"Voici le scénario : Criminaliser les boycotts, déporter les défenseurs des droits de l'homme, faire passer l'antisionisme pour de l'antisémitisme, salir les juifs de gauche, infiltrer les organisations de gauche, défrayer les programmes d'aide, torpiller les campagnes politiques, renvoyer les professeurs de lycée, les orthophonistes et les commentateurs des chaînes de télévision, et mettre l'occupation sous le feu des projecteurs. Les tactiques varient aujourd'hui, mais l'intention reste la même. Depuis que je suis en vie, les obstacles à la défense des droits des Palestiniens en Occident ont dissuadé toutes les personnes, sauf les plus engagées.
"Souvent, en conséquence, la responsabilité est retombée sur les épaules des Palestiniens".
-KaleemHawa, "Present Absenses : Un siècle de lutte en Palestine".
Eman Quotah
Je m'attendais à aimer ce cours. Je la déteste.
Une fois par semaine, je fais le long trajet en navette du Swarthmore College au Bryn Mawr College. Parfois, il y a une escale d'une heure à Haverford College. C'est le Ramadan, en février 1994, et je jeûne. J'apporte une collation - Doritos, dattes, biscuits Pepperidge Farm - pour la manger au séminaire après le coucher du soleil.
Dans le cours d'études sur la résolution des conflits, nous nous préparons à ce que les trois collèges appellent une "mission d'études sur la paix" en Israël et dans les territoires palestiniens occupés, pendant les vacances de printemps. Personne qui a planifié ce cours ne semble s'être inquiété de l'utilisation du mot "mission" pour décrire une expérience d'apprentissage sur les conflits religieux et ethniques. Le cours est dispensé par un professeur juif. Je ne suis pas gêné par sa judéité, ou j'espère que ce n'est pas le cas - je ne connais pas encore l'expression "préjugé inconscient", mais je suis conscient de sa possibilité. En 1994, je ne peux tout simplement pas imaginer qu'on puisse laisser un professeur palestinien ou arabe diriger cette soi-disant mission sans que quelqu'un ne fournisse une "vue alternative", un "équilibre", une "perspective" différente.
Parfois, après les cours, je mange un iftar tardif avec mes deux amis palestiniens de Bryn Mawr à leur réfectoire.
Je suis le seul élève arabe de ma classe. Je suis l'un des deux étudiants musulmans. Je suis le seul à parler arabe. Il n'y a pas de Palestiniens.
Je veux croire que la Palestine sera libre un jour. J'ai donc postulé pour faire partie de la mission d'études sur la paix.
Voici une raison pour laquelle je déteste ce cours : Le premier jour, le professeur a expliqué comment il choisissait les étudiants parmi ceux qui avaient postulé pour les places limitées. Il voulait une diversité d'origines et de points de vue. Il a dit que cela signifiait que nous n'étions pas tous les "meilleurs" candidats. Ou peut-être a-t-il dit que nous n'étions pas tous les "plus forts".
Nous sommes environ une douzaine dans la classe. Quatre étudiants sont juifs ou demi-juifs. Il y a une femme pakistanaise. Il y a une femme noire d'Afrique du Sud. Il y a un gars des Pays-Bas. Il y a plusieurs chrétiens américains, dont un quaker. Il y a un type d'origine méditerranéenne ambiguë qui traîne avec les fumeurs socialistes de Swarthmore et qui est définitivement pro-palestinien. Je le considère comme presque arabe. Mais au milieu du semestre, il abandonne.
Je lis entre les lignes quand le professeur dit que nous n'étions pas tous "les meilleurs".
Le professeur croit aux histoires, aux récits, à l'auto-réflexion comme moyens de désamorcer les conflits. Il nous fait écrire un journal "réflexif" dans lequel nous devons réfléchir à ce que nous pensons et ressentons à propos des lectures, de la classe.
Je déteste le journal réflexif. Je déteste que nous parlions davantage de nous-mêmes que de l'histoire du conflit. Je déteste qu'on ne parle jamais du pouvoir. J'ai certainement moins vécu que le professeur, j'ai moins expérimenté et j'en sais probablement moins. Il a vécu en Israël, et je n'y suis jamais allé. Il a un doctorat, et je suis un junior à l'université. Je devrais le respecter davantage. Dans quelques années, je me souviendrai de ce cours et je me dirai : "Tu aurais dû respecter davantage ce professeur."
Mais ce n'est pas une histoire pour dire qu'il a raison et que j'ai tort.
"En tant que tactique, l'anti-normalisation est une tentative de lutter contre la légitimation et le blanchiment des violations des droits des Palestiniens par Israël sous le vernis du dialogue. Un exemple de normalisation serait un projet qui cherche à réunir des femmes israéliennes et palestiniennes pour discuter des défis respectifs auxquels elles sont confrontées dans la société, sans mentionner le déséquilibre fondamental entre elles, un déséquilibre qui soumet régulièrement les femmes palestiniennes à la violence du régime israélien.
"L'anti-normalisation n'est pas simplement une position de principe, mais aussi une tactique politique qui reconnaît le cadre défunt du dialogue palestinien et israélien et de la construction de la paix qui ne repose pas sur les principes fondamentaux du droit international."
- YaraHawari, "La renaissance des projets de peuple à peuple : Renoncer à la responsabilité d'Israël"
Je ne suis pas palestinien, mais je me suis déguisé en Yasser Arafat lors d'une fête d'Halloween à Swarthmore, et j'ai un t-shirt avec le drapeau palestinien que j'ai acheté l'été dernier alors que je faisais un stage dans une organisation arabo-américaine de défense des droits civiques à Washington, D.C. Je porte ce t-shirt comme d'autres personnes de mon âge portent des t-shirts de Che Guevara, de John Lennon, de Malcolm X ou d'Afrique, mais mon t-shirt est beaucoup moins cool. Quand je porte le t-shirt à Swarthmore, un étudiant étranger me dit : "Vous n'êtes pas américain, n'est-ce pas ?". Il sait combien les étudiants américains se soucient peu de la Palestine en 1994. Je fais partie du club d'études sur le Moyen-Orient de mon campus, où l'on nous dit souvent que nos programmes sont trop pro-palestiniens et pas assez "équilibrés". Près de trois décennies plus tard, Amnesty International qualifiera Israël d'État d'apartheid. Mais aujourd'hui, la section d'Amnesty International sur le campus recueille des signatures en faveur de la clémence pour Jonathan Pollard, un Américain qui a espionné pour Israël.
J'ai grandi avec un père arabe, et j'ai donc passé toute ma vingtaine d'années à être obsédée par n'importe quelle nouvelle impliquant la politique du Moyen-Orient. Je suis allée dans un lycée saoudien en Arabie saoudite, et mon éducation avait donc des trous et des préjugés différents de ceux de mes pairs qui ont fréquenté des lycées américains. J'ai appris la Déclaration de Balfour et non la Première Guerre mondiale. J'ai appris la Nakba et non la Deuxième Guerre mondiale.
J'ai également passé une bonne partie de mon enfance à Cleveland Heights, dans l'Ohio. De ce fait, contrairement à de nombreuses personnes que je connais en Arabie saoudite, j'ai rencontré des Juifs et je suis ami avec eux. Depuis l'école primaire, je connais une fille nommée Reema, dont la famille a fui l'Union soviétique pour se réfugier aux États-Unis et dont la grand-mère, tout comme la mère de mon père, ne parle pas un mot d'anglais. Je suis une lectrice vorace, avec une mère qui déniche les listes de lecture d'été de ses amis américains. J'ai donc lu le Journal d'Anne Frank et Un arbre pousse à Brooklyn, non pas comme lecture obligatoire, mais parce que je le voulais. J'ai grandi en Arabie saoudite, où j'ai vécu la guerre du Golfe, et je suis donc obsédée par la liberté. L'Intifada, la place Tiananmen, la chute de l'apartheid en Afrique du Sud, la chute de l'Union soviétique. Ces histoires de personnes - en particulier de jeunes - réclamant la liberté ont capté mon attention au lycée. Elles m'ont inspiré.
Je sais que je vis un moment capital de l'histoire. Les accords d'Oslo ont été signés l'année dernière. Yasser Arafat et Yitzhak Rabin se sont serrés la main.
Je veux en faire partie. Je veux être témoin du conflit, et de sa fin, par moi-même.
Mais en Amérique, j'ai l'impression que lorsqu'ils apprennent que j'ai grandi en Arabie saoudite, les gens qui ne me connaissent pas très bien s'attendent à ce que je déteste les Juifs. Ils s'attendent à ce que je déteste Israël. Dans un cours de résolution des conflits, je ne suis pas sûr de la perspective que le professeur et les autres étudiants attendent de moi. À tort ou à raison, je soupçonne qu'au moins certaines personnes pensent que je suis partial. À tort ou à raison, je soupçonne particulièrement le professeur d'être partial. En classe, je suis souvent sur les nerfs. Je ne veux pas explorer les deux côtés. Je crois avoir entendu les deux côtés. Je veux parler de justice.
"Les mots lui échappent sans la moindre trace de remords. Son regard, gris et rigide comme la pierre ; le genre de froideur que seul un politicien peut connaître. Vous croisez le regard de la femme palestinienne à qui il a répondu.
"'Donc, ce que vous dites, c'est que ma mère, qui est née à Haïfa, ne peut pas retourner chez elle, mais n'importe quel juif américain peut le faire ? L'épuisement dans sa voix vous était familier.
"'Écoutez, soupire l'homme en retirant ses lunettes. 'Je ne connais pas votre mère, mais je suppose qu'elle pourra trouver un foyer dans un autre pays arabe ; c'est ainsi que fonctionne la guerre. Si nous devions accueillir chaque réfugié qui réclame cette terre, ce serait une improbabilité logistique. Cela reviendrait, en substance, à demander à l'État d'Israël de se suicider. J'espère que cela répond à votre question".
-GeorgeAbraham, "Dans lequel vous ne demandez pas à l'État d'Israël de se suicider".
Un mois après le début du semestre, une tragédie frappe la Cisjordanie. 29 musulmans priant dans la mosquée Ibrahimi à Hébron sont massacrés par un terroriste israélien d'extrême droite. Des manifestations suivent et d'autres personnes, deux douzaines de musulmans et neuf juifs, meurent.
Dans la bulle de notre école d'arts libéraux d'élite, nous avons une grande discussion en classe pour savoir s'il faut aller en Israël et en Palestine pendant les vacances de printemps, ou s'il faut reporter le voyage. Beaucoup de gens, y compris le professeur, pensent que ce n'est pas le bon moment pour y aller.
Dans un conflit en cours, le moment est-il jamais opportun ? Je me le demande.
Le groupe décide de reporter l'affaire.
Pendant notre pause casse-croûte ce jour-là, certaines des femmes bavardent dans les toilettes et disent des choses agaçantes sur la façon dont le professeur gère la situation. Je fais partie de ces personnes bavardes et énervées. Dans des années, je ne me souviendrai pas exactement de ce que j'ai dit.
Nous ne savons pas que notre professeur est dans les toilettes des hommes. Nous ne savons pas qu'il nous entend à travers le conduit. Il ne dit à aucun d'entre nous ce qu'il a entendu, ou ne demande pourquoi nous avons dit ce que nous avons dit.
Nous ne savons pas s'il décide, sur le moment, sur place, qu'il en a fini avec cette classe. Il en a fini avec nous. Il va partir pour le reste du semestre.
Si Nakba avait été son voisin,
ma mère l'aurait réprimandée sans vergogne :
"J'en ai marre des vêtements que j'ai sur le dos."
Et si Nakba avait été sa grande soeur,
elle lui aurait fait la cour avec un plat
de khubaizeh, mais si sa sœur pleurnichait
trop, ma mère lui aurait dit : "Assez.
Tu me fais des trous dans le cerveau. Peut-être que
que nous ne devrions pas te rendre visite pendant un moment ?"
-Sheikha Hlewa Nakba ", trans. Fady Joudah
Le 31 mai 1994. Nous arrivons à Tel Aviv. Dans mon carnet de voyage(qui n'est pas mon journal réflexif officiel), j'écris : "Palmiers et poussière, mais pas aussi chaud que je le pensais."
Notre itinéraire a été créé par un ami du professeur, Danny, un organisateur de voyages américano-israélien.
Nous quittons l'aéroport pour nous rendre directement dans le désert du Néguev afin de rencontrer l'artiste environnemental israélien Ezra Orion. Notre professeur et Danny veulent nous faire comprendre le lien étroit qui unit les Palestiniens et les Israéliens à la terre. Ils veulent que nous voyions la terre, que nous ressentions la terre. Nous traversons une installation extérieure d'Orion, passant devant des sculptures en métal représentant des silhouettes humaines. Nous finissons par arriver au bord d'un plateau.
"C'était étonnant et magnifique de voir quelque chose d'aussi énorme qu'un canyon apparaître soudainement", j'écris dans mon journal. "Mais aujourd'hui, nous avons rencontré peu de gens, et je me demande comment l'émerveillement que nous avons éprouvé aujourd'hui correspond au but de notre voyage." Les mots que j'écris semblent mesurés, mais en réalité, je suis agacé.
Peut-être que dans 25 ou 30 ans, j'écrirai ces souvenirs et penserai à l'effacement.
Ce soir, nous dormons près d'un campement bédouin. Un groupe d'enfants fait du bruit dehors. Danny me dit que je devrais peut-être leur dire de se taire parce que nous nous levons tôt et que nous avons besoin de dormir.
Je note dans mon journal que Danny, le professeur, notre chauffeur de bus et le garde armé avec lequel nous sommes tenus par la loi de voyager dans le désert - aucun d'entre eux ne parle suffisamment l'arabe pour faire taire une bande d'enfants.
"Le professeur a continué, nous disant que c'était complètement ahistorique. Que nous dit l'histoire ? L'histoire dit que même dans des circonstances sans doute plus désespérées que la Palestine, les gens organisés triomphent toujours des systèmes d'oppression. Toujours. Alors pourquoi ne pas croire à la libération de la Palestine ? Pourquoi ne pas croire réellement que la libération de la Palestine est non seulement plausible mais inévitable ?
"La pièce était silencieuse."
-GeorgeAbraham, "Imaginer une Palestine libre : une ekphrasis sur un nationalisme fragmenté".
L'auteur (à l'extrême gauche) avec son groupe d'études sur la paix, Université de Birzeit, Cisjordanie, Palestine (photos avec l'aimable autorisation d'Eman Quotah).
"The Ghetto Uprising-The-Last-Mars" par Nathan Rappaport, Yad Vashem, Centre mondial de la mémoire de l'Holocauste, Jérusalem.
Le groupe d'études sur la paix devant la Maison d'Orient, ancien quartier général de l'OLP, à Jérusalem.
L'auteur (à droite) avec des élèves du secondaire, Ramleh
Le lendemain, on se balade dans le désert et on déjeune dans une grotte. Tout le monde porte des t-shirts, des chapeaux et des shorts. Des vêtements convenables pour un trek. Pour une raison inconnue, j'ai apporté mon abaya et mon tarhah noirs, la robe et le foulard que je devais porter chaque fois que je sortais en public en Arabie saoudite. Je porte ces vêtements sous le soleil brûlant du désert. Je transpire sous mon écharpe. L'étoffe noire est chaude au toucher.
Notre professeur dit : "Pourquoi c'est noir ? Pourquoi quelqu'un penserait-il que c'est une bonne idée de porter du noir sous le soleil brûlant ?"
Je devrais penser : "Tu as raison, putain. Pourquoi suis-je obligé de porter du noir ?"
Mais au lieu de ça, je suis juste ennuyée, obstinée et protectrice de ma culture. Je porte l'abayah et le tarhah jusqu'à l'heure du déjeuner. Je porte mon ethnicité comme un vêtement.
Notre guide ce matin est un homme nommé Yisrael qui est venu à la religion grâce à ses expériences dans le désert. Il raconte, à la première personne, l'histoire des Israélites fuyant l'Égypte. Il raconte qu'ils ont attendu la parole de Dieu sur la façon de vaincre leurs ennemis, qu'ils ont attendu que Moïse revienne avec des armes. Lorsque Moïse est arrivé, il n'a apporté que la Torah et les mots "Aime ton prochain".
Notre garde dort sous un arbre, son arme déchargée pendue à une branche.
Avant de quitter le Néguev, nous rencontrons un groupe de Bédouins. Avec Amer, un Bédouin arabe israélien titulaire d'un doctorat en sciences politiques d'une université allemande, j'aide à traduire. Dans leur tente, les hommes bédouins nous servent du café parfumé à la cardamome et parlent de l'hospitalité, de l'impossibilité de construire sur leur propre terre, du service dans l'armée israélienne, du sentiment d'être inférieur lorsqu'ils ne sont pas en uniforme. Ils disent que, bien que les Turcs et les Britanniques aient gouverné le pays avant les Israéliens, seuls les Israéliens ont pris leur terre. Ils disent qu'ils sont patients et qu'ils ont confiance en Dieu. Ils semblent croire que les Israéliens retourneront, comme d'autres avant eux, "là d'où ils viennent". Je me demande où ils pensent que les Juifs pourraient aller.
Amer nous dit, à moi et à quelques autres, qu'il ne peut pas trouver de poste universitaire en Israël. S'il ne trouve pas de poste d'ici la fin de l'année, il envisage d'immigrer au Canada ou aux États-Unis. Il a le sentiment que le gouvernement israélien essaie de forcer les intellectuels arabes à partir.
Plus tard, dans le bus, Danny se plaint à notre professeur de l'incapacité des Bédouins à accepter les Israéliens juifs, qu'ils considèrent comme un colonisateur de plus.
Je me demande ce que cela signifie d'écouter le point de vue d'une autre personne ? Est-ce que cela doit nous changer ? Cela devrait-il ?
Les colonisateurs écrivent sur les fleurs.
Je vous parle d'enfants qui jettent des pierres sur les tanks israéliens.
quelques secondes avant de devenir des marguerites.
Je veux être comme ces poètes qui se soucient de la lune.
Les Palestiniens ne voient pas la lune depuis les cellules et les prisons.
C'est si beau, la lune.
Elles sont si belles, les fleurs.
-NoorHindi, "J'emmerde ta conférence sur l'artisanat, mon peuple est en train de mourir".
Après avoir quitté le Néguev, nous commençons à rencontrer plus de gens. Nous parlons à des dirigeants de l'Autorité palestinienne, à des lycéens arabo-israéliens à Ramla, et à des étudiants palestiniens à Birzeit. Nous rencontrons un type qui suit une formation de garde du corps pour Yasser Arafat. Il nous invite dans sa maison où les femmes nous nourrissent de maqloobah.
Une fille du lycée dit à deux d'entre nous : "Les Juifs ne veulent pas partager le gouvernement avec les Arabes, de la même façon que les Blancs en Amérique ne veulent pas partager le pouvoir avec les Noirs." C'est un mot démodé. A-t-elle lu Baldwin, Martin Luther King Jr., Malcolm X ?
Nous rencontrons des officiels israéliens, des colons juifs en Cisjordanie, des kibboutzniks. Nous nous séparons en petits groupes pour dîner le shabbat avec des familles israéliennes. Daniel, l'étudiant norvégien, et moi-même sommes hébergés par une dramaturge américano-israélienne, Joyce, qui organise des ateliers avec de jeunes Arabes et Juifs, y compris des immigrants russes, et met en scène leurs expériences.
J'aime entendre parler de son travail. J'écris dans mon journal que la façon dont elle a su allier art et conscience sociale est "quelque chose que j'aimerais beaucoup réaliser dans mes propres écrits".
Joyce me conseille de visiter le United States Holocaust Memorial Museum à Washington, D.C., où je ferai un stage dans un centre d'études sur le Moyen-Orient après la mission d'études sur la paix. Elle me dit que, pour les Juifs, le souvenir de l'Holocauste évoque la nécessité de prévenir toute forme de souffrance humaine ou renforce la résolution de protéger les Juifs pour qu'ils ne soient plus jamais persécutés - même aux dépens d'autres personnes.
"Vos amis américains palestiniens ne sont pas bien. Vous avez un drapeau ukrainien sur votre profil mais ignorez nos messages sur les enfants bombardés à Gaza. Vous voulez vous 'serrer les coudes' sur Roe mais n'êtes pas en colère contre les femmes palestiniennes assassinées. Ce n'est pas de l'altruisme. Ce n'est même pas de l'amitié".
Au Mur des lamentations, les femmes juives qui prient et se balancent me rappellent les femmes qui prient dans les mosquées sacrées de La Mecque et de Médine. Lorsque Sana, la seule autre étudiante musulmane, et moi visitons la mosquée al-Aqsa et le Dôme du Rocher, sur le Mont du Temple, nous devons prouver que nous sommes musulmans en récitant al-Fatihah, le premier chapitre du Coran. Nous devons le faire plusieurs fois. Finalement, un Palestinien nous propose de nous faire visiter le complexe d'al-Aqsa. Il prétend s'être rendu une fois à Chicago avec un ami pour se procurer des armes, car "nous, les Palestiniens, n'avons pas d'armes". Il dit avoir fui Chicago parce que c'est trop dangereux.
"Mafia", dit-il.
Quand je raconte au professeur que j'ai rencontré l'homme qui prétendait être un trafiquant d'armes, il me dit : "Pourquoi vous aurait-il dit ça ?"
Je suis heureux que mon arabe me donne accès à des choses que le professeur ne peut ni entendre ni voir. Il faudra de nombreuses années avant que je comprenne son inquiétude. Pourquoi vous dirait-il que c'est un terroriste ?
J'aurais préféré être né au Danemark, avec des cheveux blonds et des yeux bleus. Mais je ne le suis pas !
-Nas Daily (Nuseir Yassin)
Vers la fin du voyage, le professeur révèle son secret. Nous sommes assis en cercle dans une pièce - où ? Dans des années, en essayant de reconstituer un souvenir, je me dirai que nous étions peut-être assis dans un endroit appelé Open House à Ramle, une maison ayant appartenu aux Palestiniens qui ont été forcés de fuir en 1948. Cette année-là, une famille israélienne s'est installée dans la maison vide. En 1967, l'un des membres palestiniens est revenu visiter son ancienne maison, et la fille de la famille israélienne qui y vivait a appris, pour la première fois, que les Palestiniens n'avaient pas fui de leur plein gré. Des années plus tard, elle a transformé la maison en un centre éducatif pour les enfants arabes et un centre de coexistence judéo-arabe, une histoire que Sandy Tolan raconte dans son livre The Lemon Tree : Un Arabe, un Juif et le cœur du Moyen-Orient.
C'est peut-être là que nous sommes assis en cercle - une salle consacrée à la compréhension interculturelle - lorsque le professeur nous raconte qu'il a entendu nos plaintes dans les toilettes en février dernier.
Dans le cercle, il nous parle d'abandonner. Je réalise que ce cours, cette mission, a été aussi difficile pour lui que pour moi. J'ai parfois l'impression qu'on me demande de mettre de côté qui je suis au nom de l'objectivité. J'ai parfois l'impression que l'on considère que ce que je suis va de soi. Je me suis constamment demandé comment ce conflit que nous étudions pourra être résolu un jour. Je me suis demandé de quel droit j'étais ici pour observer - juger - la vie et les opinions des autres.
Après la confession du professeur, les membres de la classe déchargent leurs sentiments refoulés. Il n'échappe à personne que notre groupe est une sorte de microcosme du conflit qui nous entoure.
Et pourtant, ce n'est pas le cas. Nos petites querelles n'ont rien à voir avec ce dont nous sommes témoins ici.
Pour moi et pour la plupart des Palestiniens, ce n'est pas un conflit, c'est un nettoyage ethnique, un génocide, un apartheid, une discrimination - la liste est longue.
-SubhiTaha
Nous retournons aux États-Unis, et l'histoire continue d'avancer. Un terroriste juif assassine Yitzhak Rabin. Les Palestiniens marquent le 50e anniversaire de la Nakba. Il y a une deuxième intifada. Israël autorise les colons à construire de nouvelles colonies. Des élections ont lieu en Cisjordanie et dans la bande de Gaza. Israël impose un blocus à Gaza. Israël autorise les colons à construire de nouvelles colonies. Il y a les soulèvements palestiniens de 2014 et 2015. Bibi Netanyahu semble ne jamais disparaître. Les Palestiniens effectuent plusieurs Marches du retour. Il y a le boycott, le désinvestissement et les sanctions. Il y a l'anti-Boycott, Désinvestissement, Sanctions. Les Palestiniens célèbrent les 70ème, 71ème, 72ème, 73ème et 74ème anniversaires de la Nakba. Les États-Unis déplacent leur ambassade à Jérusalem. Jared Kushner publie un plan, son soi-disant "accord du siècle". Les Émirats arabes unis, le Bahreïn et le Maroc normalisent leurs relations avec Israël. Human Rights Watch publie un rapport : Le gouvernement israélien a commis des crimes d'apartheid au regard du droit international. Amnesty International est enfin d'accord.
Les Palestiniens disent : " Nous vous l'avions dit depuis le début".
"Parce qu'il pourrait y avoir des bombardements ce soir à Gaza, je dis à mes enfants qu'ils pourraient entendre le tonnerre et voir des éclairs dans le ciel. Alors ils feraient mieux d'aller se coucher tôt s'ils n'aiment pas ces phénomènes naturels. Pour moi, je suis sûr qu'il va pleuvoir, mais qui va être trempé de sang ?
Je regarde en arrière en 1994. Je croyais qu'un jour, les Palestiniens seraient libres. Qu'un jour, il y aurait la paix. Je croyais que témoigner pouvait faire la différence. Le moi d'il y a 30 ans essaie d'imaginer l'avenir de la Palestine, parce qu'il doit y avoir un avenir plus juste que celui-ci, et la justice pour les Palestiniens - ne pourrait-elle pas être un modèle de justice partout ?
