The Animated Universe est l'œuvre d'une poétesse chevronnée qui a parcouru le monde pour perfectionner son art et, ce faisant, s'est installée dans l'assurance et la confiance de sa voix. Ces poèmes reflètent son mouvement, mais surtout sa conviction profonde du pouvoir de l'empathie et de la compassion en tant que marqueurs esthétiques. Dans "signs", elle écrit : "Everywhere I go/ I see the people I love in the faces of strangers" (Partout où je vais, je vois les gens que j'aime dans les visages des étrangers). Ses poèmes couvrent trois modes de vision : l'ode, qui révèle son penchant à trouver la beauté dans l'inhabituel, dans l'ordinaire et dans les choses inquiétantes du monde ; ses légendes, qui sont la mythologisation de la vie quotidienne que seuls les grands calypsoniens et les conteurs naturels sont capables de réaliser ; et enfin, son déshabillage lyrique de son cœur, de son âme et de son corps - un sacrifice qu'elle fait avec cœur parce qu'elle est fermement convaincue que le partage de soi est une qualité curative de la poésie.
Samantha Thornhill
ODE À UN TABLIER
pour V. Juin
Protecteur par défaut,
affectueux à dessein,
tablier, tu
tu es ma mère :
la cuisson du pain sucré,
veines bleues qui courent
le long de l'étendue beige,
parsemée de délicieuses
de délicieuses éclaboussures.
Ma mère t'a bien porté
bien et t'a bien lavée.
abondamment.
Fraîchement sorti de l'école, tu
saluais mon regard
avant que son
avant que son sourire
m'atteindre.
Homegirl, est-ce que
mon corps dans le tien
ferait de nous un rêve humide
un rêve humide collectif pour les chauvins ?
Un anniversaire où
j'ai cuisiné pour des amis,
tu as embrassé
ma volupté.
Je ne sais pas quel est le coupable
pour épier notre groove
et de me boxer à la maison,
mais regarde ça :
tu n'as pas goûté
le paradis ou senti
la chaleur depuis.
Piégé par des traces de meringue au citron
de citron meringué
et tout le printemps,
vous pendez maintenant
hors saison
dans le placard d'appoint.
Tablier, dis que tu
que tu es mon amant, maintenant.
Sans toi, mes
fils se dirigent
vers la ruine ;
avec toi, je personnifie
mes peurs à la première
personne : moi,
pieds nus, accouchant
d'un recensement ; toi, la sécurité
sécurité intérieure qui s'étend
à travers tous
mes biscuits bruns.
Comme le poète Hikmet
tu fais résonner des vers
à travers les murs
de ta prison,
des recettes de vie.
Aujourd'hui, je décide
de te faire sortir - .
bouton en laiton
qui gémit à l'intérieur de la poignée.
Sur ton crochet solitaire
solitaire, tu te balances, comme dans
les hanches du temps :
dernière chanson du bal
avant que les lumières
tombent sur
punch drunk
deux pas
pendule
slow dance,
le placard
une horloge de grand-père
entre mes mains.
Vrille patiente
dans cette vigne qui se balance
de ma vie,
tu survis aux hivers
de ma négligence
pour m'apprendre
à étirer mon amour
à travers les saisons
et les diversités
de la courbure.
Il est temps de faire du rassis
le bon combat. Venez.
Enroulez vos langues
autour de ma taille, chérie,
et attachez-les fermement.
LA MAISON DE VERRE DE PAPA
Est-ce que je cesserai un jour de faire
ces rêves, maman, ou
ces rêves cesseront-ils
de me faire tourner en rond
et de me retourner ? Quand
je serai grand, pourrai-je
toucher le thermostat
de mes rêves ?
Je veux me rêver
dans des endroits chauds où
où je peux danser dans les chaussures
les chaussures de quelqu'un d'autre et saigner
le sang de quelqu'un d'autre.
Parce que toute ma classe
s'est moquée de moi le jour de la
quand j'ai dit que je voulais être
que je voulais être un enfant
quand je serai grande
pour pouvoir retourner
à l'époque où les nuages
ressemblaient à de la barbe à papa,
(avant les vilains champignons),
et quand nous avions l'habitude d'appeler
les soutiens-gorge
et des porte-nichons
et que c'était bien, maman.
Quand papa ronflait
des trous dans le mur,
tu t'en souviens, maman ?
Quand papa vivait avec nous
et qu'il n'était pas sur ma liste de Noël
et ta liste de merde, tu t'en souviens
de ça, maman ? Je veux dire...
est-ce qu'il devait partir
dans cet endroit en verre ?
Peux-tu pardonner à papa
comme la peau pardonne les bleus,
Maman ? Pourquoi me dis-tu
me dire de grandir
puis dire que je suis trop jeune
pour comprendre ? Je veux dire..,
puis-je poser la question
sur laquelle j'ai fixé mes lèvres ;
puis-je aller rendre visite à papa
dans cette maison de verre,
Maman, s'il te plaît ? Dois-je
grandir ? Je ne veux pas.
Parce que tu dis toujours
tu dis toujours que ce qui grandit
doit se calmer.
