Un enfant grandit dans une secte de Californie du Nord - une communauté très unie de 400 personnes qui cherchent à vivre une vie idéale, voire utopique. Les choses vont bien pendant un certain temps, jusqu'à ce qu'elles ne le soient plus. Son of a Cult est un récit en vers, plein de beauté et de lumière, mais aussi de noirceur et de drame.
Allen C. Jones
Un leader a besoin d'une légende
Elle est née dans les derniers jours du Raj britannique.
On raconte que..,
des brahmanes se seraient présentés devant son landau en suppliant
sa nounou
de rouler sur eux. Et oui, elle a rencontré les grands mystiques.
Elle a rencontré les grands mystiques, un enfant prodige
qui s'asseyait dans un cercle d'étudiants et lisait dans les esprits,
rapide comme un magicien qui retourne les cartes
-Roi de cœur, valet de trèfle...
la bonne à chaque fois.
Imaginez
les effets secondaires
d'un tel super pouvoir.
Elle a épousé un acteur à New York, a donné naissance à cinq enfants
puis s'est échappée de sa philanthropie dans un bus VW
à l'ouest de la Californie,
lisant dans tous les esprits qu'elle rencontrait, l'autoroute étant une cacophonie
de désir, de perte et de jérémiades, ses cheveux dorés s'envolant par la fenêtre
par la fenêtre,
car elle était éblouissante. Et oui, elle a acheté une montagne sacrée.
Elle a acheté une montagne sacrée, car elle était aussi riche.
Ce que nous, Américains, appelons un double coup dur.
Son mari a demandé pardon puis a volé
ses connaissances secrètes
lors de conversations nocturnes.
Armé de conversations ésotériques sur l'oreiller,
c'est lui qui a lancé la secte. Oh, oui.
Et c'était le genre de culte auquel vous pensez.
Un bon acteur,
il a joué à la fois
roi de cœur et valet de trèfle (sexe et violence).
sa leçon
de ces discussions post-coïtales).
Apparemment, l'amour
aveugle même les grands mystiques, il a donc fallu des années pour qu'elle
avant qu'elle ne voie
l'homme derrière le rideau.
Elle a dû prendre d'assaut
l'enceinte de son propre mari.
Quand les hommes ont sorti leurs armes aux portes,
sa mythique chevelure d'or s'est avérée
à l'épreuve des balles.
On dit que
qu'elle emmenait simplement les femmes en leur proposant de leur enseigner.
Une seule règle : ne pas baiser. Les hommes ont suivi,
comme le font les hommes.
Et c'est ainsi que mon peuple est né, se reproduisant
à cinq cents,
et personne n'a baisé, un exploit
plus miraculeux que la séparation d'un bras de mer.
Mais il y avait d'autres règles. Mais il y avait d'autres règles.
Et cinq cents esprits qu'elle ne pouvait pas faire taire,
qui convoitaient, perdaient, et éditaient perpétuellement des jérémiades.
Elle aimait se comparer à Moïse, nous son peuple,
bien qu'elle ait précisé
que nous étions plus perdus qu'élus. Je réfléchis à ces tablettes.
Y en avait-il dix,
ou le vieux prophète les a-t-il mélangées comme un magicien ?
Son peuple a-t-il vérifié l'écriture ? En tout cas, nous ne l'avons pas fait.
Choisir l'exil
La gueule de bois des souvenirs, la morphine toujours présente dans la stéréo,
nous nous rendons au Terrible Café. Les œufs coulent,
les murs sont couverts de chiures de mouches, et la serveuse
veut nous empoisonner pour l'avoir fait travailler.
Qui reviendrait jamais ici ?
grogne-t-elle,
en sortant son carnet de commande comme un couteau à cran d'arrêt.
Elle est célèbre pour cela, et mon frère adore ça, avalant son œuf cru comme une soupe sacramentelle.
comme une soupe sacramentelle. Il est rentré à la maison,
il fait des petits boulots pour les tantes et les oncles, même pour le Chef.
Il pose des questions sur l'autre côté du monde.
Pas d'horribles cafés, dis-je en étouffant un morceau de pain à moitié congelé.
un morceau de pain grillé à moitié congelé, des nœuds de pâte
d'envie
dans mes tripes.
