Ciel de Gaza, extrait du roman « Out of It »

14 juillet 2021 -
Le ciel de Gaza
Le ciel de Gaza

Parfois, il suffit de s'éloigner, de quitter la maison, de quitter tout ce que l'on connaît. Cela ne pourrait pas être plus vrai pour ceux qui grandissent sous les bombes...

Dans ce premier chapitre du premier roman de Selma Dabbagh, Out of It, Gaza est bombardée. Rashid - un jeune Palestinien intelligent - fumait de l'herbe sur le toit en regardant ce qui se passait lorsqu'il a reçu le courriel qu'il attendait désespérément : il a obtenu une bourse d'études pour Londres. La sœur de Rashid, Iman, frustrée par les atrocités et l'inaction autour d'elle, commence à s'intéresser à un groupe de résistance islamique. Sabri, leur frère aîné intellectuel, travaille sur une histoire de la Palestine depuis son fauteuil roulant, tandis que leur mère prépare des légumes et se dispute avec les voisins.

Out of It suit les vies de Rashid et d'Iman, qui tentent de se forger une place au milieu de l'occupation, de la division croissante entre les factions palestiniennes et de la montée du fondamentalisme. Écrit avec humanité et humour, se déplaçant entre Gaza, Londres et le Golfe, ce roman contribue à redéfinir la Palestine et son peuple.

Selma Dabbagh

C'était une époque terrible, mais l'e-mail a tout changé.

La nuit précédente, les fusées éclairantes avaient commencé vers huit heures, Rashid en était sûr. Avant elles, il n'y avait eu que le tintement insistant de coups de feu quelque part en arrière-plan. Sa perception était alors amortie et éclaircie par les feuilles de Gloria, de sorte que lorsque les fusées ont réellement démarré, il était défoncé, faisant en sorte que l'air sec se remplisse de fumée toxique et que les lumières tombantes se tortillent sur ses globes oculaires longtemps après qu'elles se soient éteintes.

Commandez votre exemplaire de Out of It ici .
Commandez votre exemplaire de Out of It ici.

 

 

Le temps que le gros matériel (Baoum ! Baoum !) leur tombe dessus, il était bel et bien sonné et dans cet état, il se surprenait parfois à souhaiter que ces explosions au fond de l'estomac éclatent après tous ces tirs bégayants : Fais-le, pourquoi ne le fais-tu pas ? Vas-y, crache ! Il y avait eu un missile dont la lumière était si vive qu'elle avait éclairé toute la bande, jusqu'à la clôture. La fumée avait été projetée vers le ciel et s'était infiltrée sur le sol près des lumières.

L'attaque de l'hôpital a eu lieu une demi-heure après les éruptions, peut-être plus. C'est comme si ça avait emporté ses tripes avec. C'est peut-être là qu'il a vraiment perdu la tête. Il y a eu un moment précis où il s'est laissé aller. C'était gravé dans son esprit, un instant d'atteinte dans son âme, quand il s'était retrouvé à bondir sur le toit à côté des réservoirs d'eau, à taquiner les têtes de criquets des hélicoptères. Hé, vous ! Vous me voyez ? Ici sur le toit ! Vous me voyez ?

C'était le moment. Il ne pouvait se souvenir de rien après ça. C'était tout. Le vide. Défoncé, complètement défoncé. L'épaisseur de la substance était encore là, comme un champignon sous son front.

Il s'était réveillé avec les jambes étalées sous son lit en imitation d'un homme abattu, le visage et les carreaux du sol scellés ensemble par une membrane de crachats. Il s'était réveillé avec un mal de tête, qui lui disait qu'il devait souffrir car il était une honte, qu'il était bon à si peu de choses et ainsi de suite.

C'est à ce moment qu'il s'est réveillé.

Mais maintenant, quinze minutes plus tard, il était quelque chose de nouveau et quelque part différent. Il ne se souciait plus d'aucune des indignités qui pouvaient être associées à l'évanouissement sous son lit. Tout ça, c'était avant de se connecter et de télécharger. Avant de le trouver là. De l'avoir ici.

L'e-mail avait tout changé. Il avait été transformé.

Maintenant, il se tenait devant le miroir de la salle de bain, nu jusqu'à la taille, le visage humide, les bras écartés. Suprême.

Il était là, renvoyé à lui-même : l'homme éternel dans un corps de jeunesse. Ses avant-bras, son visage et son cou étaient plus foncés que le reste de son corps, mais Rashid ignorait la peau blafarde qui créait le fantôme d'un T-shirt sur sa poitrine, celui qui coupait ses bras. Il ignorait le tonus musculaire sous-développé et il y avait des jours où il pensait au mot gaspillé, gaspillé, et sentait sa chair rétrécir sous la surface de sa peau. Ce matin-là, il ne voyait que ses clavicules qui encadraient le tout, la courbe des biceps et des triceps sur ses bras, la définition de son ventre qui n'avait pas besoin d'être travaillé pour rester comme ça et la broussaille de ses poils foncés du nombril jusqu'à son jean. « Le chemin du paradis », avait dit Lisa en le traçant du bout du doigt, « le chemin du paradis. »

Et à la pensée d'elle, de son rire, de Lisa ! Ça a explosé en lui de nouveau et il pouvait se sentir voler, vers le haut, vers le haut, hors de tout ça.

Se voir voler, un plongeur olympique en marche arrière, Icare dans le ciel, Jésus sur une colline — tout était confus — voler vers le haut, vers l'extérieur, au-dessus de tout cela.

Tout ça quoi ?

Toute cette ossature. Il savait à quoi ressemblerait la terre vue de là-haut : comme du corail desséché, strié, chambré et sablonneux. Il le savait comme il avait tracé son doigt sur les images satellites de celle-ci lorsqu'il rêvait de s'échapper. De là-haut, c'était des centaines et des milliers d'habitations réduites à des rayures sur un os. À cette hauteur, on pouvait à peine distinguer la ligne qui les clôturait, ni les points de contrôle, pas de là-haut, mais même à cette distance stratosphérique, le contraste avec l'autre côté était saisissant. De l'autre côté, ce côté-là, l'endroit d'où ils venaient, qui avait été le leur, celui qu'ils n'étaient même plus autorisés à visiter, ce n'était pas des os, mais une couverture : une couverture élaborée de conception moderniste. Elle était composée de rangées, de cercles et de rayures, chaque forme étant colorée de manière absolue, comme si elle avait été peinte avec la pointe d'un curseur et la pression d'un bouton. Brun boue ici, un soupçon de vert chasse là, quelques lignes de couleur rouille pour définir la frontière. Ce côté-là brillait. Les panneaux solaires et les piscines scintillaient au soleil.

Qu'ils aillent au diable.

Qu'ils aillent au diable. Il était sorti de là.

Il fait un flip, un flip, un flip car il ne vole pas, il fait un flip au-dessus de la mer, la mer blanche, al bahr al abyad, la Méditerranée, et elle est si bleue et vivante avec des poissons et des dauphins qui sautent, qui sautent comme lui : au-dessus, en haut, hors de tout ça, dans le ciel et loin.

Sortir de là.

Hors d'ici.

Pour toujours.

Enfin, au moins pendant un an.

Selma Dabbagh est une écrivaine de fiction britannico-palestinienne. Née en Écosse, elle a vécu en Arabie saoudite, au Koweït, au Bahreïn, en France, en Égypte et en Cisjordanie. Son œuvre comprend le roman Out of It qui a été élu livre de l'année par le Guardian. Sa pièce radiophonique The Brick, produite par BBC Radio 4, a été nominée pour un Imison Award et elle a gagné ou été nominée pour plusieurs prix récompensant des nouvelles. Elle est titulaire d'un doctorat du département de littérature anglaise et comparée de l'université Goldsmiths et a travaillé sur divers scénarios, pour le théâtre, le cinéma et la télévision, dont beaucoup ont nécessité des recherches, en particulier sur l'histoire des femmes arabes. Elle a récemment achevé un roman dont l'action se déroule à Jérusalem en 1936. Elle écrit sur Twitter à l'adresse @SelmaDabbagh.

GazaHamasLondresfiction palestinienne

Laissez un commentaire

Votre adresse électronique ne sera pas publiée. Les champs obligatoires sont marqués d'un *.

Devenir membre