los últimos cinco días cedió. Ya no éramos Ramzi y yo. Éramos Ramzi y su mejor amigo y ex-novio Karim, luego un grupo de sus amigos más viejos y queridos, y luego yo.
¿Había sido una especie de prueba? ¿Había quedado mal? Sentí una punzada de resentimiento.
Karim me cogió del brazo y me llevó a una silla vacía a su lado. No tan subrepticiamente, me apretó el bíceps y miró mi manga de tatuajes.
¿Quieres revisarme también los dientes?". pregunté. El chiste salió ligero y fácil, como pretendía, pero sabía que su origen era más oscuro, con raíces que se remontaban a una versión más joven y enfadada de mí mismo.
Hola defensivo, mi viejo amigo.
"Me gusta este, Rammooz", dijo, como si hubiera una larga lista de "unos" anteriores que no hubieran pasado el examen. "Muerde".
En ese momento, Karim me aceptó y me tomó bajo su protección. Empezó por presentarme más a fondo la empresa montada:
Roberto, un cachorro libanés/español que Karim había conocido en una fiesta de circuito en Barcelona y que ahora trabaja como arquitecto en Londres. Ali, un escritor jordano con la sonrisa más dulce y unas pestañas que habrían puesto celosa a Bambi. Ahmed, nacido en Egipto pero educado en el Reino Unido y ahora jefe de merchandising de Chanel Viena. Mi Ramzi, con los ojos arrugados de tanto sonreír y un perfil atractivo perfectamente iluminado. Y Baahir, turco, jefe de comunicación de la CNN en Dubai, recién salido del armario y atravesando un oneroso divorcio.
La velada avanzaba, la comida iba y venía, y yo me encontraba en la extraña soledad de ser la incorporación fortuita a un círculo de amigos ya establecido. Todos los demás hablaban su lengua materna y sólo de vez en cuando cambiaban al inglés. Liberado de la presión de prestar atención, me sumí en el silencio.
Miré a esta hermandad de hombres homosexuales. Otra rama del árbol genealógico de mi elección, el inesperado y a menudo indeseado linaje de la homosexualidad.
¿Qué había hecho cada uno de nosotros para resistir, para abandonar el odio hacia nosotros mismos que nos habían inculcado nuestras familias, nuestras historias? ¿Qué hemos sacrificado en la búsqueda de nosotros mismos? Y qué caminos enrevesados e improbables nos habían traído hasta aquí, a un restaurante del Soho, donde podíamos compartir historias de fiestas en circuitos, de nuestra salida del armario o de ser sacados del armario, de nuestra primera visita a una casa de baños. ¿Por qué milagros estábamos lo suficientemente sanos como para seguir riendo, contando chistes y soñando con un final feliz?
La conversación se hizo más ruidosa, el ritmo lo bastante brusco como para devolverme al presente. Vi cómo Ali ponía los ojos en blanco y le decía a Baahir algo corto y cortante. ¿Estaban discutiendo?
"Creo que es demasiado", dijo Baahir, el primer inglés que hablaba en un rato. "Son demasiado jóvenes. Es sólo porque está de moda. Ya se les pasará".
"¿Se les pasará?", dijo Ali. "Lo siento, pero ¿no crees que tus padres decían lo mismo de que fueras gay?".
"No es lo mismo", dijo Baahir.
"¿Qué más te da a ti?", dijo Karim. "Ellos sólo quieren ser quienes son. Igual que todos nosotros".
"De la misma manera que todo el mundo", dijo Ali.
La conversación se estancó. Bajé la mirada, intentando desaparecer de la vista. La mesa había alcanzado su cuota de opiniones y yo no tenía ningún deseo de añadir la mía al fuego.
En lugar de eso, me senté y me quedé pensativo.
No podía soportar en absoluto que mi propia comunidad utilizara palabras e ideas que otros habían usado para oprimirnos para luego oprimir a otras personas. ¿Cómo podían ser tan hipócritas? ¿No podían ver que nos movía el mismo impulso: ser total y verdaderamente nosotros mismos? Lucharon por sus propios derechos humanos. ¿Por qué no iban a luchar por los de los demás?
Y cómo, pensé con creciente arrogancia, habían conseguido olvidar lo que supuso para todos nosotros salir del armario. Estaba dispuesto a apostar que, en algún momento de sus vidas, habrían dado lo que fuera por despertarse siendo heterosexuales. Y, sin embargo, por mucho que esperáramos y rezáramos para que fuera diferente, aquí estábamos todos, una semana de maricones haciendo el gay en la vieja Inglaterra de Mary.
"Siento que toda esta charla trans es presión de grupo", dijo Roberto. "Están convenciendo a los niños para que sean trans".
Respiré hondo y reuní la férrea voluntad de guardar silencio.
"¿Y tú, Sol?", dijo Ramzi. "¿Qué te parece?"
Le miré, sorprendido. Como único representante de un país occidental, me sentía muy consciente de nuestra afición a decirle a la gente -especialmente a los morenos- cómo deben pensar y sentir. Seguro que Ramzi no quería que volviera a subirme a mi tribuna para seguir hablando.
"Adelante, chico", dijo con una sonrisa. "Díselo".
Sentí que todas las miradas se volvían hacia mí.
"Bueno, Roberto", empecé. "Si fuera tan fácil convencer a los niños de que sean lo que creemos que deben ser, ¿por qué acabaste siendo gay? ¿Nadie en tu familia intentó convencerte de que fueras heterosexual?".
Sentí que la mano de Karim me daba una palmada en el hombro. "Te lo dije, muerde", dijo riendo.
Una noche fuera
Los siete nos abrimos paso en el atestado, palpitante y poco iluminado interior del Kings Arms. Tomé la delantera, agarré a Ramzi de la mano y empecé a abrirme paso hasta la barra. Detrás de mí, oía los gritos de nuestro grupo, con la adrenalina y las hormonas a flor de piel.
"Sigue", me gritó Roberto al oído, "hay otra habitación al fondo".
Finalmente, y para mi gran alivio, encontramos una mesa vacía en un rincón.
Ramzi, Baahir y yo nos sentamos mientras el resto del grupo iba a por la primera ronda de la noche.
"¿Cómo estás?" le pregunté a Baahir. Tenía los ojos muy abiertos y parecía visiblemente nervioso.
"Estoy bien", dijo. "Nunca he tenido un comestible antes."
"¿Has estado alguna vez en un bar gay?", preguntó Ramzi.
Baahir negó con la cabeza. "La verdad es que no", dijo.
Miré a la multitud, tratando de imaginar cómo sería esta escena para alguien que, hace tan sólo unos meses, vivía la vida como padre casado de tres hijos.
Hombres de todas las formas y tamaños, edades y razas, unidos en busca de diversión. Un asiático diminuto con un suspensorio aún más diminuto se movía de un lado a otro en una plataforma elevada; un grupo de británicos mayores con los ojos desorbitados le miraban y engullían sus pintas. Una joven pareja de árabes, con trajes complementarios de Louis Vuitton, bebía cócteles y juzgaba en silencio a los transeúntes.
El guapo indio sentado en la mesa de al lado se inclinó y gritó algo.
"¿Perdón?", gritó Ramzi.
"He dicho que de dónde sois", me gritó.
"Oh", dijo Ramzi, "yo soy de Jordania, él de Dubai y él de Estados Unidos".
Apreté la mano de Ramzi y acerqué mi boca a su oído. "Voy a buscar el baño", dije. "Ahora vuelvo".
Me puse de pie y seguí las indicaciones hacia el WC. Mientras esperaba en la cola, meciéndome distraídamente al ritmo de la música y ojeando el móvil, sentí que una mano me rodeaba la cintura.
Me giré esperando ver una cara conocida. En su lugar, me recibió un hombre apuesto, con un espeso bigote y la barbilla hendida.
"Hola preciosa" dijo, inclinándose cerca.
El acento americano fue una sorpresa. El fuerte olor a alcohol de su aliento no lo fue.
"Hola", dije, tratando de crear cierta distancia entre los dos.
"Guau", dijo, agarrándome por la cintura. Antes de que me diera cuenta, su boca estaba sobre la mía.
Le aparté de un empujón.
Era bastante guapo, aunque un poco vulgar: otro blanco con vello facial y tatuajes. En otra vida habría cedido. Incluso me habría sentido halagada, mareada. Pero de repente me di cuenta de que aquellos días habían pasado. Algo en mí había cambiado y, por mucho que no quisiera admitirlo, todo tenía que ver con Ramzi.
De alguna manera, a pesar de mis intentos por evitarlo, me estaba encariñando. Contra todo pronóstico, mi magullado corazón volvía a las andadas.
Podía oír la risita de Dante resonando en el fondo de mi mente. "Lo sabía, zorra", decía. "No engañas a nadie excepto a ti misma".
El darme cuenta me dio algo de gracia. Abracé al americano básico y le dije: "Eres un encanto. Que pases buena noche".
"¿Qué, ya te vas?"
"Cariño", le dije, "ya me he ido".
No tenía ni idea de lo acertada que era la afirmación. Cuando terminé de ir al baño, el BA ya se estaba besando con otra persona.
Ramzi sonrió ampliamente cuando me senté a su lado.
"Ese caramelo era fuerte, chico", dijo, con una sonrisa conspiradora en la cara.
"¿Está todo bien?" Pregunté.
"No soy yo quien me preocupa", dijo, echándose hacia atrás para dejarme ver más allá de él.
Pasó por delante de él y vio a Baahir. Su nuevo amigo indio sentado en su regazo, los dos pecho con pecho. Vimos cómo terminaban un largo beso y Baahir chilló. El vaquero indio se había mordido el labio y se estaba riendo.
"Ohhhh wow," dije, haciendo una mueca. "¿Crees que está bien?"
"Tiene buen aspecto", dijo Ramzi riendo. Los dos volvieron a besarse. "Sahha".
Baahir reapareció el tiempo suficiente para responder. "Ala albak", dijo, y volvió a entrar a por más.
El principio del fin
Aunque se habló mucho de nuestra pronta partida, creo que a ninguno de ellos le importó. Después de dos largos y encantadores abrazos, Karim y Roberto se fueron con un grupo de musculosos chicos del circuito. Nos despedimos de Ahmed, interrumpiendo la intensa conversación que mantenía con Louis y Vuitton. Ali nos besó en ambas mejillas y los tres saltamos en la pista de baile durante unos compases.
"¿Y Baahir?" pregunté mientras nos dirigíamos a la salida.
Ramzi miró por encima del hombro y negó con la cabeza.
"No creo que le importe", dijo.
Un último empujón, algunas disculpas más por las bebidas casi derramadas y volvimos a salir. El aire de la noche era lo bastante fresco y húmedo como para prometer lluvia. Cogidos de la mano, nos arrastraron entre las multitudes que esperaban y, finalmente, nos encontramos junto a un parque vacío escondido entre edificios.
Consulté mi reloj, capté el destello azul del kharazeh zarqa que me protegía del mal. Eran las 11:59. En apenas un minuto comenzaría nuestro último día completo juntos.
"¿Seguro que te parece bien irte antes?", preguntó Ramzi. "Sé que querías bailar".
Al no estar ya rodeados por la presión de la multitud, nuestro ritmo se ralentizó. Estábamos al final del viaje, pero teníamos todo el tiempo del mundo.
"Sólo quería estar a solas contigo", dijo. El naranja de la farola, el azul del cielo nocturno, una sombra tenue y moteada jugueteando sobre su hermoso rostro.
"Me parece perfecto", dije.
Nos detuvimos y compartimos un beso.
"He pasado otro rato increíble contigo, chico", dijo Ramzi, apretando su frente contra la mía.
"¿A pesar de que grité a tus amigos durante dos horas?" Respondí, aún disculpándome.
"Sí", respondió Ramzi. "Esa fue mi parte favorita".
Me besó de nuevo.
Nos interrumpió una repentina ráfaga de viento, el silbido mecánico de una bicicleta que pasaba a toda velocidad.
Levantamos la vista, sobresaltados: un pelotón casi silencioso de ciclistas recorría las oscuras calles de Londres, cada uno de ellos arrastrando una bandera palestina. Algunas de las bicicletas llevaban carteles: Palestina libre. Alto el fuego ya. Alto al genocidio.
Ramzi levantó una mano en señal de saludo y solidaridad. Su otra mano se estrechó en torno a la mía.
En el largo silencio que dejó su paso, tiré de él para abrazarle. Quise decir algo, pero las palabras me fallaron. Caminamos por las oscuras y silenciosas calles de Londinium, con los brazos enlazados y apoyados el uno en el otro a cada paso.
*hbb: Habibi
