Artistas mexicanos pintan el muro fronterizo con Estados Unidos para hacerlo desaparecer.
Extracto de Build Bridges, Now Walls: a Journey to a World Without Borders de Todd Miller
City Lights (2021)
ISBN 9780872868342
Todd Miller
Veo a un hombre al borde de la carretera. Parece desesperado y harapiento, y me hace señas con los brazos para que detenga el coche. Estamos en el sur de Arizona, a unos treinta kilómetros al norte de la frontera entre Estados Unidos y México. Detrás del hombre está el desierto de Sonora: hermosos y retorcidos saguaros, chumberas y cactus cholla, la tierra viva habitada históricamente por las comunidades indígenas de la nación Tohono O'odham. Cuando me detengo, el hombre se acerca corriendo a mi lado. En español, me dice que se llama Juan Carlos. Me dice que es de Guatemala. Se traga el agua que le ofrezco y me pregunta si puedo llevarle al pueblo más cercano.
Build Bridges, Not Walls está disponible en City Lights.
Apenas una hora antes, majestuosos saguaros y elegantes ocotillos me rodeaban mientras salía a pie del Baboquivari Peak Wilderness con el anciano tohono o'odham David García. La noche anterior, habíamos visto a dos agentes de la Patrulla Fronteriza de EE.UU. fuertemente armados vigilando un sendero que utilizábamos para llegar a la cima de la montaña.
El Pico Baboquivari, donde García ayunó una vez durante muchos días para pedir consejo, es sagrado para los Tohono O'odham. En algunos puntos del sendero que subía por la ladera, podíamos ver capas de montañas que se extendían cientos de kilómetros, adentrándose en México. Cuando estás allí arriba no ves a la Patrulla Fronteriza. No se ve la flota de vehículos terrestres con rayas verdes. No se ve el muro fronterizo. Desde allí arriba, la frontera no existe. Las naciones no existen. La Tierra aparece como un paisaje ininterrumpido. Absorber una visión así puede alterar los sentimientos y la conciencia como pocas cosas pueden hacerlo.
Edgar Mitchell fue la sexta persona que pisó la Luna. Describió la visión del gran globo resplandeciente del planeta Tierra como algo profundamente conmovedor: "Era un planeta hermoso, armonioso, de aspecto pacífico, azul con nubes blancas, y que te daba una profunda sensación... de hogar, de ser, de identidad. Es lo que prefiero llamar conciencia global instantánea". Ver la tierra sin fronteras políticas se convirtió en una percepción de lo que nos conecta entre nosotros y con el planeta en su conjunto. La revelación fue sincera y directa. En lo alto del territorio sagrado de los Tohono O'odham, sentí algo parecido a lo que describe Mitchell.
Aparcado a un lado de la carretera, con Juan Carlos pidiéndome que le lleve, vuelvo a ser consciente de nuestro mundo fracturado. No puedo ver a los agentes, las cámaras de vigilancia y los sensores, pero sé que están por todas partes. Puedo sentirlos. Arriba, uno de los muchos drones del arsenal estadounidense podría estar documentando el momento y transmitiendo datos sobre nuestra ubicación y movimientos. Los agentes no sólo están armados con armas y tecnología, sino también con leyes. Una de ellas me prohíbe llevar a Juan Carlos. Si lo hiciera, fomentaría su presencia no autorizada en Estados Unidos. Si me pillan, podrían acusarme de un delito federal, un delito grave. En esencia, podría ir a la cárcel por ser amable con un desconocido.
Pero, ¿no sería un delito dejar a alguien allí, sabiendo que hacerlo podría llevarle a la muerte? ¿Y negarse a ayudar a una persona en apuros debido a su origen étnico no sería racismo del tipo más flagrante? Este tipo de racismo está codificado en el propio concepto de "seguridad fronteriza" y su régimen de agentes, tecnologías, políticas, burocracias y vigilantes violentos. Sin rastro de ningún pueblo cercano, me veo obligada a contemplar la complexión de la piel de Juan, su ropa desaliñada y su habla sólo en español. Como dijo un funcionario del Departamento de Seguridad Nacional al New York Times: "No podemos hacer nuestro trabajo sin tener en cuenta el origen étnico. Dependemos mucho de eso".
Esto está ocurriendo en el desierto de Arizona, pero podría haber estado hablando con alguien que bordea un puesto de control en el sur de México, o con una persona que cruza el estrecho de la Mona desde las costas dominicanas hasta Puerto Rico en una embarcación desvencijada, o con personas hacinadas en un buque de carga que va de Libia a Italia o de Turquía a Grecia. Podría haber sido una persona cruzando de Siria a Jordania, de Somalia a Kenia, de Bangladesh a la India o de los Territorios Palestinos Ocupados a Israel. Hay más personas en movimiento y cruzando fronteras que nunca. Aproximadamente 258 millones de personas viven actualmente fuera de su país de nacimiento, un recuento seguramente insuficiente dada la dificultad de contabilizar a los indocumentados.
El artista mexicano Enrique Chiu (extrema derecha) con voluntarios, pinta muros fronterizos y aboga por un "mundo sin muros".
Una escena similar podría desarrollarse también dentro de los países, ya que la aplicación de las leyes de inmigración apenas se limita a los perímetros nacionales. En Estados Unidos, la vigilancia fronteriza podría tener lugar en un tren de Amtrak en Rochester, Buffalo, Erie o Detroit, donde agentes armados suben a los trenes y piden la documentación a la gente. Podríamos haber estado en cualquiera de las innumerables ciudades estadounidenses donde los agentes del Servicio de Inmigración y Control de Aduanas operan las veinticuatro horas del día a la caza de personas que están aquí sin autorización. En México, los agentes de inmigración suben regularmente a autobuses por todo el país. Por ejemplo, una vez vi cómo bajaban a un hombre de un autobús después de que dijera que vivía en San Cristóbal de los Ángeles en lugar de en San Cristóbal de las Casas. En otra ocasión, cuando iba en un autobús en la República Dominicana, cerca de la frontera con Haití, un agente de inmigración pidió la documentación a todos los pasajeros negros, pero a mí me ignoró incluso cuando estaba sentado atentamente con el pasaporte en la mano. Y luego, por el contrario, en las afueras de un barrio somalí de Nairobi me pararon e interrogaron durante media hora mientras el agente de inmigración rebuscaba entre mis papeles.
Ahora estoy en la frontera de Estados Unidos con Juan Carlos y me veo obligada a tomar una decisión. En Build Bridges, Not Walls: a Journey to a World Without Borders, reflexiono sobre por qué dudo cuando Juan Carlos me pide que le lleve. Y mientras busco una respuesta, descubro que hay un problema mucho mayor que abordar: ¿Por qué me veo obligada a tomar una decisión así? ¿Por qué me veo obligado a ser cómplice de la aplicación de una ley autoritaria o de la defensa de nuestra humanidad común, de la construcción de un muro o de la construcción de un puente?
El libro es un viaje a través de más de veinticinco años de vida y trabajo como periodista, escritor, educador y eterno estudioso de las fronteras del mundo. En este proceso he conocido a muchas personas que han influido profundamente en mi forma de pensar: zapatistas tojolabales en el sur de México, un fraile franciscano en las tierras fronterizas de Arizona, una persona que cruza la frontera huyendo de los estragos del cambio climático, un agente de la Patrulla Fronteriza de corazón abierto y abolicionistas modernos, entre otros muchos pensadores y hacedores provocadores de este mundo que se atreven a desafiar el pensamiento y los límites convencionales.
En Build Bridges, Not Walls examino las formas en que las divisiones se han impuesto, permitido y aceptado durante décadas, independientemente de quién sea el presidente de Estados Unidos. Pero también examino la inclinación natural de los seres humanos a empatizar unos con otros, a forjar solidaridades entre sí, y cómo tales inclinaciones contrastan con las fronteras que invocan y perpetúan formas crónicas de injusticia racial y económica. Les doy la bienvenida a este viaje en el que encontrarán una llamada a la resistencia abolicionista a través de la bondad - una bondad fugitiva que tiene filo, que destroza las leyes injustas y se basa en la solidaridad. Y encontrarás una aspiración a crear algo bello, algo humano, a partir de los pedazos rotos.
