Karim Kattan: "El sepulturero"

15 junio, 2022 -

 

Karim Kattan

 

El rostro de la hermosa joven le resultaba familiar. Había empezado a venir hacía unas semanas y cada vez se quedaba pensativo. Un rostro familiar. No la reconocía exactamente, pero sabía que había intimado con algo que acechaba bajo los ojos grises, las cejas espesas, la tez aceitunada. Con su vestido blanco, erguida y rígida, delante del altar blanco que marcaba la entrada al cementerio, era una imagen impactante. Detrás de ella, las interminables extensiones amarillas y azules del desierto y el cielo se extendían hasta el infinito.

Incluso en la niebla constante de su mente, comprendió que este cementerio era una especie de milagro. Aquí, en medio de este país asolado por el sol yermo; aquí, en este páramo abrasador donde los colores eran como las cenizas de cuadros antiguos, aquí donde los hombres venían a arrojar a sus muertos como si fueran basura, florecían las flores. Era mágico, reconoció. Tal vez la gran cantidad de cadáveres en descomposición hacía que el suelo fuera especialmente fértil; tal vez Dios lo había predestinado así antes de la existencia misma; o tal vez un espíritu embaucador había esparcido estas flores, este falso oasis, para atrapar las almas de los hombres. Tenía muchas teorías; le gustaba pasar las mañanas en que nadie le visitaba cavilando sobre el origen de las flores.

Pocas de sus teorías eran alegres; sobre todo, creía que estas flores eran el resultado de un cataclismo. Cada una de ellas, como un maleficio que lo retenía como rehén. Esta teoría tenía sentido; le gustaba. Explicaba por qué nunca había tenido el valor de abandonar el cementerio. Imaginó que habría sido muy sencillo: sólo tenía que empujar la pequeña puerta metálica que había junto al santuario, dar unos pasos y ya estaría fuera. Era la única manera: al otro lado, donde había enterrado los cadáveres, el desierto era -en sentido estricto- infinito.

Que él supiera, nadie le había pedido nunca que cavara tumbas. No recordaba cuándo había empezado todo. No podía recordar nada de lo que había pasado antes. Sabía que había tenido una vida antes de esta vida. En los primeros años, intentaba recordar. Ahora, cuando se centraba en el tiempo anterior, se cansaba rápidamente y su memoria chocaba contra un muro invisible. Había algo detrás: una respuesta, un recuerdo; lo ve a lo lejos, pero no puede acceder a él. Recientemente, ha dejado de intentarlo. Y, con el tiempo, la mayoría de los atributos de su persona habían empezado a desvanecerse. A veces se preguntaba si era la sombra de una persona, pero algunas cosas -su visión distorsionada por el calor del mediodía, las asperezas de sus pensamientos, la sensación de que se le encogían los pulmones y se ahogaba- le recordaban que era algo más que una sombra: era un cuerpo que podía sentir dolor. Sabía, oscuramente, que había estado familiarizado con cuerpos que sienten dolor.

Sólo cavaba al atardecer y al anochecer, cuando todo se volvía naranja, luego morado y después negro. Antes se sentaba a la sombra de una palmera, con el santuario a sus espaldas, y bebía té. A menudo recibía visitas. Con los años, había empezado a entender cosas sobre ellos, según las horas a las que llegaban. Los que venían por la mañana temprano eran del tipo enérgico; con aire de negocios y resueltos, se sentaban derechos en la silla y daban pequeños sorbos de su taza de té. Sabían por qué estaban aquí y se marchaban rápidamente. Daban sentido a sus emociones y se deshacían de ellas como si fueran tareas de una lista. En cambio, los de la tarde eran más lentos e inseguros. Eran los desordenados. Eran débiles, tímidos, y sus emociones eran oceánicas, desordenadas.

En cuanto a los cadáveres que enterró, supuso que procedían del país al que había pertenecido. Lo sabía porque los visitantes hablaban su lengua y porque reconocía cómo habían muerto. A menudo, estaban mutilados y contorsionados. Conocía el método. Había visto -era una luz que brillaba en un rincón de su cerebro- cómo se lo hacían a los cadáveres. Se ahogaban, vomitaban, se ponían azules.

La memoria es algo difícil, les decía a los visitantes. Dios tiene una manera de hacerte olvidar. Puedes pasarte la vida pensando que recuerdas todos los detalles de tu pasado y despertarte un día y ahí estás, un tipo con una pala, cadáveres que aparecen cada mañana y toda la eternidad para enterrarlos. Sí, vagamente, recordaba cadáveres torturados de esa manera, pero no podía, por su vida, decir si había sido autor o víctima. Estos recuerdos surgían y desaparecían como bajo la tímida luz de una bombilla que colgaba del techo y apenas empujaba los bordes de las sombras. Sabía que había estado de cerca y su cuerpo parecía recordar algo, un movimiento que hacía mecánicamente, algo que hacía o podía haber hecho a los cuerpos que les hacía retorcerse de dolor. Estos recuerdos estaban encajados en algún lugar de las grietas de su mente. Gemidos, codazos, dedos y párpados.

Nadie le había dicho qué era el enorme edificio blanco y rectangular que había a la entrada del cementerio. Sólo tenía sentido que fuera un santuario. Nunca entró. Con los años, se había ido convirtiendo en una especie de amigo, un gigante que velaba por él. Quizá por eso nunca se había sentido solo.


La joven, muy hermosa, venía todas las mañanas, antes de que el sol incendiara el aire. Reconocía la belleza, todavía. No sabía por qué, no sabía para qué servía, pero la reconocía como el sabor lejano de algo con lo que una vez había estado familiarizado. Y así, en su primera visita, se sentó, cerca de la entrada del cementerio, a la sombra del imponente gigante blanco y de la palmera. Pasó el dedo por la superficie de la pequeña mesa de metal blanco para quitar el polvo. Se revolvió en su pequeña silla de metal blanco. Sólo había dos sillas, una para ella y otra para él. Nunca le visitaban grupos.

Le gustaba tomar el té con los visitantes. Algunos vinieron una vez y le pagaron una suma anual por mantener las tumbas, cambiar las flores y regar las plantas. No era muy diligente con las flores y las plantas. Lo suyo eran los cadáveres, no las flores. Sin embargo, tenían que pagarle todos los años. Al fin y al cabo, era el único con el que podían contar. A él no le servía de nada el dinero -todo lo que necesitaba estaba aquí mismo-, pero le divertía estafarles así. Le complacía verles creer que podían poseerle con dinero. Le hacía darse cuenta de lo lejos que estaba del reino de los humanos.

Sabía qué aspecto tenía para ellos: un gnomo antiguo, tan antiguo como la tierra, con cara de ciruela pasa y ojos tan negros que creías que estaba ciego. Sabía que les inquietaba cuando les miraba y parecía que estudiaba sus almas con precisión quirúrgica. A veces le pagaban para que dejara de mirar. Recordaba haber utilizado esa mirada, a la vez insípida y profunda, en su vida anterior. Podía usarla para infundir miedo en el corazón de la gente.

Había enterrado a su padre hacía poco, le informó, y ella había venido a visitarlo. Le pareció que estaba asustada, o disgustada, por aquel pequeño cascarón de hombre quemado por el sol con el que se encontraba sola al borde de la tierra. No recordaba todos los cadáveres, respondió. "Lo entiendo", dijo ella, pero su actitud indicaba que, en realidad, no lo entendía, que sospechaba que mentía y que le presionaría para que dijera la verdad. Le sonrió: "¿Cómo te llamas?" Se lo preguntó de la misma manera que una dama pregunta el nombre a su portero, para extender su benevolencia y su autoridad sobre él.

En algún rincón de su cerebro, una luz parpadeaba de vez en cuando, recordándole que su nombre había sido Amin. "Amin", dijo. "Un honor conocerte, oh creyente", respondió ella con los ojos sosteniendo su mirada. "¿Estás seguro de que no recuerdas dónde enterraste a mi padre? Debe de haber sido hace sólo un mes".

No se acordaba. "Mira", dijo, "¿ves lo grande que es este cementerio? ¿Cómo esperas que me acuerde?" Las flores susurraban suavemente al viento. "Lo comprendo. Gracias, Amin", dijo ella, cogiéndole la mano. "Si en algún momento recuerdas dónde está enterrado mi padre, házmelo saber. Volveré". Hablaba como una dama; su acento era todo vocales suaves y consonantes tenues; el sonsonete de las ciudades del norte. Había sílabas tan ásperas que ni siquiera las pronunciaba, como si las palabras hubieran bajado de la luna y permanecieran ligeras como plumas.

Le molestaba que le hiciera sentir como un trabajador, como su botones personal. Él era el sepulturero, que infundía miedo en los corazones de los hombres, y antes de eso había sido... algo. Algo no menos aterrador que un sepulturero. Este destello de orgullo era nuevo; un sentimiento con el que no estaba familiarizado desde hacía décadas.

La joven volvía todos los días. Traía lirios. Era muy poco imaginativo, admitió tímidamente, pero no tenía ni idea de qué tipo de flores traer. Aún no se sentía lo bastante valiente como para ir a buscar la tumba de su padre, así que depositó las flores en la entrada antes de sentarse a tomar el té. Todas las mañanas, con su sombrero de ala ancha, bebía una taza de té y miraba a lo lejos. En algún lugar, allá, estaba la tumba de su padre. Todos los días le preguntaba si se acordaba de dónde lo había enterrado. Y cada día él decía que no. Ella le miraba, como si fuera un niño. Ella tenía una manera. No hablaban mucho.

Pero desde que ella empezó a venir, un reflector se encendió en su mente. Comprendió que ella se parecía a alguien que había conocido en su vida anterior. Como si el alma de esa persona se hubiera deslizado en ella. Quería que se fuera. Le explicó que el cementerio era enorme. Fuera de escala, en realidad. No recordaba cuándo se había hecho tan grande. Sí recordaba que, en algún momento, años atrás, no era más que un modesto cuadrado de flores donde se enterraba a una docena de personas. Pero la gente seguía muriendo, y las flores extendiéndose. Cuerpos retorcidos, cuerpos torturados y arrojados aquí, día tras día, por una mano invisible, forraje para las flores. Hoy, el cementerio era un laberinto. Su dominio. El trabajo de su vida. La joven se sentó en el suelo, cerca de la entrada del cementerio. Miró a lo lejos. "¿Cuánto falta para la tumba de mi padre?", preguntó en voz alta.

Este es el trabajo de mi vida, sintió ganas de responder. Y en algún lugar, en el trabajo de mi vida, está la tumba de tu padre. No sé dónde. Es un cuerpo entre millones. Una carroña arrancada, abultada y desfigurada entre las flores. Sin embargo, el reflector de su cerebro seguía buscando en cada pliegue de su memoria esa sensación de alguien que ella encarnaba. Desde que ella había empezado a aparecer en su jardín, el contorno de sus recuerdos medio olvidados se iba haciendo poco a poco más específico; surgían sonidos y colores. Eran mucho más claros que antes, aunque él no podía darles sentido. Rostros desfigurados por el dolor, y gritos y ojos que le miraban abrasándole el cerebro. Podía sentir cómo el dolor se agitaba y palpitaba. ¿Era uno de esos ojos de antaño?

Un día, recordó algo. Era simplemente un algo que apenas podía formular. Una dirección general de dónde podría estar su padre. Su sentido del tiempo y la distancia se había deformado con los años. Sólo conocía el sol naciente y el sol poniente. A la mañana siguiente, ella llegó, llevando su habitual ramo de lirios. "Buenos días", dijo. Señaló en la dirección general y dijo: "En algún lugar por allí". Ella miró. "¿A qué distancia de aquí?", preguntó. Un día, o dos quizás, hasta la tumba. Unos ojos grabados claramente en su cerebro, abiertos por la sorpresa y el dolor, y la oscuridad que los rodeaba.

"Un día, o dos quizás", repitió.

"Será mejor que primero tomes el té", sugirió. Se sentaron a la mesa. Era una mañana sorprendentemente fresca. Él se dio cuenta de que ella confundía la frescura de la mañana con la esperanza. El tiempo, quiso decirle, no es una emoción. Ella le preguntó si venía gente a visitarla a menudo. Lo hacían, sí, pero la mayoría de las veces se quedaban aquí con él, bebiendo té y mirando con nostalgia el horizonte. Ella le preguntó qué eran esas formas que veía balancearse en la distancia.

Bueno, respondió. Más muerte. Los que salían a buscar a sus seres queridos, rara vez volvían. Nunca tuvo la curiosidad de preguntarse en qué se habían convertido. Muchos de ellos simplemente desaparecían. Algunos, supuso, abrumados por el dolor, se los tragó la tumba de su ser querido. O tal vez la rabia, el resentimiento que sentían y ya no podían expresar, les hizo estallar. Otros, imaginó, murieron de sed en algún lugar del camino y se fundieron con las flores. La vio agarrar la botella que traía consigo. También supuso -¿pero cómo podía estar seguro? - que en este cementerio fuera de escala, algunos simplemente se tumbaron después de caminar durante horas, cansados, y se convirtieron en tierra, en el suelo, en flores. No era su trabajo saberlo, ni preocuparse.

También había árboles que bordeaban los pequeños senderos que conectaban una tumba con la siguiente. A menudo tropezaba con uno de los visitantes que se había ahorcado, encima de la tumba de quien había estado visitando. Nunca los vio ahorcarse. Siempre ocurría lejos, o a sus espaldas. De todos modos, no habría intervenido. ¿Quién era él para decidir quién moría y cómo? Evitar que alguien muera, reflexionó, era tan peligroso como asesinarlo. Ambas acciones les privaban de sus vidas. Pero de vez en cuando descubría un nuevo cadáver colgado de un árbol. El horizonte, de hecho, estaba salpicado de ellos. "Qué espectáculo más horrible", había comentado la joven. Él no pensaba lo mismo. Le llenaba el corazón -lo que quedaba de él- de asombro. Que la gente fuera capaz de tomar así las riendas de su vida. Por lo general, las dejaba allí. Siempre que, en el azaroso itinerario de sus paseos y entierros, se acercaba a alguno, cortaba la cuerda y añadía el cuerpo a su lista de entierros por venir.

No sabía qué cadáveres acababan aquí exactamente. Sospechaba que eran aquellos cuyas vidas carecían de importancia para los que les rodeaban y los que permanecían sin duelo. Había un aura general de malicia en este lugar, que él había respirado durante décadas. Muchos de estos cadáveres aparecían solos, arrastrados como basura a su orilla. Los visitantes, a menudo, apestaban a culpa y arrepentimiento, a cosas no dichas. Él se lo dijo. "¿No nos sentimos todos culpables y arrepentidos?", preguntó. "Incluso los más equilibrados..."

Intentó reunir la mirada más misteriosa que pudo e interrumpió: "No te gustaba mucho tu padre, ¿verdad?". Ella puso cara de asombro. Era una suposición descabellada. Si su padre estaba enterrado aquí, su relación con él tenía que ser complicada. "Probablemente no fue el mejor padre que existe", dijo, y, con un destello de repentina culpabilidad, añadió "pero era mi padre y le quería mucho". El sepulturero había aprendido, en este lugar, que decir que se quería entrañablemente a alguien era una frase sustitutiva utilizada para expresar el deseo de que nunca hubiera existido; era el código para decir: "He cargado con la existencia de esta persona, viva o muerta, pesará sobre mi pecho para siempre."

El cerebro del sepulturero parecía haberse partido en dos. Sus propios recuerdos, su sentido de sí mismo, hacía tiempo que se habían desintegrado. Sólo le quedaban esos ojos en las sombras, las llamas y, a veces, los gritos. Pero era capaz de entender la mente de los demás con gran facilidad. "¿Cómo murió?", preguntó, y la joven no contestó.

"¿Lo mataste?"

"¡No hice tal cosa!"

No mentía. Permanecieron en silencio durante algún tiempo. "Desearías haber tenido la oportunidad, ¿verdad?", preguntó él. La joven miró al horizonte y suspiró. Sí, si era sincera. Le sonrió: "Bueno, supongo que por eso estoy aquí. Puede que haya provocado su muerte al desearla". Le pareció una estupidez, pero no se lo dijo. "Hasta mañana", dijo ella. La vio marcharse, con su vestido blanco ondeando entre las flores, una sombrilla azul en una mano y una botella de agua en la otra. A su paso, vio surgir, entre las sombras de las llamas, los ojos que le pedían ayuda o le suplicaban que se detuviera. Podía oír gritos de angustia que salían de bocas invisibles. Entonces, se levantó, terminó su copa de un trago y cogió la pala que había dejado en posición vertical en la pared del santuario.

 

Le Jardin d'Afrique (foto Rachid Koraichi).

No tenía ni idea de adónde había ido la mujer cuando salió del cementerio. No sabía qué había alrededor de este lugar en constante expansión. Realmente no entendía dónde estaba situado exactamente y no le importaba. Veía la arena arremolinándose a lo lejos, y el calor, que le hacía suponer que estaba en algún tipo de desierto. A veces, también parecía el cielo. La imaginó subiéndose a un coche, un descapotable, y conduciendo por una carretera inmaculada, suspendida entre las nubes, hasta llegar a un pequeño bed and breakfast donde se alojaba todas las noches.

Había empezado a hablarle de su padre y de sí misma. Su memoria reciente se había borrado en cuanto puso un pie en el cementerio. No sabía cómo había llegado hasta aquí, ni por qué su padre estaba enterrado aquí. Recordó todo lo que había vivido hasta llegar a este lugar. Sabía que podía recordar, si tan sólo derribara el muro de su mente que le impedía recordar. Lo reconoció. La primera vez que llegó, había contemplado aquel trozo de tierra durante lo que le parecieron horas. En el horizonte, los vientos de arena se arremolinaban, se arremolinaban y giraban cambiando de forma alrededor del jardín desértico. Después, tomó aire y empujó la pequeña puerta metálica. Y ahí empezaron los recuerdos recientes.

Su padre llevaba en la cárcel tanto tiempo como ella recordaba. Un preso político; su padre, el héroe. Le visitaban con su madre, cuando se lo permitían. Era raro. Su padre, el héroe. Sin embargo, nunca pudo evitarlo: resentía su ausencia. Le odiaba por ello.

Una prisión: el sepulturero sabía lo que era eso. Resonaba en su mente, algo de su vida pasada. Niños y adultos traídos en plena noche. La joven parloteaba: "¿De qué sirve estar en la cárcel, quería preguntarle, si no puede estar ahí para su hija?", pero él quería que dejara de hablar un momento, intentaba concentrarse; había rincones oscuros y cuerpos vivos y temblorosos que le traían en la noche. De niña, había asumido que su padre no quería saber nada de ella. Y así, había construido su vida adulta, sobre la suposición de que la ausencia de su padre, por lo tanto, la política de su padre, la había moldeado y - él no podía seguir el hilo de sus pensamientos, y no le importaba. Ahora se daba cuenta de que esos cuerpos no eran de su país. Eran del otro. Ahora lo recordaba, botas en la cara, en la ingle. Había estado a cargo de... no, no había estado a cargo de nada. Había sido un manitas, un torturador irreflexivo y cómplice. Recordó que había sentido un placer excepcional y despiadado... ella no había dejado de hablar.

"Así que me sentí aliviada cuando me enteré de su muerte", decía. Y entonces, dijo, se sintió robada; robada de la pulcritud de la venganza; el final atado con cinta que merecía con su padre. Su cabeza palpitó al recordar. Sí, ella venía de esa otra tierra, de la que regresaban los cuerpos en su vida anterior, y en ésta; la tierra donde él y los suyos esparcían la muerte como un millón de flores de colores.

Ahora, en este mundo medio olvidado, se entregaba a su rabia. Sentía que su cuerpo se volvía cada día más incandescente. Le habían enseñado a inspirar y espirar cuando la rabia se apoderaba de ella, le dijo al sepulturero. Nunca había funcionado: se concentró en la respiración, que iba del pecho a la cabeza y bajaba hasta los pies. El aire parecía transportar su ira hasta las partes más recónditas de su cuerpo, como si se alimentara de ella.

¿Qué esperaba hacer, se preguntó el sepulturero en voz alta como si no estuviera aquí, cuando encontrara la tumba de su padre? No lo sabía, respondió. La movía una rabia que escapaba a su control. Era algo que se alimentaba a sí mismo, que crecía y se apoderaba de ella como si su cuerpo se amotinara contra su mente.

Un motín en el cuerpo. La frase parpadeó en su mente todo el día; la había oído hacía mucho tiempo, en su vida anterior. Preso político. También era una palabra que conocía bien. La sensación de que conocía algo de la mujer persistía. Por primera vez en años (¿siglos? A veces creía que estaba en el infierno; tenía sentido que el infierno fuera una eternidad insípida en la que los sentidos y el yo se erosionaban y embotaban hasta quedar irreconocibles) se sentía inquieto. Su cuerpo se sentía apagado; y el mundo en el que vivía crujía. Ojos, ojos, ojos que le suplicaban y le miraban.

A veces -muy rara vez, y ésos eran los peores momentos- el cementerio perdía un poco de su geografía; todo se desplazaba, durante un par de minutos, muy ligeramente y su cabeza se tambaleaba, y el universo empezaba a deslizarse y ésos eran los momentos en los que estaba verdaderamente aterrorizado porque, empezaba a oír gritos y chillidos y súplicas y respiraciones pesadas procedentes de las tumbas y de las flores. Era entonces cuando el cementerio le parecía maléfico. Era entonces cuando se acurrucaba junto al altar, con los ojos bien cerrados, las manos detrás de la cabeza y los codos tapándole los oídos, y esperaba a que el cementerio se calmara, a que volviera el silencio.

Al día siguiente vino antes. No trajo lirios. El viento era fresco y el mundo estaba en silencio. El tiempo se extendía ante ambos, como una promesa.

"Hay esperanza", declaró ella y, una vez más, él quiso recordarle que no era porque las flores estuvieran vivas hoy y el viento fresco como un beso por lo que había esperanza. La esperanza era algo totalmente distinto. "Hay esperanza", repitió ella con determinación y, abriendo el paraguas, se despidió de él y caminó en dirección a la tumba de su padre. Él se quedó en la silla, mirándola caminar, un caminar delicado, un caminar para escenarios de teatro y películas, un caminar para tardes soleadas de ocio en jardines bien cuidados y demarcados. Era un andar cortés y ridículo. La vio hacerse cada vez más pequeña durante horas. Finalmente, cuando el sol alcanzó su cenit y abrasó la tierra, ella desapareció en el horizonte.


Pasaron los días. El sepulturero volvió a su vida habitual. Su nombre se desvaneció en los recovecos de su cerebro. No vino nadie. Era la primera vez que no venía nadie desde hacía semanas y meses, sintió. Volvió a ser la cosa irreflexiva que era. Pala en mano. Cavó. Colocó cuerpos en la tierra. Vio crecer las flores, que para él no tenían ninguna belleza. No vino nadie. Los cuerpos se amontonaban y, como si fueran el más preciado de los fertilizantes, daban lugar a flores cada vez más coloridas. Su cementerio, reflexionó, era un continente. Todas las mañanas veía llamas y, desde las llamas, ojos que le suplicaban que... se detuviera, que les ayudara, que les salvara, que les matara...

Unas semanas o meses más tarde, mientras se dirigía a otra parcela, el sepulturero se topó con el cadáver. Yacía como dormida, cerca de un árbol. La reconoció. Recordó su propio nombre. Se asombró de haberla reconocido, se asombró de haber recordado su propio nombre. El creyente. Era la primera visitante que recordaba. Sintió un profundo temor en su cuerpo, los recuerdos reverberaron. Plantó la pala firmemente en el suelo junto a ella y, agarrando el mango, se arrodilló cerca de su rostro. Sabía que debería haber sido imposible, pero juró que podía oírla respirar.

Sólo había una cosa que hacer. Palmeó la tierra alrededor de la tumba de su padre. Pronto estuvo a cuatro patas, palmeando la tierra, buscando un lugar apropiado. Y lo encontró. Estaba a sólo un metro de la tumba de su padre. La tierra estaba ligeramente húmeda. Sería fácil cavar una tumba aquí mismo. Se levantó, cogió la pala y empezó a cavar.

 

Karim Kattan es un escritor palestino nacido en Jerusalén en 1989. Es doctor en literatura comparada por París Nanterre y escribe en inglés y francés. En francés, sus libros incluyen una colección de relatos, Préliminaires pour un verger futur (2017), y una novela, Le Palais des deux collines (2021), ambos publicados por las Éditions Elyzad, con sede en Túnez. Le Palais des deux collines recibió el Premio de los Cinco Continentes de la Francofonía en 2021 y fue preseleccionado para muchos otros premios. En inglés, su obra ha aparecido en The Paris Review, Strange Horizons, The Maine Review, +972 Magazine, Translunar Travelers Lounge, The Funambulist y otras. Kattan fue uno de los cofundadores y directores de el-Atlal, una residencia de arte y escritura en el oasis de Jericó (Palestina).

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