Agha Shahid Ali
Esta noche
Manos pálidas que amé junto al Shalimar
-Laurence Hope
¿Dónde estás ahora? ¿Quién yace bajo tu hechizo esta noche?
¿A quién más expulsarás esta noche del camino del éxtasis?
Esos "Tejidos de Cachemira-" "para hacerme hermosa-"
"Baratija"-"Para adornarme-"¿Cómo decir"-esta noche?
Pido refugio: Prisiones, abran sus puertas...
Un refugiado de Belief busca una celda esta noche.
La antigua soledad de Dios se ha convertido en vinagre.
Todos los arcángeles -sus alas congeladas- han caído esta noche.
Señor, gritaron los ídolos, no permitas que nos quebranten;
Sólo nosotros podemos convertir al infiel esta noche.
Techos mogoles, que tus convexidades espejadas
me multipliquen de inmediato bajo su hechizo esta noche.
Ha liberado algo de fuego del hielo en piedad por el Cielo.
Ha dejado abiertas-para Dios-las puertas del Infierno esta noche.
En el templo veteado del corazón, todas las estatuas han sido destrozadas.
No queda ningún sacerdote vestido de azafrán para tocar su campana esta noche.
Dios, limita estos castigos, aún queda el Día del Juicio-
Soy un simple pecador, no soy un infiel esta noche.
Verdugos cerca de la mujer en la ventana.
Maldito seas, Elías, bendeciré a Jezabel esta noche.
La caza ha terminado, y oigo la llamada a la oración
desvanecerse en la de la gacela herida esta noche.
Mis rivales por tu amor, ¿los has invitado a todos?
Esto es un mero insulto, esto no es una despedida esta noche.
Y yo, Shahid, sólo me escapo para decirte-
Dios solloza en mis brazos. Llámame Ismael esta noche.
En el Museo
Pero en 2500 a.C. Harappa,
¿quién fundió en bronce a una sirvienta?
Nadie guarda registros
de soldados y esclavos.
El escultor lo sabía,
puliendo el dolor
de sus dedos rígidos
de lavar las paredes
y fregar los suelos
de remover la carne
y la asafétida machacada
en la calabaza amarga.
Pero le agradezco que sonriera
al escultor,
como me sonríe a mí
en bronce,
una niña que tuvo que jugar a ser mujer
para su señor
cuando las cálidas lluvias de junio
llegaron a Harappa.
El lamento de Zaynab en Damasco
¿Sobre la mansión de Hussain qué noche ha caído?
Miradme, pueblo de Shaam, hija única del Profeta.
la hija de su única hija, la hija de su único hijo.
Sobre la mansión
la mansión sangrante de mi hermano
¿a qué precio?
Así que llora ahora, tú que de pasión nunca
hizo holocausto, pues vi a sus hijos
asesinados en el desierto,
llorando por agua.
Escuchadme. Recuerda a Hussain,
lo que dio en Karbala, él el cortado
corazón, el mismo corazón de Muhammad, dejado allí
sangrando, sin enterrar.
Damasco sordo, aquí en las mazmorras de tu Califa
donde se burlan de la sangre de tu Profeta, soy huérfana, hermana de Hussain,
prisionera de un tirano.
Padre de Arcilla, él
gritó, perdóname. Siria triunfa, huérfanos
todos tus hijos. Adiós.
Y luego se puso su
sudario de palabras y nos dejó solos para siempre.
Paraíso, escúchame...
¿Sobre el cuerpo de mi hermano qué noche ha caído?
Que las salas del Cielo se ensordezcan, ángeles,
con mi grito desoído en el palacio del Califa:
Siria escúchame
Sobre la mansión de Hussain qué noche ha caído
Sólo a mí me queda contar la historia de mi hermano
Sobre el cuerpo de mi hermano qué amanecer ha amanecido
Llorad por mi hermano
Mundo, llora por Hussain.
Agha Shahid Ali (n. Delhi 1949; m. Amherst 2001), fue un poeta estadounidense, gay, chií, laico, de una familia muy culta de Srinagar, que más tarde vivió cerca de él también en Estados Unidos (y que le llamaba cariñosamente Bahiya). Creció en Cachemira, después asistió a la universidad en Delhi y en Estados Unidos. Escribió una tesis de crítica literaria sobre TS Eliot (y admitió juguetonamente que por entonces estaba aburrido y enganchado a One Life to Live), tradujo al célebre poeta urdu Faiz Ahmad Faiz(The Rebel's Silhouette, 1992), escribió nueve libros de poesía y enseñó y dirigió programas de escritura creativa en el Hamilton College, la Universidad de Massachusetts en Amherst, con estancias en la NYU y Princeton. Leyó sus poemas ante un público extasiado en todo el mundo, y su colección Rooms are Never Finished (2001) fue finalista del National Book Award.
Su poesía es impresionante, sin un solo momento de aburrimiento. Destaca por su amplitud, impregnada de artefactos culturales y reflexiones -urdu, hindú, cachemir, siria o andaluza- sobre el anhelo, el amor, los desplazamientos tanto míticos como históricos y actuales. Shahid compone una poesía lírica y dramática sin tapujos, que mantiene la vitalidad, el humor y un ininterrumpido sentido del absurdo. Fue amigo de toda la vida del poeta James Merrill, colaboró con naturalidad con artistas y escritores, le encantaba contar experiencias de asombro y delirio, de poesía urdu, o cómo era asistir a los conciertos de Begum Akhtar. Se sentía a gusto con todos estos elementos juntos, y escribía poesía en verso libre y ghazal con igual fluidez y originalidad, entretejiendo referencias míticas, históricas, bíblicas y coránicas en un moderno lenguaje americano. Al hacer que estas vastas extensiones de tiempo y geografía tuvieran sentido para todos, nos asienta en una sensibilidad vernácula.
Cuando estudiaba en la Universidad de Massachusetts, en Amherst, solía decidir cocinar para sus amigos, y al día siguiente los invitaba al pasar, riendo, bromeando y dándoles la bienvenida, hasta que a la noche siguiente tenía a unas 40 personas en la puerta de su casa. Empezaba a cocinar a las 8 de la mañana, ollas gigantes de guisos y arroz de Cachemira y una montaña de ensalada picante cortada en dados muy finos. Todos nos sentábamos en el suelo y comíamos con las manos de una bandeja de metal con bordes: un regalo de Shahid, nuestra iniciación espiritual a la comida caliente, a sus mundos mágicos y a su presencia. Era curioso y magnético, mantenía sus geografías, idiomas, amistades diversas e influencias artísticas en una simultaneidad sin esfuerzo, con un humor cálido, como nadie que yo hubiera conocido antes o después. Era divertido, abrazaba y besaba a los muchos que quería, desarmando a todo el mundo. (Una vez le confesó a Edward Said en un viaje en coche con sus CD sonando que la música clásica europea le "aburría soberanamente", y por supuesto Edward se sintió fascinado, y no ofendido, tanto por los gustos ajenos de Shahid, imagino, como por su pícara franqueza). Una vez en Northampton sólo encontramos un restaurante italiano abierto para cenar un domingo y él me lanzó una mirada de extrañeza, comentando que la comida italiana (igualmente) "le aburría hasta las lágrimas". Fuimos a casa y nos comimos las sobras de mi maqloubeh ("es sutil", comentó diplomáticamente después de darle un mordisco a la sartén, arqueando cómicamente las cejas), y se alegró como una perdiz cuando le añadí muchas más especias y pimientos picantes.
Shahid era magnánimo y, de algún modo, tenía los pies en la tierra, tanto en su arte como en su persona: se sentía cachemir, orgulloso de su cálida familia, a la vez culturalmente chií y laico, se consideraba un poeta estadounidense e interconectaba persistentemente sus mundos heredados y adoptados. Nos dejó una obra de belleza, distinción y sorpresa. Una vez que empiezas a escuchar o leer su poesía, empieza a habitarte, a atraerte hacia los sueños, los mundos prehistóricos, la antigüedad, los amores trágicos y los imperios perdidos, desde el desierto de Tucson hasta Cachemira, Amherst, Palestina, y de vuelta al principio de los tiempos. Amado testigo es el título uno de sus poemarios, todo juegos de palabras, evocados por escritores y aficionados para referirse a él.
-Jenine Abboushi
Marsella, 2021
