Reciclando violencia, un droide de combate quiere dejar atrás un mundo distópico de deportes de sangre mecanizados, pero un ser humano se interpone en su camino.
Mayo Haddad
Bajo la Vieja Fábrica de Acero, las cámaras revolotean a nuestro alrededor, acercándose y alejándose para conseguir el rollo de introducción perfecto. En cuanto el director grita "acción", el viejo McLoughlin me sacude el cerebro, acercándolo al suyo, y ladra: "A por ellos, junkboi", asegurándose de agitar enérgicamente su pequeño puño. "¡Ese gamberro de Punk_Head no sabe con qué clase de droide dukin se está enfrentando!".
El hijo de puta intenta parecer un mentor duro con un corazón de oro, pero el orgullo de su actuación es tan forzado como su acento. Sólo el hecho de que se moleste en poner sus manos sobre mis hombreras como si fuera mi padre deja claro que es una actuación. Después de pasar cinco segundos revisando nuestra primera toma no ensayada, el director nos da un patético pulgar hacia arriba y, segundos antes de que las cámaras empiecen a rodar de nuevo, nos informa amablemente de que el vídeo previo a la entrada que estamos a punto de rodar se retransmitirá en directo al estadio.
Justo a tiempo, el viejo McLoughlin sacude mi cabeza de nuevo y ahora aúlla, "¡A por ellos, junkboi!" directamente a mis sensores auditivos, las antenas se crispan como si acabaran de registrar un grito capaz de asustar al ganado. Por supuesto, tengo muchas ganas de pegarle un puñetazo, justo en la puta cara. Pero, como estoy programado para no hacer daño a los humanos, sacudo la cabeza inocentemente y respondo: "No si me pilla a mí primero..."
Y por un momento, sólo uno, la sonrisa de su cara parpadea. Luego, se ríe de mí.
"¡Oh, junkboi, qué voy a hacer contigo!", exclama exasperado mientras me sacude como si estuviera a punto de estrangularme en broma. "¡Fuiste programado para desguazar, no para sasear!".
No lo sé, jefe", le digo, intensificando el tono de "no me jodas" que había instalado a medida en mi biblioteca de discursos. "Puede que sea esto. Punk_Head podría ser el droide que finalmente me noquee".
"Muchacho", agita los brazos, "has destrozado Punk_Head más veces de las que puedo contar, y estoy seguro de que esta vez también lo conseguirás".
Llevaba tanto tiempo siendo un "droide dukin" que ni siquiera recordaba haberme enfrentado antes a Punk_Head o cómo conseguí derribarlo. Pero eso no importa. Perder ya no significa nada para mí. Para concluir nuestra farsa para la buena gente de Detroit, imito el choque de mis puños de titanio de la forma menos convincente posible. El público enloquece, por supuesto, y mientras retrocedo, no les presto atención. Después de todo, sólo tengo una cosa en mente. Esta pelea tiene que terminar tan rápido y sin dolor como sea posible, incluso si tengo que tomar una caída.
Las cámaras acaban volando y se abandonan todas las pretensiones. La sonrisa del viejo McLoughlin sigue ahí, pero ahora parece siniestra. El hombre parece estar estudiando los arañazos que han desfigurado el logotipo del signo V rociado en mi placa pectoral con pinturas alquídicas. Antes de que la plataforma me suba al ring, me retiene con una mano sudorosa aferrada a mi mano: "Has estado resbalando, junkboi. No sé por qué, pero no estoy enfadado. Como tu manager, sólo quiero que sepas que esto me duele más a mí que a ti".
Perturbado, lo suelto y me quedo mirándolo en silencio mientras se inclina respetuosamente su sombrero de cerdo y se retira hacia las sombras. "Ten cuidado ahí fuera, muchacho..."
Los implantes oculares de Punk_Head se fijan en los míos en cuanto nos enfrentamos en el ring. Pero mi cara, si es que se le puede llamar así, es un visor indescifrable sobre un metal sin rasgos.
Cuando suenan las campanas, Punk_Head viene inmediatamente hacia mí con su puño de pinchos. Estoy preparado para ello, por designio, siempre lo estoy, y esquivo, retirándome a la esquina. Esta pelea no tiene por qué ser brutal si se puede evitar, pero uno de los pinchos consigue arañarme la placa del pecho. Normalmente, puedo soportarlo como un campeón, pero cuando mi red neuronal procesa el corte, siento como si el puño lleno de pinchos de Punk_Head me hubiera abierto en canal. Vacilo en mi defensa, por un momento, y recibo un uppercut que me habría hundido la mandíbula de acero inoxidable si no la hubiera reforzado hace poco. Ahora, en la colchoneta, me retuerzo y grito con alaridos sintetizados. Es como si mis circuitos, uno a uno, se fueran abriendo poco a poco, goteando voltaje en la parte inferior de mi cuerpo.
El árbitro empieza la cuenta atrás para el K.O., pero mientras intento entender lo que está pasando, todo lo que siento es dolor, un dolor que nunca había sentido antes, y me golpea. Esto es lo que el viejo McLoughlin estaba tratando de decirme allí bajo el estadio. Durante mi última puesta a punto, debió hacer que el mecánico subiera la sensibilidad de mis procesadores de dolor para evitar que me cayera. Quiero hacérselo pagar al hijo de puta, pero cegado por el dolor, ahora sólo puedo pensar en que quiero hacerle daño a Punk_Head, hacerle mucho daño.
Como si me teledirigieran, me levanto de un salto y me lanzo contra Punk_Head. Ya me está esperando y me lanza un golpe que recibo en la mejilla acolchada sin intentar esquivarlo. Cualquiera que sea mi nuevo umbral superior de dolor, lo he alcanzado, estoy seguro de que lo he alcanzado, y siento como si todo el software y el hardware que gobiernan mis sistemas hubieran sido reprogramados para hacerme doler.
Pero nada de eso importa porque Punk_Head está ahora abierto de par en par para recibir una paliza.
Mientras lucha por desenredar su puño de las ruedas dentadas y los engranajes de mi cabeza, me abalanzo sobre sus costados, estrellando mis puños de titanio contra sus franjas desprotegidas, incluso cuando partes de mí se desprenden y empiezo a perder la visión.
"Para," grita, golpeando su puño libre en el otro lado de mi cabeza. "¡¿Por qué no puedes detenerte?!"
Pero no me detengo. Sigo golpeando. Sigo golpeando hasta que siento que mi puño se enreda con los cables de sus entrañas. Mis dedos luchan por abrirse paso a través de la cubierta mientras arranco todo lo que puedo, destripándolo con una perseverancia que no sabía que tenía en mí hasta que... todo lo que veo es negro, todo lo que oigo son chillidos... y entonces... y entonces... el locutor lo llama...
Me declaran ganador.
Pero todo lo que siento es dolor.
Y no paro.
Nuestro taller mecánico es un puto asco. Normalmente, puedo soportarlo, pero el dolor sin precedentes que sentí por la pelea con Punk_Head me dio ganas de destrozarlo. Incluso con estos implantes oculares temporales que apenas pueden escanear una habitación, me abruma y repugna la absoluta autoindulgencia que se exhibe. Yo soy el que recibe todos los golpes, pero todo lo que puedo distinguir son recortes de periódicos de combates de boxeo humano que fueron amañados a favor del viejo McLoughlin, viejas fotografías con celebridades que nadie recuerda y trofeos de torneos que no significan mucho para nadie más que para él mismo ahora que los deportes sangrientos fueron prohibidos.
"Cristo", le oigo gritar desde su despacho. "¡No ha pasado ni un día, y Junkboi se ha vuelto a hacer polvo!".
Me dirijo hacia allí y, por supuesto, lo encuentro temblando de rabia bajo el pedestal de una estatua suya a tamaño natural hecha a medida de sus días de gloria. Antes de que pueda destrozar mi mecánica, se da cuenta de que sigo de pie, con media cara hundida, estudiándole en silencio desde fuera del marco de la puerta. "¿Sabes qué? No te preocupes". Desliza suavemente la mano sobre la espalda del mecánico y lo acompaña en silencio fuera de la habitación. "Yo me encargo de esto".
Se quita el sombrero. "Oh, junkboi, no te había visto, muchacho. No importa lo que acabas de oír. Sólo estoy preocupado, eso es todo". Se sienta en uno de los sofás y toca un asiento vacío a su lado. "Ven a sentarte a mi lado. Es una orden". Como estoy programado para obedecer sus órdenes explícitas, hago lo que me dice. Entonces coloca su mano sobre mi destrozado freno MR y mi codificador rotatorio, apoyándose en él. "Tu último combate no fue muy bien. Ganaste, pero no pareces un ganador".
Me encojo de hombros, ignorando el dolor. "Entonces busca a otro".
"¿Crees que debería, junkboi?" Apoya más su peso en mí. "Pero has limpiado el suelo con ese pedazo de basura antes."
"¿Y?"
"Entonces..." Golpea juguetonamente el destrozado freno MR y el codificador rotatorio, "¿por qué no lo hiciste de nuevo?".
Ahora el dolor me hace girar la cabeza para no mirarle.
"Tal vez sea hora de que me jubile", consigo entender por fin. "O me jubile yo".
Ahora puedo sentir sus ojos fijos en mí.
"¿Es así?"
"Es sólo cuestión de tiempo que me conviertan en chatarra. Será mejor que me vaya a mi manera".
"'En mis propios términos'". Repite estas palabras lentamente, dejando que la pausa posterior quede en el aire antes de continuar. "Y, por favor, dime, ¿por qué quieres hacer eso?"
Sé lo que quiero decir. He intentado decirlo desde que todo esto empezó hace tanto tiempo. Pero me doy cuenta de que, por primera vez en todos estos años, nunca he sabido cómo decirlo, y todo lo que puedo murmurar es: "Sólo quiero que pare. Todo este dolor..."
"Oh, junkboi ..." Sacude la cabeza, decepcionado. "¿De verdad crees que es tan sencillo?"
Asiento, y él se levanta como si ya supiera cómo voy a responder.
"Vamos, ahora. Es una orden. Te van a llevar de viaje. Quiero enseñarte adónde lleva toda esta tontería".
Me veo obligado a seguirle hasta la sala de reparaciones, pasando por delante de filas y filas de medallas y trofeos que había ganado en todo tipo de competiciones de duelos de droides. No creo haber estudiado de cerca ninguno de ellos desde que levanté las copas ante las cámaras. Había algunos de los que me sentía orgulloso, otros que me traían recuerdos que era mejor no desenterrar, y algunos que ni siquiera recordaba. Para cuando me atan a la silla de operaciones en la sala de reparaciones, ya he revivido toda mi vida contada en baratijas de combate sin sentido tras combate sin sentido. Pero lo que realmente me angustia es que, aunque debo de haber estado sentado en esta silla antes, me doy cuenta de que no recuerdo ni una sola vez en que lo haya estado.
"Junkboi, no te resistas. Es una orden". Mi marco me obliga a cumplir con calma. "Necesitamos hacer ciertos preparativos".
Percibo al mecánico detrás de mí, quitando piñones y engranajes de la cabeza. Los acordes se enchufan con cuidado. Quiero luchar. Quiero luchar. Quiero escapar, pero el dolor que siento disminuye con cada alteración hasta que, finalmente, no siento nada...
La luz parpadeante inunda la oscuridad. El color se filtra poco a poco. Poco a poco, una imagen empieza a tomar forma. Me doy cuenta de que he vuelto a arrancar, pero puedo decir que no estoy en el mismo cuadro. Lo primero que veo es un montón de chatarra tan alto como alcanza la vista, más lejos de lo que mis implantes oculares pueden detectar sin escanear. Me girado a mi izquierda y a mi derecha y me doy cuenta de que estoy en un desguace lleno de chatarra. El polvo oxidado de todo ello se desprendió hace siglos. Lo único que queda es una extraña pátina de bronce sobre metal destrozado que parece haber pasado por la trituradora metafórica como si estuviera presente en el lugar de una carnicería absoluta que no dejó nada entero a su paso.
"Es un espectáculo para la vista, ¿verdad?", susurra el viejo McLoughlin a mis sensores auditivos, y me doy cuenta de que está detrás de mí. "Allá vamos." Mi nuevo armazón, sea lo que sea ahora, es izado de repente a una plataforma, y soy claramente consciente de que toda mi esencia ha sido transferida a una especie de contenedor portátil para facilitar su transporte. "¿Qué te parece, junkboi? Vamos, puedes hablar".
"Yo... no entiendo."
"¿Es aquí donde quieres acabar? ¡¿Es aquí?!
No respondo. Me niego. Él continúa.
"junkboi", suspira. "Sólo intento ayudar. Porque aquí es donde acabarás si sigues intentando perder".
Permanezco en silencio.
"¡Bien!"
Me colocan de nuevo en el andén. El viejo McLoughlin sale a la calle maldiciendo. "¿Cómo puedo comunicarme contigo, muchacho?"
"No puedes". Finalmente le digo. "Sólo quiero que esto termine. Necesito que todo esto termine. No quiero luchar. No quiero ganar. No quiero sentir dolor. Quiero ser liberado de este ... rutina sin fin. El única manera de que eso suceda es si me decomisan. Estoy seguro de que no soy el primero. No puedo serlo. ¿Por qué mantenerme en línea si no puedo ... si yo no ganar más".
¿"Fin"? ¡¿Parar?! ¡¿Descartar?!' junkboi", grita, imitando tirarse del pelo. "¡¿Quieres decir morir?! ¿Por qué demonios querría alguien eso?"
"No puedo morir". Hago una pausa, dudando. "Sólo soy chatarra".
El viejo McLoughlin se encorva, asegurándose de ocupar toda mi visión.
"¡¿Crees que lo que pagué era metal caro?!" Se da una palmada en el muslo. "Demonios, cualquier dukin' droid manager puede comprarse eso. Pagué por ti, junkboi - lo que sea que haya en esos 1s y 0s dentro de este frasco que te hace que. No puedes simplemente programar talento cuando todos los demás pueden hacerlo también. Tienes un talento innato, muchacho. Dios sabe por qué, pero esas ruedas dentadas y engranajes en ti simplemente encajan, y yo me aseguraré de que sigan encajando".
Sus palabras quedan suspendidas en el aire durante mucho tiempo, hasta que su amenaza se convierte en un recuerdo.
"¿Qué pasa con ellos?" Pregunto con calma. "Todos estos cazas han sido dados de baja".
"¡¿Ellos?!" El viejo McLoughlin se ríe y se aparta. "Ellos", dice. "Junkboi, eres un alborotador". Señala los montones de chatarra. "Escanéalo. Le dije al mecánico que dejara esa función si lo pedía para este viaje". Agita los brazos. "Escanéalo todo".
"¿Por qué?"
"Es una orden".
En contra de mi voluntad, escudriño todos los restos de metal destrozado en el desguace que tengo ante mí, y entonces, procesador del dolor o no, me golpea como un puño con púas en la cara. La visión de una sola pieza sería agonizante; toda ella era simplemente insoportable. Cada arañazo en aquel metal destrozado del desguace era la cicatriz de una batalla tan brutal que, aunque hubiera ganado aquellos combates, habría necesitado que me los borraran de los bancos de memoria para tener la voluntad de seguir luchando después de aquello.
"Sí, junkboi. Sí. Esto es todo lo que - cada chatarra. Has estado luchando tanto tiempo que tu armazón se ha desmoronado por el daño que has permitido acumular más veces de las que puedes contar con ese cerebro calculador tuyo. Y siempre te hemos recuperado". Se inclinó hacia ti y su rostro adquirió un nuevo tono amenazador. "Y siempre podemos traerte de vuelta. No importa cómo te saquen o quién te saque".
No podía creer lo que estaba mirando. Quería apartar la mirada, pero no lo hice. No podía.
"Esto tiene que parar", es todo lo que puedo decir. "Sólo quiero que pare".
"Junkboi, ¡¿no lo entiendes?!" No había ira en su voz, ni malicia, sólo decepción. "El dolor nunca se detiene."
