Tariq Mehmood
"D'où venez-vous ?" Mon propriétaire à Beyrouth a demandé.
"Manchester, Royaume-Uni", ai-je répondu.
"Je veux dire, d'où êtes-vous vraiment ?" m'a-t-il demandé.
"Du Pakistan", ai-je répondu.
"Non, non. Je veux dire d'où venez-vous vraiment, vraiment, vraiment?" m'a-t-il demandé.
"Oh, ça." J'avais enfin compris, et j'ai répondu : "Du Cachemire."
"Je savais que tu étais iranienne", m'a-t-il répondu.
Les bankdits libanais sont étonnants dans leur ingéniosité à refuser aux gens l'accès à leur propre argent. Ils ont créé une sorte d'équité, à moins que vous ne fassiez partie de l'élite sélectionnée, vous n'avez rien du tout, si vous n'avez pas de "Dollars frais", et si vous en avez, vous pouvez retirer, 400 $ par mois, ou ça commence à 400 $ et le temps qu'ils ajoutent de nouveaux frais, ça peut être 398 $, ou moins, selon le jour de la semaine, ou comme il y a peu, rien du tout. Mais si vous avez un compte bancaire libanais, et une carte avec, parfois vous n'avez pas d'autre choix que de l'utiliser, surtout quand la faim vous tenaille, même en sachant que les bankdits ont bloqué les transactions internationales.
J'étais à l'aéroport de Francfort sur le chemin du retour vers Beyrouth, et j'avais faim. J'ai examiné la scène. C'était un buffet, il fallait récupérer la nourriture et payer au comptoir avant de s'asseoir pour manger. C'était mauvais, car maintenant, je ne pouvais pas manger avant de devoir payer, et si je me présentais au comptoir et essayais de payer ma nourriture avec ma carte, elle ne serait pas honorée, et étant donné que dans la lutte entre la faim et l'honneur, il n'y avait qu'un seul vainqueur, je suis allé voir le caissier et lui ai demandé : "Je suis professeur au Liban, et je ne suis pas sûr de ce que je veux manger, puis-je vous payer quand je me déciderai ?".
"Bien sûr, monsieur", a-t-il souri.
J'ai pris du poisson, des pommes de terre et de la salade, et j'ai décidé de manger autant que je le pouvais avant d'arriver à la caisse, comme ça, si la carte était refusée, ils pourraient régler le problème avec ma banque. Mais la carte a fonctionné, et un incident bancaire germano-libanais a été évité.
Comme ma carte avait fonctionné, j'ai fini de manger et je suis allé boire une bière allemande, mais cela s'est avéré plus difficile.
Il faisait froid et je portais un chapeau afghan. Le bar se trouvait près de ma porte d'embarquement. Certaines personnes étaient assises sur des tables et d'autres sur des tabourets qui faisaient le tour du bar en demi-cercle. Un barman chauve servait les gens assis en demi-cercle. Il m'a regardé. J'ai souri. Il ne l'a pas fait et a continué à servir les autres. Après environ 15 minutes d'attente, et en lui souriant, j'ai demandé : "Puis-je avoir une bière, s'il vous plaît ?"
"Non", a dit le barman.
"Pourquoi pas ?"
"Vous devez avoir un numéro de table ?" a-t-il demandé.
Je suis descendu du tabouret et j'ai regardé. Il n'y avait pas de numéro.
"Quel est le numéro de cette table ?" J'ai demandé.
"Il n'y a pas de numéro de table ici", a-t-il répondu après avoir servi un autre client.
"Comment puis-je obtenir un numéro de table ?" J'ai demandé.
Il a ramassé quelques verres vides, a essuyé la surface et a fait un signe de tête vers quelques tables et a répondu : "Vous devez vous asseoir sur une table, le serveur prendra votre commande."
J'ai regardé les tables. Elles étaient toutes pleines et j'ai fait un signe de tête vers les personnes assises à côté de moi et j'ai dit : "Vous avez servi ces gens, ils n'ont pas de numéro de table, donnez-moi une bière."
"Vous devez aller de l'autre côté du bar", a-t-il dit.
Je suis donc allée de l'autre côté du bar, et je me suis assise. Il m'a de nouveau ignoré. J'ai attendu pendant encore 10 minutes. Comme ceux d'entre vous qui ont besoin d'un verre le savent, il n'y a rien de pire qu'un buveur à qui on refuse ce verre.
"Je veux voir votre manager", ai-je dit.
"Oui", a-t-il répondu.
"J'ai besoin de voir le manager tout de suite", ai-je insisté.
"Oui", a-t-il répondu.
"Qu'est-ce que..." Je me suis arrêté au milieu de la phrase et j'ai dit : "Comment ça, 'Oui' ?"
"Je suis lui", a-t-il dit.
"Vous êtes le..." J'ai retenu mon souffle et au lieu de dire ce que j'allais dire, j'ai dit : "Vous êtes le manager béni !"
"Oui, je suis lui", a-t-il répété.
Je pourrais le traiter de porc raciste et me défouler, ou faire une crise, je pensais, ou déposer une plainte officielle après mon arrivée à Beyrouth, mais, mais tout cela semblait être trop de travail, et Dieu merci, j'ai entendu l'annonce du dernier appel pour mon vol. Je me suis levé pour partir, j'ai souri et j'ai dit à voix haute et au barman, "Qu'Allah te bénisse, mon ami".
Il a été surpris.
J'ai continué : "Que le Tout-Puissant te bénisse mille fois !"
Il a froncé les sourcils.
"Que Dieu mette des cheveux sur ta tête chauve, qu'il te bénisse un million de fois, car tu as empêché un bon musulman de commettre le péché de boire de la bière."
Je lui ai offert ma main pour qu'il la serre. Il a regardé autour de lui et a accepté avec précaution. Je me suis penché en avant et lui ai murmuré quelque chose à l'oreille, que je laisse à votre imagination.
