Recyclage de la violence, un droïde de combat veut laisser derrière lui un monde dystopique de sports sanguins mécanisés, mais un être humain se met en travers de son chemin.
Mai Haddad
Sous l'ancienne usine sidérurgique, les caméras tournent autour de nous, faisant des zooms avant et arrière pour obtenir la bobine d'introduction parfaite. Dès que le réalisateur crie "action", le vieux McLoughlin secoue mon cerveau, le rapprochant du sien, et aboie : "Vas-y, attrape-les, junkboi", en prenant soin d'agiter vigoureusement son petit poing. "Ce minable de Punk_Head ne sait pas à quel genre de droïde il a affaire !"
Ce fils de pute essaie de se faire passer pour un mentor au cœur d'or, mais sa fierté est aussi forcée que son accent. Le simple fait qu'il prenne la peine de poser ses mains sur mes épaulettes comme s'il était mon père montre clairement qu'il s'agit d'une performance. Après avoir passé cinq secondes à revoir notre première prise non répétée, le réalisateur nous fait un pathétique signe de la main, puis, quelques secondes avant que les caméras ne recommencent à tourner, il nous fait gentiment savoir que la bobine que nous sommes sur le point de tourner sera retransmise en direct dans le stade situé au-dessus.
Au moment opportun, le vieux McLoughlin secoue à nouveau ma tête et maintenant hurle, "Va les chercher, junkboi !" directement dans mes capteurs auditifs, les antennes se dressant comme si elles venaient d'enregistrer un cri capable d'effrayer le bétail. Bien sûr, j'ai très envie de lui en coller une - en plein dans sa putain de gueule. Mais, parce que je suis programmé pour ne pas faire de mal aux humains, je secoue la tête innocemment et réponds : "Pas s'il m'atteint en premier..."
Et pendant un instant, un seul, le sourire sur son visage vacille. Puis il se moque de moi.
"Oh, junkboi, qu'est-ce que je vais faire de toi ?" s'exclame-t-il avec exaspération en me secouant comme s'il était sur le point de m'étrangler en plaisantant. "Tu as été programmé pour la casse, pas pour le sassage !"
"Je ne sais pas, patron", dis-je, en accentuant le ton de l'excuse qu'il a installée sur mesure dans ma bibliothèque de discours. "C'est peut-être ça. Punk_Head pourrait être le droïde qui m'assomme enfin."
"Mon garçon," il agite les bras, "tu as saccagé Punk_Head plus de fois que je ne peux le compter, et je suis sûr que tu vas l'avoir cette fois-ci, aussi."
J'étais un "droïde dukin" depuis si longtemps que je ne me souvenais même pas d'avoir affronté Punk_Head auparavant, ni de la façon dont j'avais réussi à le mettre hors d'état de nuire. Mais cela n'a pas d'importance. Perdre ne signifie plus rien pour moi. Pour conclure notre mascarade devant les habitants de Détroit, j'imite le fracas de mes poings en titane l'un contre l'autre de la manière la moins convaincante possible. La foule est en délire, bien sûr, et alors que je recule, je n'y prête pas attention. Après tout, je n'ai qu'une chose en tête. Ce combat doit se terminer aussi rapidement et sans douleur que possible, même si je dois faire une chute.
Les caméras finissent par s'envoler et tous les prétextes sont abandonnés. Le sourire du vieux McLoughlin est toujours là, mais il semble désormais sinistre. L'homme semble étudier les rayures qui ont défiguré le logo du signe V peint à l'alkyde sur mon plastron. Avant que la plate-forme ne me soulève sur le ring, il me retient d'une main moite accrochée à mon manuscrit : "Tu t'es laissé aller, junkboi. Je ne sais pas pourquoi, mais je ne suis pas fâché. En tant que manager, je veux juste que tu saches que ça me fait plus de mal qu'à toi."
Perturbé, je lâche prise et le regarde en silence tandis qu'il incline respectueusement son chapeau de porc et se retire dans l'ombre. "Sois prudent, mon garçon..."
Les implants oculaires de Punk_Head se verrouillent sur les miens dès que nous nous retrouvons face à face sur le ring. Mais mon visage, si on peut l'appeler ainsi, n'est qu'une visière indéchiffrable sur un métal sans relief.
Lorsque les cloches ont retenti, Punk_Head s'est immédiatement dirigé vers moi avec son poing hérissé de pointes. Je suis prêt, à dessein, je le suis toujours, et j'esquive en me repliant dans le coin. Ce combat n'a pas besoin d'être brutal si on peut l'éviter, mais l'une des pointes réussit à égratigner mon plastron. Normalement, je peux l'encaisser comme un champion, mais lorsque mon réseau neuronal traite la coupure, j'ai l'impression que le poing hérissé de Punk_Head m'a déchiré. Je vacille dans ma défense, ne serait-ce qu'un instant, et je me retrouve à recevoir un uppercut qui aurait fait s'effondrer ma mâchoire en acier inoxydable si elle n'avait pas été renforcée récemment. Maintenant, sur le tapis, je me tords, je hurle dans des cris synthétiques. C'est comme si mes circuits, un par un, étaient lentement pincés, laissant échapper de la tension sur le bas de mon corps.
L'arbitre commence à compter jusqu'au K.O., mais alors que j'essaie de comprendre ce qui se passe, tout ce que je ressens, c'est de la douleur, une douleur comme je n'en ai jamais ressentie auparavant, et ça me frappe. C'est ce que le vieux McLoughlin essayait de me dire là-bas, sous le stade. Lors de ma dernière mise au point, il a dû demander au mécanicien d'augmenter la sensibilité de mes processeurs de douleur pour m'empêcher de tomber. Je veux faire payer ce fils de pute, mais aveuglé par la douleur, je ne pense plus qu'à faire mal à Punk_Head, à lui faire très mal.
Comme si j'étais télécommandé, je bondis et me jette sur Punk_Head. Il m'attend déjà et me donne un coup que je reçois sur la joue rembourrée sans essayer d'esquiver. Quel que soit mon nouveau seuil supérieur de douleur, il est atteint, j'en suis certain, et j'ai l'impression que tous les logiciels et matériels qui régissent mes systèmes ont été reprogrammés pour me faire mal.
Mais rien de tout cela n'a d'importance, car Punk_Head est maintenant prêt à se faire battre.
Alors qu'il s'efforce de démêler son poing des pignons et des engrenages de ma tête, je m'enfonce dans ses flancs, frappant de mes poings de titane ses pans non protégés, alors même que des parties de moi se détachent et que je commence à perdre la vue.
"Arrête !" s'écrie-t-il en frappant de son poing libre l'autre côté de ma tête. "Pourquoi ne peut-on pas t'arrêter ?!"
Mais je ne m'arrête pas. Je continue à frapper. Je continue à frapper jusqu'à ce que je sente mon poing s'emmêler avec les fils dans ses entrailles. Mes doigts luttent pour se frayer un chemin à travers le revêtement et j'arrache tout ce que je peux arracher, l'éventrant avec une persévérance que je ne soupçonnais pas jusqu'à ce que... tout ce que je vois est noir, tout ce que j'entends est un hurlement... et puis... et puis... l'annonceur l'appelle...
Je suis déclarée gagnante.
Mais je ne ressens que de la douleur.
Et je ne m'arrête pas.
Notre atelier d'usinage est dégueulasse. D'habitude, je peux le supporter, mais la douleur sans précédent que j'ai ressentie après mon combat contre Punk_Head m'a donné envie de le démolir. Même avec ces implants oculaires temporaires qui me permettent à peine de balayer une pièce du regard, je suis submergé et dégoûté par l'extrême complaisance dont on fait preuve. Je suis celui qui prend tous les coups, mais tout ce que je peux distinguer, ce sont des coupures de journaux de combats de boxe humaine arrangés en faveur du vieux McLoughlin, de vieilles photos avec des célébrités dont personne ne se souvient, et des trophées de tournois qui ne signifient plus grand-chose pour personne d'autre que lui, maintenant que les sports de sang ont été déclarés illégaux.
"Bon sang", l'entends-je crier depuis son bureau. "Ça ne fait pas un jour, et le junkboi s'est encore fait démolir !"
Je m'y rends et, bien sûr, je le trouve tremblant de rage sous le piédestal d'une statue grandeur nature de lui-même, faite sur mesure, datant de ses jours de gloire. Avant qu'il ne puisse s'attaquer à ma mécanique, il remarque que je suis toujours debout, avec la moitié de mon visage enfoncé, et que je l'étudie silencieusement depuis l'encadrement de la porte. "Tu sais quoi ? Ne t'inquiète pas pour ça". Il glisse doucement sa main sur le dos du mécanicien et l'escorte discrètement hors de la pièce. "Je m'en occupe."
Il enlève son chapeau. "Oh, junkboi, je ne t'avais pas vu, mon garçon. Peu importe ce que tu viens d'entendre. Je suis juste inquiet, c'est tout." Il s'assoit sur l'un des canapés et tapote un siège vide à côté de lui. "Viens t'asseoir à côté de moi. C'est un ordre." Comme je suis programmé pour obéir à ses ordres vocaux explicites, je fais ce qu'il me demande. Il pose alors sa main sur mon frein MR et mon encodeur rotatif abîmés, et s'appuie dessus. "Ton dernier combat ne s'est pas très bien passé. Tu as gagné, mais tu n'as pas l'air d'un vainqueur."
Je hausse les épaules, ignorant la douleur. "Alors trouve quelqu'un d'autre".
"Tu crois que je devrais, junkboi ?" Il s'appuie davantage sur moi. "Mais tu as déjà essuyé le sol avec ce tas de ferraille".
"Alors ?"
"Alors..." Il s'amuse à gifler le frein MR et l'encodeur rotatif abîmés, "pourquoi ne l'avez-vous pas refait ?"
La douleur me fait détourner la tête de lui.
"Il est peut-être temps que je prenne ma retraite", ai-je finalement réussi à dire. "Ou que je me retire moi-même."
Je peux maintenant sentir ses yeux se fixer sur moi.
"C'est vrai ?"
"Ce n'est qu'une question de temps avant que je ne sois réduit à la ferraille. Autant que je parte selon mes propres termes."
"Selon mes propres conditions". Il répète ces mots lentement, laissant la pause s'installer dans l'air avant de continuer. "Et, je vous en prie, pourquoi voulez-vous faire cela ?"
Je sais ce que je veux dire. J'ai essayé de le dire depuis que tout cela a commencé il y a si longtemps. Mais je réalise pour la première fois depuis toutes ces années que je n'ai jamais trouvé comment le dire, et tout ce que je peux marmonner, c'est : "Je veux juste que ça s'arrête. Toute cette douleur..."
"Oh, junkboi..." Il secoue la tête, déçu. "Tu crois vraiment que c'est aussi simple que ça ?"
J'acquiesce et il se lève comme s'il savait déjà comment je vais réagir.
"Venez, maintenant. C'est un ordre. Vous allez partir en voyage. Je veux vous montrer où mènent toutes ces absurdités."
Je suis obligé de le suivre jusqu'à la salle de réparation, passant devant des rangées et des rangées de médailles et de trophées que j'ai gagnés dans toutes sortes de compétitions entre droïdes. Je ne pense pas avoir étudié l'un d'entre eux de près depuis que j'ai brandi les coupes devant les caméras. Il y en avait dont j'étais fier, d'autres qui me rappelaient des souvenirs qu'il valait mieux ne pas révéler, et d'autres encore dont je ne me souvenais même pas. Au moment où je suis attaché à la chaise d'opération dans la salle de réparation, j'ai revécu toute ma vie racontée en babioles, de combat insignifiant en combat insignifiant. Mais ce qui me rend vraiment anxieux, c'est que même si j'ai déjà dû m'asseoir sur cette chaise, je me rends compte que je ne me souviens pas d'une seule fois où je l'ai fait.
"Junkboi, ne vous débattez pas. C'est un ordre." Mon cadre me force à obéir calmement. "Nous devons faire certains préparatifs."
Je sens le mécanicien derrière moi, qui enlève les pignons et les engrenages de ma tête. Les accords sont ensuite branchés avec précaution. Je veux lutter. Je veux me défendre. Je veux m'échapper, mais la douleur que je ressens s'atténue à chaque modification jusqu'à ce que, finalement, je ne ressente plus rien...
La lumière clignotante domine l'obscurité. La couleur s'infiltre peu à peu. Lentement, une image commence à prendre forme. Je me rends compte que j'ai été redémarré, mais je peux dire que je ne suis pas dans le même cadre. La première chose que je vois est un tas de ferraille aussi haut que l'œil peut voir, plus loin que ce que mes implants oculaires peuvent détecter sans balayage. Je suis tourné à gauche et à droite et je me rends compte que je suis dans une casse remplie d'épaves. La poudre de rouille sur tout cela est tombée il y a bien longtemps. Il ne reste qu'une étrange patine de bronze sur le métal mutilé qui semble avoir été passé à la broyeuse métaphorique comme s'il était présent sur le site d'un carnage absolu qui n'a rien laissé d'entier dans son sillage.
"C'est un spectacle à voir, n'est-ce pas ?", murmure le vieux McLoughlin dans mes capteurs auditifs, et je me rends compte qu'il est derrière moi. "Nous y voilà." Mon nouveau cadre, quel qu'il soit maintenant, est soudainement hissé sur une plate-forme, et je suis distinctement conscient que toute mon essence a été transférée dans une sorte de conteneur portable pour faciliter le transport. "Qu'en penses-tu, junkboi ? Vas-y, tu peux parler."
"Je ne comprends pas.
"C'est là que tu veux finir ? C'est ça ? !"
Je ne réponds pas. Je refuse de le faire. Il continue.
"Junkboi", soupire-t-il. "J'essaie juste de t'aider. Parce que c'est là que tu vas finir si tu continues à essayer de perdre."
Je reste silencieux.
"Très bien !"
On me replace sur le quai. Le vieux McLoughlin sort à l'air libre en poussant des jurons. "Comment puis-je vous parler, mon garçon ?"
"Tu ne peux pas". Je lui dis enfin. "Je veux juste que ça s'arrête. J'ai besoin que tout cela s'arrête. Je ne veux pas me battre. Je ne veux pas gagner. Je ne veux pas souffrir. Je veux être libéré de cette ... de ce travail sans fin. Le seul seul moyen d'y parvenir est que vous me déclassiez. Je suis sûr que je ne suis pas le premier. Je ne peux pas l'être. Pourquoi me garder en ligne si je ne peux pas ... si je ne si je ne gagne plus."
"Fin ?! Stop ?! Déclassement ?!" junkboi, s'écrie-t-il en mimant le fait de se tirer les cheveux. "Tu veux dire mourir ? Pourquoi diable quelqu'un voudrait-il cela ?"
"Je ne peux pas mourir." Je m'arrête un instant, j'hésite. "Je ne suis que de la camelote."
Le vieux McLoughlin se penche en avant, s'assurant de prendre toute la place dans mon champ de vision.
"Tu crois que ce que j'ai payé, c'est du métal cher ?!" Il se tape la cuisse. "N'importe quel directeur de droïde peut s'acheter ça. J'ai payé pour toi, junkboi - peu importe ce qu'il y a dans ces 1 et ces 0 à l'intérieur de ce bocal qui fait de toi toi. On ne peut pas se contenter de programmer le talent quand tout le monde peut le faire aussi. Tu es naturel, mon garçon. Dieu sait pourquoi, mais ces pignons et ces engrenages en toi s'enclenchent, et je m'assurerai qu'ils continuent à s'enclencher."
Ses mots restent en suspens le plus longtemps possible, jusqu'à ce que leur menace ne soit plus qu'un souvenir.
"Et eux ?" Je demande calmement. "Ces chasseurs ont tous été mis hors service."
"Eux ?!" Le vieux McLoughlin glousse et s'écarte. "Eux", dit-il. "Junkboi, tu es une émeute." Il montre du doigt les tas de ferraille. "Scannez-la. J'ai dit au mécanicien de laisser cette fonction si je la commande pour ce voyage." Il agite les bras dans tous les sens. "Scannez tout."
"Pourquoi ?"
"C'est un ordre."
Contre mon gré, je scrute tous les morceaux de métal mutilés qui se trouvent dans la décharge devant moi, puis, avec ou sans processeur de douleur, ils me frappent comme un coup de poing en pleine figure. La vue de n'importe quel morceau aurait été atroce, mais l'ensemble était tout simplement atroce. Chaque égratignure sur ce métal mutilé dans ce dépotoir était la cicatrice d'une bataille si brutale que, même si j'avais gagné ces combats, j'aurais eu besoin de les effacer de ma mémoire pour avoir la volonté de continuer à me battre après cela.
"Oui, junkboi. Oui. C'est tout toi - chaque morceau. Tu te bats depuis si longtemps que ta structure s'est effondrée à cause des dommages que tu as laissé que tu as laissé s'accumuler plus de fois que tu ne peux le compter avec ton cerveau de calculateur. Et nous t'avons toujours ramené." Il s'est penché, son visage prenant une toute nouvelle menace. "Et nous pourrons toujours te ramener. Peu importe la façon dont tu es sorti ou qui qui t'enlève."
Je n'arrivais pas à croire ce que je regardais. Je voulais détourner le regard, mais je ne l'ai pas fait. Je n'ai pas pu.
"Il faut que ça s'arrête", c'est tout ce que je peux dire. "Je veux juste que ça s'arrête."
"Junkboi, tu ne comprends pas ?!" Il n'y avait pas de colère dans sa voix, pas de malice, juste de la déception. "La douleur ne s'arrête jamais.
