Mara Ahmed
El nuevo libro de Obama, A Promised Land (Una tierra prometida), está dando mucho que hablar. Está por todas partes en las redes sociales, como lo estuvo Becoming de Michelle Obama hace un par de años. Ambas sobrecubiertas brillan con el mismo acabado de Photoshop, dos personas atractivas un poco tímidas sobre la fuerza de su propio magnetismo. Inteligentes, elegantes sin esfuerzo, adineradas. Diametralmente opuestos a la vulgaridad de Trump, civilizados en su discurso ("Me sentí tranquilamente enfadado en su nombre. Protestar contra un hombre en la hora final de su presidencia me parecía una falta de gracia y algo innecesario", escribe sobre Bush), y confiado en la efusiva respuesta de sus admiradores.
Obama, el presidente de los drones. El hombre que lanzó 26.171 bombas en su último año en la Casa Blanca. Estrellas del rock literario como Chimamanda Ngozi Adichie y Zadie Smith se encaprichan de sus extraordinarios escritos y de sus inimaginablemente difíciles decisiones presidenciales. La decencia de su carácter está asegurada, a pesar de sus crímenes de guerra. Después de todo, tiene un contrato multimillonario con Netflix y el poder de regalarnos a Joe Biden.
Nos hace sentir nostalgia de los viejos tiempos, cuando Estados Unidos era verdaderamente grande. Todo el mundo sabe que mató a casi 4.000 personas en 542 ataques con aviones no tripulados, deportó a más de 2,5 millones de personas y alimentó a la fuerza en Guantánamo a hombres musulmanes considerados no humanos. Amplió la vigilancia masiva, saboteó la sanidad universal, construyó jaulas para inmigrantes en la frontera y fingió beber agua de Flint para mentir sobre su seguridad.
No se limitó a hacer la brutal carnicería presidencial que esperamos de los presidentes estadounidenses, sino que la hizo personal. Manipuló listas de asesinatos, asesinó con drones a un joven estadounidense de 16 años en Yemen y a su primo de 17 años, inició nuevas guerras y llamó al presidente de Yemen para que impidiera la liberación de un periodista que informaba sobre las bajas causadas por drones en ese país.
Sin embargo, aquí estamos.
Las primicias simbólicas no sustituyen a los logros sustanciales. Llevamos cincuenta años celebrando primicias, pero las ganancias de unos pocos casi nunca se traducen en una vida mejor para la mayoría. Fíjense en Lightfoot en Chicago. Estas celebraciones son viejas y nuestra gente se está muriendo. Basta ya.
- Keeanga-Yamahtta T. (@KeeangaYamahtta) 12 de agosto de 2020
La aburrida repetición de estas atrocidades puede dejarse de lado fácilmente. Las imágenes de niños muertos o de sus madres llorando realmente no se registran si no llevan la ropa adecuada o no hablan los idiomas adecuados. Podemos decir con sensatez que los daños colaterales son un precio que estamos dispuestos a pagar, siempre y cuando sea otro el que realmente pague ese precio. ¿Seríamos igual de comprensivos con el droning de nuestros propios hijos por el bien del mundo? ¿Por qué es una pregunta absurda?
Parece una falta de gracia sacar todo esto a colación, justo después del lanzamiento de la elegante obra de Obama. Las acusaciones de grosería recuerdan al libro de Houria Boutelja Blancos, judíos y nosotros que tanto ofendió a la sensibilidad blanca. La antropóloga Nazia Kazi explica cómo Boutelja "reivindica esta crudeza como marcador mismo de su posición social: 'El indígena desposeído es vulgar. El desposeedor blanco es refinado'. ¿Qué son la urbanidad, la vulgaridad y los modales en un mundo moldeado de forma duradera por la brutalidad del imperio?", se pregunta.
Puede que así sean las cosas hoy en día: todo blanqueado, empaquetado como un producto de Apple, marcado como un influencer de IG cautivadoramente afeminado y colocado hábilmente como un sponcon. Es difícil distinguir las noticias de los anuncios, las películas de Hollywood de la propaganda militar, o los ganadores del Premio Nobel de la Paz de los autores intelectuales de asesinatos. Todo se pulveriza junto en una insípida pasta de vacuidad. Hace que uno tenga hambre de cine de guerrilla y de un poco de verdad cruda y sin ambages.
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Mientras esperamos con impaciencia una vicepresidencia de Kamala Harris, las imágenes de ella canalizando a Ruby Bridges y Rosa Parks han ganado popularidad en Internet. La representación sigue siendo un medio para lograr el multiculturalismo, sin cuestionar las estructuras que viste.
¿Qué hay de las acciones de Harris? De los millones de tareas a las que podría haber dado prioridad, como fiscal de San Francisco decidió tomar medidas enérgicas contra el absentismo escolar. Uno de sus trucos habituales en sus discursos era contar la historia de cómo presentó cargos contra una madre soltera de tres hijos, sin hogar y con dos trabajos. Demostró así la dureza de su iniciativa contra el absentismo escolar, el miedo que podía infundir con una representación artística de su placa en el membrete. En otra charla, se burló de los reformadores de la justicia penal, imitando sus protestas en el escenario. Es doloroso verla: su ligereza, arrogancia y falta de ideas.
Harris es más joven que muchos de los hombres que ocupan puestos de liderazgo a su alrededor. Quizá empiece a alinearse más con lo que ocurre en el país. Pero conviene repetir que la representación no llega muy lejos cuando es sólo un símbolo de éxito individual. A menos que las personas de color en posiciones de poder desafíen los sistemas existentes e intenten mejorar las vidas de los más marginados, su "diversidad" es sólo óptica.
En palabras de Keeanga-Yamahtta Taylor:
"Las primicias simbólicas no sustituyen a los logros sustanciales. Llevamos cincuenta años celebrando primicias, pero las ganancias de unos pocos casi nunca se traducen en una vida mejor para la mayoría... Estas celebraciones son viejas y nuestra gente se está muriendo. Basta ya".
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