Présentant trois poèmes, traduits de l'arabe par Sara Elkamel, extraits de son nouveau recueil I Will Not Fold These Maps, Mona Kareem(arabe: منى كريم; née en 1987) est une écrivaine, traductrice et chercheuse littéraire bédouine, née au Koweït dans une famille apatride, ce qui constitue un thème de son œuvre littéraire.
Mona Kareem
Voyage dans les catacombes du cœur
J'ai oublié d'installer un escalier de secours.
J'ai oublié de construire mon cœur plus près du sol ;
une autre amie s'est jetée de la fenêtre de mon cœur.
Puis-je encore m'accrocher à son voile blanc, puis-je la sauver ?
Peut-être n'était-elle qu'une demi-amie ;
avec un visage aimant, l'autre maussade.
Je sais qu'elle nettoyait quotidiennement ses vêtements de mes blagues idiotes.
Je sais aussi que de petits soldats ont transformé son oreiller en champ de bataille ;
J'ai joué le rôle d'un commandant militaire, bombardant ses rêves.
Qui me parlera maintenant, mon ami, d'un amant imaginaire ?
Je laisserai les tasses vides.
Car même le thé, mon ami,
ne vous réveillera pas de votre mort.
Restes
C'est hier
quand Shéhérazade chante du jazz, et que sa voix forge un mythe
dans notre foyer.
Cela coïncide avec la résurrection de l'Afrique, où les rues de la fatigue
invoquent mille nuits supplémentaires de mise au tombeau.
C'est donc hier que le sourire s'échappe,
se cachant parmi les larmes des réfugiés.
Nous avons besoin de musique ici.
Nous en avons plus besoin que de camions de pain.
La lune
est le plus isolé des éclats - et le feu s'éteint
près des ronflements de l'océan.
Des fragments de mort m'ont habité,
comme ils ont habité des millions de personnes à la jonction de l'absence
et la nuit
enfile sa veste
pour une excursion qui le réduit à un croissant métallique.
La salle de réunion est fermée ;
il semble qu'il y ait une fête privée de dieux qui sirotent le jus de la terre
sous le champ de bataille.
Nous aurons toujours des gifles qui nous seront réservées, et des réponses qui un jour
sourire à mon esprit.
J'étais les restes de la guerre ;
c'est ainsi que j'ai pu voir le bourreau
caressant son fouet alors même que sa femme le fouettait.
L'obscurité est l'oreiller du sommeil,
et le départ est trempé de sueur ; et si nous pouvions fixer la paix
à la psyché du bourreau ?
Qu'est-ce que
de l'automne
qui déchiquettera les costumes des arbres ?
Des villes meurent chaque jour
Les routes sont caverneuses, ravagées par la nuit
et les ivrognes...
Je ne plierai pas ces cartes ;
cela risquerait de cabosser le nez de mon pays, ce qui entraînerait une descente dans les poches populaires pour une opération de chirurgie plastique d'urgence.
Une autre cellule sanguine marche
sur le pont étroit de mon artère - la police des maladies l'interceptera-t-elle ?
Le printemps se trouve dans mon cerveau gauche, mais qu'en est-il de l'automne ?
Il est possible qu'il ait divorcé de moi, après avoir habité toute ma vie ?
Dans chaque tente
il y a un enfant qui émerge
du désert de sa mère vers un autre désert, puis un autre...
Respirez,
laissez-nous le soin de creuser les poumons. Respirez,
laissez Narcisse quitter votre âme.
Des tonnes de poussière enveloppent nos veines,
mais elles ne sont pas comparables à la poussière qui recouvre nos sourires.
De nombreuses villes meurent chaque jour ;
Moi-même, je suis mort
lorsque Sumer a décidé d'abandonner le trône.
Pour la millionième fois, l'Asie revêt un manteau de guerre...
tandis que nos vies se transforment en gouttelettes vieillissantes.
Ce poème a été publié précédemment dans Modern Poetry in Translation. Poèmes traduits par Sara Elkamel.
