Más allá de los escombros: patrimonio cultural y curación tras una catástrofe

23 agosto, 2024 -
En el ámbito de la conservación del patrimonio se reconoce ampliamente que el proceso de reconstrucción puede tener efectos tan perjudiciales para los sitios históricos como las propias catástrofes y conflictos. En algunos casos, se argumenta que las reconstrucciones pueden causar incluso más daño, ya que dan prioridad a la autenticidad sobre el significado cultural de los monumentos y artefactos.

 

Patrimonio y curación en Iraq y Siria, por Zena Kamash
Manchester University Press 2024
ISBN 9781526140838

 

Arie Amaya Akkermans

 

En febrero del año pasado, la ciudad turca de Antakya y la región circundante quedaron casi completamente destruidas por un gran terremoto. destruidas por el gran terremoto que sacudió una vasta región entre el centro y el sur de Anatolia y el norte de Levante. Foster+Partners, un importante estudio de arquitectura británico, fue contratado para dirigir la reconstrucción, junto con otros estudios de arquitectura locales y extranjeros. El plan formaría parte de una revitalización más amplia de la ciudad impulsada por el diseño y encabezada por una ONG local, el Consejo Turco de Diseño. A plan maestro a finales de julio de este año, que abarca una zona de 30 kilómetros cuadrados y aborda aspectos como "conservar el apreciado espíritu de la ciudad y las características anteriores al terremoto en cuanto a escala, relaciones y configuraciones" y "construir de nuevo de forma que los residentes sientan que pueden estar como en casa en una ciudad revitalizada".

Patrimonio y curación en Iraq y Siria - Kamash - portada
Heritage and Healing in Iraq and Syria, publicado por Manchester.

Antioquía, como se la ha conocido durante la mayor parte de su historia, ha sobrevivido hasta setenta terremotos desde su fundación en el siglo IV a.C., pero pocos tan devastadores como el del año pasado. Cuando en 2023 aparecieron en Internet una serie de renders digitales de una reconstrucción propuesta, causaron revuelo entre la comunidad de antioquenos y expertos urbanistas del país: se oponían a estos espacios limpios y asépticos de consumismo, salpicados por las líneas cuadradas que gritaban aburguesamiento y se parecían a otros proyectos de restauración mal ejecutados en Turquía.

Lo inquietante de los modelos digitales no era simplemente que no se parecieran en nada al patrimonio vernáculo de la ciudad, resultado de siglos de sincretismo, multiculturalismo e ingenio arquitectónico. La antigua ciudad de Antakya era entonces una masa informe de escombros tóxicos, piedras antiguas, restos humanos, muros derruidos y estructuras de acero, que formaban una gruesa capa arqueológica invertida, y casi toda su población había sido desplazada, algo parecido a lo que ha ocurrido en Gaza. La antigua Antakya ha sido arrasada y demolida hasta convertirse en una llanura desolada.

Pero no se trata de una reconstrucción cualquiera. Según Mehmet Kalyoncupresidente del Consejo de Diseño de Turquía, la reconstrucción del terremoto entre Turquía y Siria es "el problema urbano más sofisticado del mundo en la actualidad", a juzgar por la escala de la zona afectada, que es tan grande como toda Alemania. Se podría argumentar que una catástrofe natural era inevitable, pero hay diferentes tipos de violencia que destruyen ciudades y patrimonio aparte de los conflictos violentos. Estamos ante una combinación de violencia urbana y medioambiental, abandono y falta de participación política.

Durante una conferencia en Antakya en junio, uno de los arquitectos de Foster+Partners, Bruno Moserafirmó que la participación de la población local en la reconstrucción tras una catástrofe es crucial para recuperarse de un trauma, y que "el proceso de formar parte de la reconstrucción y volver a crecer, sanar es una palabra muy grande, pero creo que hay algo sanador cuando ayudas a recuperar un lugar".

Pero, ¿pueden realmente la cicatrización, el cierre y la reconciliación producirse sólo a través de los edificios? La experiencia de las ciudades de la región sugiere lo contrario. No es sólo el tristemente célebre caso del Distrito Central de Beirutterminado en 2005 y convertido ahora en una ciudad fantasma para los mega-ricos, sino también Diyarbakır o Estambul, ciudades de Turquía que han sido testigos de grandes proyectos de reconstrucción tanto de monumentos como de zonas urbanas, ejecutados de forma tan agresiva y unilateral que un periodista los ha llamado acertadamente re-destrucciones.


Es casi un hecho establecido en la jerga del patrimonio que las reconstrucciones son tan destructivas como los conflictos, y a veces incluso más.


Un libro reciente de la arqueóloga y artista iraquí-británica Zena Kamash, Heritage and Healing in Syria and Iraq (2024), examina la experiencia de iraquíes y sirios que han sufrido una violencia devastadora y la destrucción de sus ciudades y su patrimonio cultural en las dos últimas décadas. Plantea la difícil pero esencial cuestión de si la mera reconstrucción o restauración inmediata es siempre el planteamiento más útil y sensato que atiende a las necesidades de las comunidades en duelo.

Centrándose en los casos de Tadmor-Palmyra y Mosul, Kamash sostiene que, aunque es necesario reconstruir los edificios, porque "las ciudades no pueden dejarse como montones de escombros", el meollo de la cuestión reside en el tipo de actividades que estos edificios y artefactos facilitan. La relación que entablen los edificios y monumentos será la medida definitoria de su éxito; hay una coproducción de la realidad entre los pueblos y su entorno construido.

Pero, como señala Kamash, el razonamiento original que subyace a las reconstrucciones no siempre es simplemente permitir que la gente vuelva a la "normalidad", y esto debe examinarse en detalle: "Cuando un edificio muere, hecho pedazos en un acto deliberado de violencia, la respuesta instintiva del reconstruccionista qua conservacionista es inmediatamente afirmar: ¡lo devolveremos a la vida!".

Pero hay más de lo que parece, como sostiene Kamash. "Los proyectos de reconstrucción y reedificación propuestos se convierten en banderas en la luna, estacando el control sobre un territorio y su narrativa". A menudo, los gobiernos y las agencias acusan a la población de no saber reconstruir su propio patrimonio cultural y de no ser capaz de dar forma a su propia narrativa. Los mayores ejemplos, amplificados por los medios de comunicación occidentales, se produjeron ante la destrucción causada por Daesh en Palmira y Mosul, cuando se priorizó el destino de los yacimientos arqueológicos y las antigüedades sobre el de los pueblos que soportaban el desplazamiento y, a menudo, la muerte. Se les deshumanizaría dos veces: primero por sus victimarios y luego por sus autoproclamados salvadores.

Innumerables artículos de 2015 dedicados al destino de las antigüedades asirias en el museo de Mosul y a la destrucción del arco de la época romana de Palmira, ignoraron convenientemente que la destrucción y el saqueo de antigüedades no es una innovación de Daesh. Las potencias coloniales, los regímenes autoritarios y los cazadores de tesoros llevan mucho tiempo saqueando y destrozando a martillazos los yacimientos arqueológicos de la región, pero la violencia extractiva de los europeos en los siglos XIX y XX sigue sin tener parangón: templos, puertas y palacios enteros fueron desmontados ladrillo a ladrillo, sus muros quedaron al descubierto y su contenido fue enviado para formar las colecciones de museos enciclopédicos.

Y hay otro tipo de violencia colonial que convierte el espectáculo contemporáneo de arrasar antigüedades en una respuesta política al pasado colonial: la violencia epistémica que aisló los yacimientos arqueológicos del presente dinámico del que formaban parte, representándolos como un fósil congelado en el tiempo, narrando la génesis del mundo occidental y, a menudo, utilizados como herramientas de opresión por las potencias coloniales y los regímenes autoritarios posteriores.

Antioch: a History está disponible en Routledge.
Antioch: a History está disponible en Routledge.

Cuando los terremotos sacudieron Antakya en 2023, volvieron los titulares lamentando la destrucción de una de las ciudades más importantes para el cristianismo primitivo, pero también expusieron las paradojas de la violencia epistémica: A pesar de todo su pedigrí antiguo y occidental, en el siglo transcurrido desde que Antioquía fue excavada por arqueólogos occidentales, aunque se conoce la ubicación de la antigua ciudad y muchos de sus mosaicos del suelo se encuentran en muchos museos estadounidenses, nunca se ha encontrado ninguna de sus principales iglesias, baños y templos, conocidos por fuentes literarias, como resultado de la difícil topografía, la destrucción por terremotos, la sedimentación y el abandono a largo plazo. A falta de un templo importante que salvar y reconstruir, y con una población asediada necesitada de viviendas y servicios públicos, la historia desapareció rápidamente de los titulares. 

El verdadero patrimonio de Antioquía, sin embargo, como Andrea di Giorgi y Asa Eger argumentaron en su monumental Antioquía: Historia (2021), es la vida de sus gentes y la capacidad de la ciudad para reinventarse y transformarse en cada generación. Di Giorgi y Eser nos dicen que los relatos tradicionales de la ciudad en la historiografía occidental terminan con su destrucción por un terremoto en el siglo VI de nuestra era, tras lo cual fue supuestamente abandonada. Pero lo cierto es que siguió prosperando durante los periodos islámico temprano, bizantino medio, selyúcida, cruzado, mameluco y otomano que le siguieron, abarcando más de doce siglos hasta el presente. Kamash y su colega Jennifer Baird argumentaron algo parecido sobre Tadmor-Palmyra unos años antes.

Pero el libro de Kamash es revelador por su atención a detalles sobre el patrimonio iraquí y sirio que han permanecido oscurecidos en la narrativa de los medios de comunicación: El número de mezquitas y santuarios destruidos por Daesh en Mosul supera en gran número a los monumentos antiguos, y la gran destrucción causada por las fuerzas de liberación sigue siendo prácticamente desconocida. Los militantes comprendían bien el valor emocional de las ruinas para el público occidental; valor que no concedían a los monumentos islámicos destruidos como medidas punitivas o buscando destruir comunidades que percibían como heterodoxas o desviadas en el islam.

Uno de los monumentos destruidos por Daesh en Mosul fue la Gran Mezquita de Al-Nuri, volada durante la batalla de Mosul en 2017, y un edificio icónico de este periodo porque fue allí donde Abu Bakr al-Baghdadi, el líder de Daesh, declaró un califato en 2014. Desde 2018 se está llevando a cabo una reconstrucción de la mezquita, con financiación aportada por la UNESCO y Emiratos Árabes Unidos, uno de los actores geopolíticos clave de la región. Está previsto que la nueva mezquita se inaugure a finales de 2024. Cuando se ponen en marcha proyectos de reconstrucción, Kamash nos dice: "En el contexto de las reconstrucciones y reconstrucciones, la autenticidad se considera a menudo el patrón oro, pero ¿qué entendemos realmente por ella? ¿Cómo se consigue? ¿Deberíamos aspirar a ella?". La cuestión de la autenticidad reduce los monumentos a un único momento en el tiempo. Pero ¿qué momento exacto debe elegirse sobre otro y por qué? ¿Quién decide? Kamash menciona una combinación de mentalidad de salvador blanco, colonialismo infraestructural y solucionismo tecnológico, que recorre toda la ideología de la reconstrucción.


Muchas reconstrucciones intentan cubrir los cadáveres frescos con maquillaje y fingir que no nos enfrentamos colectivamente a la mortalidad y fragilidad de nuestro propio mundo. Cuando Antakya fue destruida, incontables personas quedaron sepultadas bajo los escombros, y a día de hoy están declaradas como desaparecidas. Es imposible no establecer un paralelismo con los cadáveres bajo las ruinas, en el actual urbicidio en Gaza...


En su libro, la erudita iraquí-británica describe con detalle la increíble historia de la mezquita y sus numerosas ampliaciones, renovaciones y reconstrucciones. El complejo fue fundado por Atabeg Nur al-Din Mahmud Zengi en el siglo XII, pero ya se documentó una reconstrucción en el siglo XV. Doscientos años después, estaba muy deteriorado y se utilizaba como vertedero. Restaurado en el siglo XVIII, volvió a arruinarse un siglo después, y entre 1864 y 1870 se inició una gran reconstrucción. En 1913-1918 prosiguió la reconstrucción y, después de 1925, se añadieron más reparaciones. Posteriormente, el edificio principal fue demolido y reconstruido en 1945-1946, y ampliado parcialmente en 1956. En 1980-2 se llevaron a cabo obras de estabilización, y en la década de 1990 se remodeló la sala de oración. Kamash nos dice: "Esta es, pues, una historia de ediciones, adaptaciones, demoliciones y reconstrucciones". ¿A qué momento concreto se refiere entonces la reconstrucción? El valor duradero de una mezquita como espacio público no reside en su autenticidad, sino en la acumulación de memoria social y tiempo vivido.

Una situación similar se vive en Antakya, con la iglesia ortodoxa griega de San Pablo, lugar emblemático de la ciudad, destruida durante el terremoto. Aunque la tradición cuenta que San Pedro y San Pablo predicaron el Evangelio en la ciudad, todos los relatos que asocian el emplazamiento de la iglesia con la antigüedad son apócrifos. Pero eso no significa que el edificio de 1872 no tenga importancia en la memoria histórica de los cristianos de Antioquía (el edificio original data de 1830 y fue destruido por un terremoto). El lugar en sí es tan importante para la comunidad que, desde 2023, se celebran en sus ruinas varios servicios religiosos de alto nivel. Pero, ¿tiene que ser el nuevo edificio, cuya reconstrucción supervisa el Fondo Mundial de Monumentos, exactamente igual al antiguo, que al fin y al cabo no era tan antiguo? Es importante recordar que las antiguas restauraciones de monumentos, que tuvieron lugar muchas veces en el pasado, no buscaban necesariamente la autenticidad y siempre incorporaban nuevos elementos técnicos, arquitectónicos y funcionales.

En un comunicado de prensa de Foster+Partners, sobre su visión de Antakya, nos dicen que "La práctica se centró en restablecer las características preexistentes de la zona y mejorarlas, con el objetivo de animar a los desplazados a regresar". Volveré sobre la desconcertante noción de las características preexistentes, pero una amarga verdad que obviamente deben conocer los promotores es que lo más probable es que los desplazados no regresen. A través de la figura jurídica de "zonas de reservael gobierno ha suspendido de hecho los derechos de propiedad en grandes zonas residenciales de la región que ha determinado arbitrariamente que corren riesgo de sufrir desastres naturales, allanando el camino para la expropiación y el desplazamiento de comunidades ancestrales minoritarias, un proceso que comenzó mediante la manipulación de distritos hace décadas. Se dice que la gente recibirá una compensación por sus propiedades, pero no está claro cuándo ni cómo, o si será sólo en forma de préstamos, como ocurrió en Estambul, donde las zonas de reserva tras el terremoto de 1999 acabaron utilizándose en el pasado para construir urbanizaciones y centros comerciales rentables.

¿Puede realmente haber curación a través de la expropiación y el desplazamiento permanente? Como subraya Kamash en su libro, basándose en la teoría del trauma, para que se produzca la curación en comunidades que han sido devastadas por la destrucción, es necesario llevar a cabo un trabajo de curación real. "Esencialmente, los recuerdos traumáticos no han sido completamente digeridos por la mente y, por lo tanto, no pueden convertirse en memoria narrativa", escribe Kamash. El trauma debe ser plenamente reconocido, y limitarse a limpiar y reconstruir no es reconocimiento, sino más bien una forma de represión. Y el trauma reprimido seguirá volviendo, "[p]orque los recuerdos traumáticos no se han incorporado plenamente a la experiencia de la persona o el colectivo, pueden parecer fuera del tiempo, un pasado inmutable que siempre está presente". Un enfoque abreviado de la reconstrucción significa, en palabras de Kamash, curar sin terapia, algo que no es posible.

Y el énfasis en "restablecer las características preexistentes" está íntimamente ligado a las posibilidades de curación. Kamash escribe:

¿Por qué a la gente le asustan tanto las ruinas, sobre todo las que provienen de un conflicto? Los edificios tienen un barniz de permanencia y solidez en nuestras vidas. A menudo duran más que nosotros, a veces muchos siglos, lo que los hace parecer inmortales y eternos. Además, [...] nuestros relatos arqueológicos, que hacen hincapié en la continuidad frente a la alteración y el cambio, alimentan esta peligrosa ilusión. Se trata de un espejismo; los edificios, y los lugares que conforman, están en constante cambio y esas estructuras aparentemente inmortales que sobreviven tanto tiempo lo hacen gracias a una serie de intrincadas elecciones y accidentes. Además, la longevidad de algunas estructuras oculta a mucha gente (con la posible excepción de arqueólogos e historiadores) cuántas no han sobrevivido.

Muchas reconstrucciones intentan cubrir los cadáveres frescos con maquillaje y fingir que no nos enfrentamos colectivamente a la mortalidad y fragilidad de nuestro propio mundo. Cuando Antakya fue destruida, incontables personas quedaron sepultadas bajo los escombros, y a día de hoy están declaradas como desaparecidas. Es imposible no establecer un paralelismo con los cuerpos bajo las ruinas, en el actual urbicidio en Gazadonde la magnitud de la destrucción y el número de muertos hacen imposible imaginar procesos de reconstrucción significativos que no propongan formas innovadoras de pensar el patrimonio que puedan traducirse en enfoques diferentes de la reconstrucción, distintos de la amnesia forzada o la repetición crónica del pasado.

En la ciudad costera de Samandağ, cerca de Antioquía, la gente ha celebrado rituales de duelo, marchando en silencio con ramas de mirto e incensarios de incienso, cantando que siguen vivos. En mi opinión, se trata de rituales de duelo no sólo por las vidas perdidas, sino también por los edificios, los monumentos, las plazas y el conjunto de relaciones que se entretejían con ellos. Sabemos que los muertos no pueden volver a la vida.

Kamash nos habla de la creación de reconstrucción de zombis: "Sin embargo, mantener vivos a los muertos, o al menos intentarlo, tiene el efecto de detener falsamente el tiempo, o de intentar engañar a la muerte y eso, como sabe cualquier espectador o lector de terror, conduce a los zombis". Y añade: "Pero hay una alternativa; podríamos, en cambio, llorar y dejar que ese edificio u objeto se vaya con dignidad".

Cuando Sevcan, una madre de Samandağ, relató la demolición de su edificio en la ciudad costera de Çevlik, que se había derrumbado y obviamente no podía reconstruirse, expresó que el dolor era infinitamente mayor que los momentos del terremoto, porque esta partida era ahora definitiva, pero "dejar ir y estar de luto no tiene por qué significar necesariamente olvidar", argumenta Kamash. "Este abandono de la forma física puede convertirse en un lugar de profunda creatividad y curación". Puede que el edificio haya desaparecido, pero las redes de relaciones y la memoria vivida siguen intactas, aunque el proceso no funciona a la inversa. Las ciudades-contenedor construidas para los refugiados por las ONG, lejos del centro de la ciudad, siguen vacías. La gente se negó a separarse de sus tierras ancestrales y de sus vecinos, aunque eso supusiera vivir en tiendas de campaña y en arreglos improvisados y apartamentos destartalados.

La materialidad del lugar sigue siendo una forma esencial de apego sensorial. "¿Qué queda tras la destrucción de un monumento? ¿Es simplemente un espacio vacío, un vacío, una nada abierta? [...] En el plano físico, siempre queda algo, aunque sean escombros. Esos escombros siguen teniendo sustancia material y son una versión reconstituida del material del monumento: el monumento en una forma diferente. Pero también queda algo menos tangible: todos los recuerdos vinculados al lugar y todas las potencialidades que había en el futuro de ese monumento. Estos, creo, son los fantasmas".

Tomar prestada la idea de fantasmas de la obra del filósofo francés Jacques Derrida, refiriéndose a algo que no está ni vivo ni muerto y que, por tanto, no se puede matar, es la novedosa propuesta de Kamash para repensar la práctica y la ideología de las reconstrucciones en términos de no intentar congelar falsamente el tiempo. Pero, ¿cómo serían estos fantasmas en términos de proyectos de reconstrucción?

No hay respuestas fáciles, pero lo que está claro es que la reconstrucción debe referirse no sólo al entorno construido, sino también a las narrativas personales y comunitarias, los espacios públicos efímeros, los modos de deliberación, la memoria oral, la expresión cultural y mucho más. El monumento y la ciudad como museo es un intento no de curar, sino de eludir el conflicto.

Pero hay un proyecto, por ejemplo, a 20 km al norte de Antakya, en el yacimiento arqueológico de Tell Atchanala ciudad de Alalakh de la Edad del Bronce Medio, que ha convertido una excavación de décadas en un patrimonio participativo en el presente. Cuando el yacimiento sufrió importantes daños durante el terremoto, y la estructura milenaria necesitaba una amplia restauración, los arqueólogos implicaron a la comunidad local en el proceso, reclutando su ayuda para producir ladrillos de barro y heno, fabricados con arcillas locales y cocidos al sol, con las mismas características exactas de los ladrillos fabricados en la región hace más de treinta siglos, para restaurar el yacimiento no sólo de los daños del terremoto, sino también de la destrucción causada por las excavaciones coloniales del siglo XX expuestas por el terremoto.

Si algo ha enseñado a los urbanistas la experiencia de los campos de refugiados palestinos en Líbano y Gaza es que el campo ya no es una figura transitoria y que, por tanto, debe potenciarse como punto de partida de comunidades y nuevos imaginarios urbanos, en lugar de considerarlo simplemente un mal temporal y necesario. Los campos de refugiados, las ciudades de tiendas y contenedores, y los propios escombros, pueden fortalecerse como espacios políticos y lugares de memoria, y quizá deban permanecer a la vista de todos (como defendí en "Meditaciones sobre la ocupación, la arquitectura y el urbicidio" en TMR en 2023) como testimonio de los complejos ensamblajes sociales y urbanos que la violencia intentó borrar.

Se calcula que la ejecución del plan maestro para la reconstrucción del centro de Antakya podría durar diez años, y para el resto de la ciudad las estimaciones llegan a las tres décadas. ¿Se puede llamar realmente vivienda temporal a un arreglo urbano en el que habitarán poblaciones traumatizadas durante una generación?

Pero, en última instancia, la idea de la reconstrucción del patrimonio como territorio de fantasmas no es simplemente una función de la distribución espacial, sino el reconocimiento de que la curación de las comunidades requiere paciencia y tiempo, y puede adoptar muchas formas. Basándose una vez más en la teoría del trauma, Kamash propone el arte como una de ellas, y arroja luz sobre su propia práctica artística con el arte textil, parte de un proceso terapéutico a través del cual fue capaz de procesar algunas de las emociones implicadas en la reconstrucción del patrimonio. Su tríptico "Hatra y Mosul" (2021), representa tres fases del patrimonio en Iraq: antes, durante y después de Daesh. "Cada elemento del arco se funde con el siguiente como recordatorio de que cada fase está inextricablemente ligada a lo que vino antes y a lo que vendrá después", subraya.

Kamash también menciona a otros practicantes como el artista iraní Morehshin Allahyarijunto a la labor de activistas, prácticas archivísticas, colectivos patrimoniales, archivos en línea y filantropías. Pero destaca especialmente el trabajo de Michael Rakowitz, artista iraquí-estadounidense, cuya obra es muy conocida en Occidente y que ha abordado los retos del patrimonio y la sanación de formas a menudo elegantes y reflexivas. Ya he dedicado un ensayo a la obra de Rakowitz en TMR en 2022, pero hay una historia mencionada en el libro de Kamash que merece la pena volver a contar. En referencia a la Puerta de Ishtar de Babilonia, desmantelada y posteriormente reconstruida en el Museo de Pérgamo, el catálogo de la exposición de Rakowitz On Rage nos dice: "No existe una verdadera Puerta de Ishtar. Su poderosa presencia desapareció cuando los arqueólogos alemanes Koldeway la sacaron de su emplazamiento original". ¿Es ésta acaso otra forma de pensar en el patrimonio, en lugar de torturarnos con pasados inalcanzables, impugnados y en movimiento?

En el caso de Antakya, quizá sea demasiado pronto para pensar en el arte, ya que todo sigue en proceso de cambio; la gente sigue atrapada entre viviendas provisionales, planes de reconstrucción, inmigración forzosa y maniobras políticas. Pero hay indicios de que el arte, de la mano del activismo, la arqueología y los archivos, desempeñará un papel en el trabajo de memoria y sanación necesario para devolver la vida a la ciudad, no como un zombi, sino como una combinación de presente y fantasma, moviéndose entre el pasado y el presente. Varios proyectos, como la Orquesta Sinfónica de la Academia Hatayque acerca la música levantina de la región al público local e internacional, el mapa de la memoria en línea Beledna Hafıza Haritasıla cobertura de la historia de las minorías de la región en la plataforma en línea Nehnao la arqueología patrimonial de Tell Atchana demuestran que el largo pasado y el profundo presente pueden unirse, sanar, recuperar, recordar, restaurar, todo a la vez.

 

Arie Amaya-Akkermans es crítico de arte y redactor jefe de The Markaz Review, con sede en Turquía, antes Beirut y Moscú. Su trabajo se centra principalmente en la relación entre la arqueología, la antigüedad clásica y la cultura moderna en el Mediterráneo oriental, con especial atención al arte contemporáneo. Sus artículos han aparecido anteriormente en Hyperallergic, San Francisco Arts Quarterly, Canvas, Harpers Bazaar Art Arabia, y es colaborador habitual del popular blog de clásicos Sententiae Antiquae. Anteriormente, fue editor invitado de Arte East Quarterly, beneficiario de una beca para expertos de IASPIS, Estocolmo, y moderador en el programa de charlas de Art Basel.

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