¿Importan las palabras? ¿Puede el arte detener una guerra? ¿Es ridículo imaginar que un dramaturgo pueda conjurar un diálogo y un drama que muevan los corazones y las mentes para cambiar el mundo?
Yussef El Guindi
(Suena algo de Beethoven, o de algún otro compositor clásico. Luces sobre Hisham. Él escucha durante un par de tiempos, luego:)
HISHAM
(Al público.)
Esto no es para adormecerse. O para cerrarse. Esto es para apreciar. Escucha...
Lo asimilo y nado en las notas de la música. Imagino mi cuerpo flotando en la corriente de la música y evoco un río, de noche. Estoy flotando en sus corrientes. Miro hacia arriba e imagino estrellas. Estoy a salvo y sostenida por la música. No me hundiré ni me ahogaré. La música es mi flotador. Me transporta y me libera de la gravedad hasta que puedo soportar de nuevo el peso de las cosas. Hasta que pueda soportar de nuevo el peso de mis propios pensamientos.
Voy a la cocina y me hago un sándwich. Pavo, queso, mayonesa, masa madre. Añadimos mantequilla. El tomate tiene textura. La lechuga añade poco, pero la echaremos de todos modos porque eso es lo que incluye un sándwich como Dios manda, lechuga. Me doy cuenta de que nunca he pensado mucho en la lechuga. ¿Lo he hecho? Todas estas cosas que se convierten en comida y que nunca fueron comida antes de que alguien pensara "creo que voy a probar esto". Y de repente se pone de moda. Comer lechuga se convierte en la última moda. Y aquí estamos siglos después en mi cocina haciendo sándwiches con ella. Lo recojo, este sándwich bien hecho, y lo vuelvo a dejar en el plato comprendiendo que me ha fallado incluso antes de dar el primer bocado. Necesito algo más inmediato. Patatas fritas. Abro una bolsa. Grasa, sal, crujiente. Como patatas fritas. Me encanta el sonido de los trozos rotos en mi boca al ser aplastados por mis dientes recién lavados. El sonido por sí solo me ahoga lo suficiente mientras floto con la música y el placer de mis papilas gustativas.
(Oímos el sonido de patatas fritas comiéndose sobre la música de Beethoven).
¿Alguna vez me he mirado en el espejo para ver qué aspecto tienen las patatas fritas masticadas? Echemos un vistazo.
(Proyectada: una imagen de la boca abierta de Hisham con patatas fritas a medio masticar).
No querrías ver eso mientras comes, ¿verdad? Imagínese que le obligaran a ver su boca en funcionamiento mientras come. No seríamos capaces de tragar nada, a menos que te guste ver cómo se pulveriza la comida y se convierte en papilla.
Tengo que dejar de mirar. Pero si miro esto, no tendré que mirar nada más. Las estrellas, ¿adónde han ido? Parece que se han perdido en todo ese páramo de ahí arriba.
Veamos, en cambio, el arte.
"En lugar de", porque de esto se trata: "evitar". O tal vez no. El arte hace realmente bien a veces, ¿no? Te eleva, te despierta. Activa partes de ti que podrían haber estado dormidas durante meses, años. Incluso puede transmitir verdades duras de forma amena. Otras veces es aburrido; el arte puede ser aburrido. Pero el aburrimiento puede ser muy relajante. Escucharé a Beethoven, me comeré mis patatas y miraré arte. ¿Qué voy a mirar?
Nadie habla mucho de los prerrafaelitas, ¿verdad?
(Se proyectan cuadros prerrafaelitas).
Son adorables...
Literal, sí, eso no está de moda, ese estilo, figurativo. Lo abstracto está más de moda, o sigue estándolo, ¿no? O el arte irónico, descarado. ¿Pero simplemente dibujado y pintado? ¿Brillantemente iluminado como estas obras? ¿Verde como verde, naranja y amarillo como éste? ¿Cuerpos envueltos en exuberantes telas? No. Mejor que cuerpos soplados y sumergidos en hormigón triturado.
(En flashes de unos segundos vemos a las víctimas de la guerra, ensangrentadas y deformadas. Debe ser sorprendente y rápido. Empalmado durante uno o dos segundos).
Desgarrados y enterrados, los colores rojo y rosa. No los colores rosa que queremos. Realmente, no ahora. Estamos haciendo esto para no mirar eso, así que...
(Proyectado: "La Bella Durmiente" de Archibald Wakley. Ligero latido mientras se recupera).
Gracias....Mujeres en los jardines. Oliendo rosas. Rodeado de follaje. Me encanta el follaje. Dormir en el placer de la naturaleza. De verdad, mira eso. Estacionaré mis ojos aquí y no pensaré en otra cosa.
(Leve latido. Murmura para sí mismo:)
Uno, dos, tres, cuatro.
(Voz normal.)
No sé nada de este cuadro ni de su tema, pero ¿qué necesito saber? Para absorberlo todo. Los detalles. Todo en general. Ni siquiera voy a analizar la política de todo ello: la masculinidad, el sexismo; el Imperio Británico de la época en pleno apogeo. Las declaraciones hechas, o que pronto se harían, que asolarían y enterrarían los sueños de tantos que lucharon por la independencia. Ahora bajo el pulgar de los británicos, que con un movimiento de su pluma imperial
(Se oye el sonido de una bomba cayendo. Le sigue una explosión. Continúa hablando por encima de ésta).
llegar a estrangular el libre albedrío de millones y sembrar todas las guerras que hoy sufrimos. Qué hermoso debe ser tener así tanto poder. ¿Qué puede hacer mi precioso arte contra todo eso? Mi tonta estética, mi tambaleante imaginación que hace qué exactamente en comparación. El trabajo, el trabajo financiado con cebada.
(Se proyectarán otros cuadros prerrafaelitas).
Todo esto de crear algo de la nada, poniéndolo en contra de incluso una pistola. Eso sí que es una creación que tiene impacto.
(De nuevo, empalmada durante sólo un segundo, una horrible imagen de la guerra).
Poniendo esa obra de arte contra una joya de Lockheed Martin.
(Se pueden sustituir los nombres de otras empresas que fabrican armas).
Ingeniería artesanal, o cualquiera que sea la terminología utilizada para fabricar armas, armamento que haga esto:
(Otra horrible imagen de la guerra).
Y esto:
(Imagen horrible.)
Y esto:
(Imagen horrible.)
El poder del arte tiene tanto impacto como una bola de algodón arrojada sobre la cabeza de alguien en comparación con esta obra de ingeniería.
(Proyectado: una bomba. Luego una fila interminable de ellas. Después, tal vez, fotos/vídeos de explosiones).
Estas bellezas tocarán vidas y te harán sentir cosas. Estas gemas te revolverán las entrañas y te harán volar la cabeza de un modo que el arte sólo puede soñar. Arte desea poder ser un jugador de la manera que son estas cosas... Debería haber sido fabricante de armas. De verdad. Me sentiría mucho más relevante y útil. Cada vez que hubiera una noticia sobre una región amenazando con estallar en guerra, yo estaría como:
(Cruza los dedos.)
Sí, por favor. ¿Lamentaría que el negocio en el que estoy tuviera demanda? ¿Me está tomando el pelo? En público, por supuesto, sacudiría la cabeza apenado, como un enterrador que no puede descorchar el champán cada vez que aparece un cadáver. Pero en privado, Dios mío. Y, para variar, sería mucho mejor estar del lado de los fabricantes de bombas.
(Se proyectan diferentes tipos de armamento).
¿Tienen que justificarse a sí mismos lo que hacen? Tal vez, por un segundo, no todos pueden ser sociópatas. Pero una vez que lo han hecho, una vez que han despejado esas molestas dudas sobre lo que hacen, ¿se imaginan el alivio? El liberación. De toda esa agonía sobre este o aquel ultraje que los blandos sensibles tienen que soportar. Desterrado. Toda mi relación con el mundo sería mucho más ligera. Y con los conflictos que siempre surgen en alguna parte, estaría en perfecta armonía con las costumbres del mundo. Trabajo, visión del mundo, vida privada, moralidad: todo en sincronía. Además, esos tipos van a los mejores restaurantes. Consiguen las mejores mesas. El respeto que se les muestra cuando entran en una habitación.
Arte. Lo que hago. Lo que consumo. ¿Qué es eso? Es débil. Es una respuesta débil al mundo. Es es sólo sirve para distraer. I estoy tratando de distraerme. Debería avergonzarme por estar tan desesperado por distraerme de todo esto.
(Otra horrible imagen de la guerra).
Y esto:
(Otra horrible imagen de la guerra).
Y esto:
(Otra horrible imagen de la guerra).
Y entonces: Estoy tan mortificado por ser tan impotente ante toda esta mierda que tengo que distraerme de mi propia inutilidad, además de los horrores que estoy viendo, mientras mientras me hago ilusiones de que mis inútiles esfuerzos aún pueden ser útiles, ¡contra toda evidencia de que definitivamente no lo son!
(La imagen cambia a otro cuadro prerrafaelita mientras la música clásica sube de nivel de ruido durante unos segundos... antes de volver a un sonido de fondo más relajante).
Uno, dos, tres, cuatro.
Pero....Pero, ¿qué pasa con el arte de protesta, te preguntarás, como este?
(Proyectado: el "Guernica" de Picasso.)
Estoy pregunto. Vamos a resolver esto juntos, tú y yo. Tú que te has molestado en venir esta noche, amante del teatro, amante del arte, vamos a entender nuestra propia valía frente a todo este horror. O estas obras:
(Se proyectan otros cuadros que muestran los horrores de la guerra, como "El tres de mayo" de Goya).
O estos:
(Más arte protesta: quizás Banksy y el arte de los carteles).
O música como esta:
(Comienza a sonar "Threnody for the Victims of Hiroshima" de Krzysztof Penderecki. ¿Quizás se proyecta también el título de la pieza? Suena durante unos instantes.)
Y todas las canciones pop, los dramas, las películas y las novelas, todas las obras que desangran sus corazones abiertamente, sin vergüenza, que llevan su política en la manga, éstas, éstas son las armas de nuestra humanidad. ¿Si? Que hablan, que tienen que hablar de lo que aspiramos a ser. Y reivindicar esa aspiración como algo que pega muy por encima de su peso. Aquí es donde la pluma es más poderosa que los Lockheed Martin y los Raytheon, los Northrop Grumman y los Boeing. No es inmediato. Claro que sí. Rara vez o nunca es inmediato el efecto. Es más sutil. Débil. Pero aun así: acaba entrando, bajo la piel, nos pincha en algún sitio. Nos despierta de nuestro sueño. ¿No es así? Nos hace decir, "Oh, cierto, masacre. Debería sentir algo al respecto. Rápido: dedo al viento:
(Levanta el dedo.)
Otra gente también está indignada, bien, contad conmigo". Y listo: lo que sangraba en los márgenes ahora sangra en nuestras salas de estar. Y los políticos dicen: "Oh, podríamos perder más votos que el dinero que necesitamos de estas empresas si no votamos para detener la carnicería a la que, por desgracia, la gente está prestando atención, debido a esas malditas fotos y vídeos que revelan los horrores". O posts que se hacen virales, o carteles que te gritan que abras los ojos. Todas esas historias y poemas devastadores que disparan directamente a tu corazón y lo destrozan". Y el mejor presto de todos: gracias a todo eso los políticos por fin votan para detener la matanza. Ergo: ¡el arte gana! Pinchó, empujó, condujo a esto:
(Proyectado: una obra de arte de protesta. Luego de pequeñas protestas y pancartas políticas; y luego imágenes aún más grandes o vídeos de manifestaciones, etc.)
y esto y esto, y boicots y sanciones y resoluciones, todo terminando en paz y armonía y mucha buena voluntad.
Sí.
Date una palmadita en la espalda.
Incluso si el arte no era muy bueno. Incluso si era obvio y contundente, no importaba. Era efectivo. A la mierda la estética. O tal vez fue excelente. En cualquier caso, funcionaba. El arte que consumí, el arte que hice: funcionó...
Con el tiempo.
A través de muchos caminos retorcidos...
Muchos caminos retorcidos, y probablemente no relacionados, que hay que trabajar muy duro para vincular y argumentar... que el arte tuvo algo que ver con poner fin a algo tan implacable como la guerra. Podría jugar cualquier papel, podría ser una fuerza real para atascar la maquinaria. Podrías tener que engañarte a ti mismo un poco, más que un poco, de que cualquier tipo de arte realmente movió la aguja.
Sería más honesto decir que el arte es una distracción. Y eso ya es bueno de por sí.
Si sólo te da un respiro. No podemos estar siempre en ese maldito asador asándonos sobre las llamas de nuestra propia conciencia todo todo el tiempo.
Y qué si el arte no puede ayudar sustancialmente a alguien que está de espaldas contra una pared, o arrodillado, desnudo, con una pistola en la cabeza.
O... tal vez el arte es único es ser completamente inútil ante el repugnante comportamiento del hombre. Desde contaminar el aire que respiramos, hasta masacrar a la gente que lo respira. Lo cual es quizás una razón más para volver a esto:
(Se proyecta otro cuadro prerrafaelita).
Eso al menos nos recuerda de lo que somos capaces. ¿Verdad?
Nuestra humanidad....Nuestro arte....Nuestra divinidad.
Adorno dijo: "Escribir poesía después de Auschwitz es un acto de barbarie".
(Leve latido.)
Gracias por venir esta noche a mi acto de barbarie.
(Golpe leve. Apagón. Fin del juego.)
