الضحية #232 هي رواية جديدة للكاتبة جمانة حداد، ستصدر في يوليو 2022 باللغة العربية، من دار نوفل للكتب. تتبع الرواية حياة ومحن هند، وهي شابة ترانس في لبنان، انقطعت حياتها بسبب انفجار المرفأ في بيروت في 4 أغسطس 2020. ومع ذلك ، فإن حياة هند ليست فقط مختصرة ، ولكن أيضا الرواية نفسها - كتاب يتشابك فيه الواقع والخيال والكاتب وبطل الرواية إلى النقطة التي يصبحون فيها واحدا.
جمانة حداد
ترجمت النسخة الإنجليزية عن العربية رنا عصفور
إنه اليوم الرابع من شهر أغسطس من عام ألفين وعشرين. إنها الساعة السادسة بعد ثماني دقائق وثماني عشرة ثانية من المساء في مدينة اسمها بيروت.
هذا عندما توقفت روايتي. هذا عندما ماتت بطلة.
كيف يعلن الكتاب وفاة أبطالهم؟ أفترض أنه يمكن للمرء أن يختار الذهاب مع الإعلان المعتاد المكتوب مسبقا والذي يبدأ ب "خضوعا لأمر الله وأقداره ، نحزن على وفاة حبيبنا الغالي الذي قطعت حياته الصغيرة بشكل مؤسف ، إلخ ..." أفترض أن هذا يمكن أن ينجح. ولكن ماذا لو لم يكن مقدرا لحياة هذا الشخص أن تنتهي بهذه السرعة؟ ماذا لو كان "القدر" و "الأقدار" بديلين لجريمة شنيعة؟
أعرف كتابا - عددا كبيرا - لا يتورعون عن قتل شخصياتهم بمجرد أن يعتقدون أنهم وصلوا إلى أقصى حدودهم: إما عن طريق الانتحار في بعض الروايات الرومانسية ، أو في حرب في روايات تاريخية ، أو عن طريق نوبة قلبية مفاجئة ، أو أي طريقة أخرى من الآلاف والآلاف من الطرق الممكنة التي تأتي مع الآلاف والآلاف من الأسباب المقنعة والمبررة لمثل هذه الخطوة. لكنني لا أعرف كاتبا واحدا يتم إنهاء شخصيته الرئيسية ضد إرادته وحكمه الأفضل ، دون أن يكون له أي رأي في هذه المسألة. وهناك ما هو أسوأ من ذلك. لا أعرف كاتبا واحدا تحدث وفاة شخصيته الرئيسية نتيجة لحدث "خارج الرواية"! في الأساس ، ما يحدث بسبب مثل هذه الحالة الشنيعة التي لا تصدق يتلخص في شيء أقل من كاتب خائن.
كم عدد القتلى في انفجار 4 أغسطس/آب 2020 في مرفأ بيروت؟ تؤكد العديد من المصادر أنه حتى 4 أبريل 2022 – تاريخ وضع المحطة النهائية الكاملة في نهاية الجملة الأخيرة من هذه الرواية – بلغ العدد 231 ضحية، آخرهم ريتا أنطوان هارديني، التي توفيت مساء السبت 26 مارس 2022، متأثرة بجراحها المبرحة بعد ما يقرب من عام وثمانية أشهر على التنفس الاصطناعي.
يتفق الجميع على أن هذا الرقم ليس نهائيا ، حيث لا يزال العديد من الأفراد في عداد المفقودين. وتناثر الضحايا في البحر إلى أشلاء، في إشارة إلى جهود وآمال فرق البحث اليائسة لتحديد مكانهم. ثم هناك الجرحى والأموات الأحياء، الذين قد يهلكون الفكر، لكنهم يدخلون في قائمة الشهداء.
ومع ذلك، قررت وزارة الصحة اللبنانية وقف العد في 3 سبتمبر 2020 وتثبيت العدد عند 191. بعد كل شيء ، يبدو أن حكومتنا "اللامعة" ومؤسساتها "الموقرة" و "موظفيها العموميين الشرفاء" يعد وتدوين جميع الأسماء عملية طويلة وشاقة. علاوة على ذلك ، كيف يمكن لإضافة اسم آخر أو حتى طرح اسم آخر أن يحدث فرقا لحكومة تنظر إلى جماعتها على أنها مجرد رقم مجازي خال من الفردية أو القيمة؟ هذا رقم، لا يعتد به إلى حد كبير بالنسبة لتلك التي تشكل قيمة الحسابات المصرفية لقادتنا والمبالغ التي يمتلكونها، والمليارات التي نهبوها من الشعب وهربوها إلى الخارج. عدد بالتأكيد ليس بنفس أهمية مناصبهم "المستحقة" مثل المقاعد البرلمانية ، والحقائب الوزارية ، ووظائف المكاتب العامة ، والرتب العسكرية ، وغيرها ، أن كل من هؤلاء "الموظفين العموميين المتميزين" المفترضين يمنحون أنفسهم اعتمادا على "وزنهم" في بلدنا - التأثير الدنيء الذي لديهم لتعطيل و / أو تخويف هذه الأرض التعيسة. رقم لا يقل أهمية عن الرقم الذي يتكون منه سياراتهم الفاخرة (كلما كان الرقم على اللوحة أصغر ، زاد تعزيز غرورهم التافه) ، وعدد سيارات الجيب السوداء ذات النوافذ المظلمة التي تم عرضها في مواكب لا نهاية لها ، ولا الحراس الشخصيين وأعضاء حاشيتهم ، ولعق الحمار بلا توقف ، الذين ينغمسون فيها. مثل جميع قطاع الطرق غير الشرعيين ، فإنهم يتقاسمون الغنائم ، ولكن على عكس أسوأ هؤلاء اللصوص ، فإنهم يسرقون الأرواح. عار عليهم!
لا يهم! المضي قدما. كما أنه ليس من غير المألوف أن تجمع وسائل الإعلام أعداد الجرحى أو القتلى عند الإبلاغ عن أي كارثة ، مما يزيد الطين بلة. عندما يذكر مقال أو نشرة إخبارية متلفزة أن انفجارا أسفر عن مقتل أكثر من مائتي شخص ، هل يدرك المحرر الموقر أن الضحية المستبعدة # 201 قد تكون ابنا لأم سحق قلبها إلى الأبد؟ هل يفهم المذيع أن # 202 قد يكون أبا لطفل لن يخاطب "والده" مرة أخرى؟ هل يحدث لأي واحد منهم أن # 203 كانت صديقة أو أخت شخص ما؟ هم ليسوا رقما. أكرر ، إنها ليست مجرد أرقام. أقل ما يمكننا فعله حيال موت الأبرياء هو تكريمهم بشكل فردي بدلا من دفعهم إلى مجموعة واحدة مخزية.
إذن، مرة أخرى، كم عدد الأشخاص الذين قتلوا في انفجار 4 أغسطس 2020 في مرفأ بيروت؟ بغض النظر عن العدد الذي تختار تصديقه ، أحثك على إضافة رقم آخر. كان اسمها هند.
ولدت هند، أو عباس كما هو مسجل في بطاقة هويتها الحكومية الرسمية، في قرية البليدة في جنوب لبنان في أبريل/نيسان 1996، في يوم، وفقا لوالدتها إنعام، تزامن مع مجزرة قانا الأولى. كانت شابة لديها أحلام كبيرة ، تعيش جنبا إلى جنب في حدود وسائل محدودة. في الساعة السادسة وسبع دقائق وثلاث وأربعين ثانية يوم الثلاثاء 4 أغسطس 2020، ظهرت على شاشة جهاز الكمبيوتر الخاص بي، وهي تطرق بابا في مبنى متهدم في حي متواضع في العاصمة. في تلك اللحظة بالذات، وقع انفجار أولي في المرفأ، كان يمكن سماع صوته في جميع أنحاء محيط بيروت، وترددت أصداءه على طول الطريق إلى ضواحي المدينة. بعد خمسة وثلاثين ثانية بالضبط ، وفقا للجدول الزمني للأحداث على ويكيبيديا ، وقع انفجار ثان مشؤوم ، مما أسفر عن مقتل هند جابر على الفور. قبل ثوان فقط ، كانت على وشك تحية جارتها ، Tygest ، ولأول مرة في حياتها ، كانت منتشية من الفرح بعد تلقيها أخبارا بأنها ستهرب أخيرا من الحياة الجهنمية التي كانت تعيشها. "غدا" ، كانت تطمئن نفسها بسعادة ، "سيكون يوما آخر". للأسف ، أن الغد لن يأتي أبدا لهند ، ولا لأي شخص آخر. لقد تضاءل غدنا أيضا إلى تكرار ذلك اليوم الجهنمي مثل أسطوانة مكسورة عالقة في ملاحظات الرثاء.
لكي أكون واضحا ، لست مندهشا من أنك لم تسمع باسم هذه الضحية قبل اليوم ، لا في الصحف ولا في الراديو أو التلفزيون. أنا الوحيد الذي عرف هند. لم يسمع بها أحد أو يقابلها. لا أحد يعرف أسرارها وأفكارها وأحلامها.
عندما رسم الفنان برادي بلاك صورا للضحايا وعلقها في وسط بيروت - مثل عيون هابيل التي تحدق في ضمير قاتل متسلسل - قمت بتمرير كل واحدة بلا فائدة على أمل تحديد موقع وجه هند الجميل على الرغم من أنني كنت أعرف بالفعل أنها لن تكون بينهم، مدركا أنها مكتنفة في ضميري حيث لا يمكن أن يصل إليها المزيد من الأذى مرة أخرى. ومع ذلك، لو كنت أعرف كيف أرسم، لكنت وضعت رسمها بين رسمي الضحيتين وأنا متأكد من أنهما كانا سيحتضنانها ويخفف من آلامها: وجه ألكسندرا البالغة من العمر أربع سنوات، وإلياس البالغ من العمر خمسة عشر عاما، الوجهان اللذان يلخصان كل أولئك الذين يحدقون بي والذين تسكن ابتساماتهم في منزل دموعي.
في الواقع ، لم يكن أحد يعرف هند إلا أنا. لم يبلغ أحد عن اختفائها أو يعلن وفاتها. مع عدم العثور على جثة ، كان الأمر كما لو أنها لم تكن أبدا. لكنها كانت. كانت حقا. فقط اسألني! كما ترى ، لقد خلقتها ، خلية تلو الأخرى وبوصة ببوصة ، من خلال الصور في ذهني ونقرات أصابعي. لقد كنت هناك منذ أن كانت طفلة تزحف نحو زوالها ، إلى تجسيد للمرأة التي ستدركها بالكامل لاحقا. هند ، المرأة الترانس التي عاشت نصيبها العادل من الأوجاع والآلام على الرغم من حياتها القصيرة ، "قتلت" مرارا وتكرارا لأنها كانت مختلفة. دولة ليست من اختيارها ، بل مفروضة عليها من قبل مجتمع مرعوب من الاختلاف لدرجة أنه يختار بجبن الكراهية والنبذ والبلطجة والعنصرية للتعامل مع خوفه وجهله. هند التي أحبت داليدا وصباح ورشدي أباظة، وكرهت الحرب والأصوات العالية وسندويشات اللبنة. هي ، من الوسائل الهزيلة التي أحبت اللون الوردي وحلمت دائما بالانزلاق فوق البحر ، تعرضت للضرب من قبل الحياة. ومع ذلك ، كانت تعاني من كدمات ودماء لا تزال تختار الحب ومساعدة المحتاجين.
ومن قبيل الصدفة – على الرغم من أنها قد تكون موضوعية أو صدفة – أن العنوان المؤقت الذي اخترته لروايتي كان المسلخ. من ناحية ، كان يشير إلى اسم الحي الذي تعيش فيه هند ، ومن ناحية أخرى ، كان بمثابة استعارة مؤلمة لتلك البلدان التي تتخلص بلا هوادة من عظامنا والأمل من أرواحنا. هل كنت متبصرا؟ هل كنت أتبع حدسا؟ هل كنت ملعونا؟ لا أستطيع أن أقول. كل ما أعرفه هو أن خطتي طوال الوقت كانت أن تنتصر هند على عمليات القتل المتكررة في الحياة. أردت لها نهاية وبداية على حد سواء، حيث ستتمكن أخيرا من التحرر من قبضة مجتمع ظالم. ومع ذلك ، لم يكن مقدرا لها أن تكون. انزلقت هند من زخارف خيالي ، فقط لتقع في براثن واقع قاس ومؤلم.
سوف أشاطركم مصادفة رهيبة أخرى. حي المسلخ، الذي اخترته كحي لبطلي كما ذكرت من قبل، هو في الواقع مكان حقيقي، يقع في منطقة تسمى الكرنتينا، مقابل مرفأ بيروت. بعد ذلك، بعد انفجار 4 أغسطس المدمر والإجرامي، كان أحد الأحياء الأكثر تضررا في بيروت. لقد اخترت هذه المنطقة بالذات على وجه التحديد بسبب ذاكرة الطفولة الشخصية التي حدثت خلال فترة الحرب الأهلية اللبنانية، عندما اقتحم أحد رجال الميليشيات بالقوة شقتنا، الواقعة في الطابق الخامس من مبنى يطل على طريق شارل حلو السريع، في بداية شارع أرمينيا في برج حمود، من جانب نهر بيروت. تفتخر شرفتنا بأفضل إطلالة على معظم الكرنتينا. كنت بالكاد في السادسة من عمري في ذلك الوقت، وقبل أن تجرني أمي، وسط الفوضى والخوف والارتباك، إلى الغرف الداخلية الآمنة للشقة، رأيت بأم عيني كيف تمركز القناص في الزاوية اليمنى من شرفتنا وبدأ في التصويب قبل أن يفتح النار على من هم في الأسفل. في وقت لاحق، من همسات والدي، تمكنت من فهم أنه كان يطارد الفلسطينيين في حي الكرنتينا.
لم أقرأ عن المذابح المروعة التي وقعت في تلك المنطقة في عام 1976 ، على أيدي الكتائب وغيرها من الميليشيات المسيحية اليمينية ، حتى أصبحت بالغا ، وأنني تمكنت من ربط النقاط لفهم أن القناص الملعون الذي غزا شرفتنا كان أحد هؤلاء المجرمين.
شيئا فشيئا وكلما علمت أكثر بالفظائع التي ارتكبت ضد مئات الأبرياء خلال ذلك الوقت ، كان الشعور بالذنب يستحوذ علي ، وهو ذنب على الرغم من أنه خفي ومدفون في أعماقي ، إلا أنه كان مستمرا وصاخبا مثل أجنحة العثة التي ترفرف. كنت أعرف ، حتى ذلك الحين ، أنه كان غير عقلاني وغير منطقي ، لكن هذه المعرفة لم تفعل شيئا لتهدئة قلقي. استمر الشعور بالذنب ، كما لو أنني أنا ، أو أي شخص في عائلتي ، كنت أضغط على الزناد في ذلك اليوم. ما زلت لا أستطيع المرور بالمبنى الذي نشأت فيه دون النظر إلى الأعلى ورؤية شبح ذلك القاتل رابضا على شرفتنا.
أبصق على تلك الحرب وعلى كل الحروب الأخرى ، كما أفكر في الرائحة الكريهة التي يتركونها في أعقابهم. تعفن لا يمكننا التخلص منه مهما حاول كل منا طرد الشياطين التي تتفاقم بداخلنا.
باختصار، لم يكن اختياري لحي المسلخ عشوائيا. بصرف النظر عن حقيقة أنني منجذبة جدا - يمكن للمرء أن يقول "حصريا" - إلى عوالم المهمشين والمضطهدين في الحياة ، وخاصة الإناث منها ، وأنني أستمد طاقتي وإلهامي من الأخيرة ، فإن اختيار المسلخ هو أيضا محاولتي للتكفير عن هذا الاختراع ، الذنب المتخيل والوهمي. يمكن أن يكون أيضا ذريعة لتلبية حاجتي المرضية والنرجسية والملحة للمشاركة بشكل مباشر وشخصي في كتبي. هذا ، إذا صح التعبير ، هو الوقود الذي يشعل كتاباتي. في الواقع ، كانت جميع أعمالي حتى الآن عبارة عن سلسلة من الحفريات الشخصية في نفسيتي الداخلية أو محاولات للتكفير عن خطاياي - المستحقة أم لا - مع بعض المساعي الأكثر نجاحا من غيرها.
أود منك أن تبقى معي لفترة أطول قليلا على كلمة "مسلخ" - ألا تبدو كلمة مناسبة لوصف أحداث 4أغسطس؟ يبدو أن بعض الأشياء لا تتغير أبدا ، أليس كذلك؟ مجزرتان ، تفصل بينهما خمسة وأربعون عاما ، ولم يتغير شيء تقريبا على هذه الأرض. لم تتغير الضغائن والبؤس وخيبات الأمل والصفقات المراوغة، ولا السعر الباهظ الذي يصاحبها - الحصة الحصرية، على ما يبدو، التي يجب أن يتحملها المضطهدون والأبرياء. وجهان مختلفان لعملة واحدة: لعنة جغرافية تسمى لبنان.
علاوة على ذلك ، أليس البلد بأكمله ، في الواقع ، ليس سوى استعارة ناجحة لمسلخ كبير يغطي مساحة 10452 كيلومترا مربعا؟ انظر وراقب: في يوم من الأيام ستجدنا معلقين من خطافات الملايين ، كبارا وصغارا ، نساء ورجالا ، حكيما وجاهلا ، غابات وأنهار ، بلدات ومدن ، محاطين حصريا بالجزارين.
إنه اليوم الرابع من شهر أغسطس من عام ألفين وعشرين. إنها الساعة السادسة بعد ثماني دقائق وثماني عشرة ثانية من المساء في مدينة اسمها بيروت.
هذا عندما تموت الشخصية الرئيسية. هذا عندما تخطو الكاتبة إلى روايتها.
في اللحظة التي وقعت فيها الكارثة المروعة ، كان الكاتب في المنزل. منزل في شارع مواز لمفترق الرينغ على بعد أقل من كيلومتر واحد من مرفأ بيروت. في لمح البصر ، بدا المنزل وكأنه يتفكك من حولها وبدا كما لو أن روحها ستحذو حذوها. على الفور ، أصبح العالم واحدا مصنوعا من مليون قطعة من الزجاج المكسور والغبار الأسود والأبواب الخشبية الدوارة التي تمطر على الجميع. لقد كان رعبا خالصا. تبع ذلك صمت قصير وشاق قبل أن تسد الحناجر بالصدمة ، وتطلق موجة تلو الأخرى من العواء الذي كان مصحوبا بنشاز صفارات إنذار السيارات. وضعت الكاتبة يديها فوق رأسها وصرخت: "هناك المزيد، هناك المزيد"، في البداية افترضت أن العاصمة كانت تتعرض لهجوم بالقنابل الجوية.
أخيرا وجدت الكاتبة القوة للنهوض وركضت مذعورة للاطمئنان على أحبائها. لحسن الحظ ، تمكن أفراد عائلتها من الخروج أحياء. وبينما كانت تتصل هاتفيا بأصدقائها وعائلتها، قيل لها إن انفجارا هائلا قد وقع.
عندها خرجت من شقتها.
ما شاهدته كان عشرات ومئات وآلاف الرجال والنساء والأطفال يتعثرون في الشوارع، بوجوه مذهولة، يحاولون، مثلها، عبثا، أن يفهموا ماذا؟ كيف؟ ولماذا؟ لمحت رأسا مفقودا جذعه يبلغ ذروته من الحطام. رأس فتاة صغيرة ، ربما ، في ابتسامة أخيرة على والدتها. أهوال الطفولة من العيش خلال الحرب الأهلية في البلاد اعتدت على أفكارها. كان من الممكن أن يكون هذا الطفل هي ، وكان من الممكن أن يكون هذا الرأس لها. ولكن ، مرة أخرى ، بعد خمسة وأربعين عاما ، تم إنقاذها. "لماذا؟" فكرت "ولأي غرض؟" إذا كان البقاء على قيد الحياة ، في لبنان ، يعني مهزلة هزلية مأساوية في الحياة.
تحاول محاربة الذاكرة ومع ذلك ترفض إطلاق قبضتها على عقلها. يبدو الأمر كما لو أن يدان كانتا تسحبان بلا هوادة حبل المشنقة ، وتشد حول رقبتها. للحظة منقسمة ، كانت على وشك الاختناق قبل أن تظل يداها ساكنتين وتترك في طي النسيان ، معلقة بين جحيمين.
في النهاية عادت الكاتبة إلى ما تبقى من منزلها. نظرت حولها ، أمسكت مكنسة وبدأت في الكنس. إنها لا تعرف ما إذا كانت تكشط شظايا الزجاج ، أو رماد روحها المحترقة ، أو طعم الموت العالق على لسانها. في الوقت الحالي ، هذا هو الشيء الوحيد الذي يمكنها فعله للتصالح مع الرعب الذي حدث خشية أن ينفجر شيء بداخلها ويقتلها. في وقت لاحق ، ستدرك أنه عندما أمسك الجميع بمكانسهم وخرجوا إلى الشوارع ، فقد فعلوا ذلك أيضا بدافع غريزة البقاء التي دفعتهم إلى البقاء مشغولين ، والحفاظ على شدة عواطفهم في الخليج ، خشية أن تطغى عليهم وتدمرهم تماما.
بعد الأسابيع الأولى من الانفجار، وبعد أن تمكن سكان بيروت من الزحف للخروج من الحفرة المروعة التي ألقوا بها (على الرغم من أنه سواء كان البعض منا على استعداد للاعتراف بذلك أم لا، في الواقع لم يتمكن أحد حقا من تحرير نفسه تماما من تحت الأنقاض والرفات البشرية)، قامت الكاتبة بتوصيل جهاز الكمبيوتر الخاص بها وتشغيله. تخيل دهشتها عندما اكتشفت أنه لم يصيبها أي ضرر. حددت موقع ملف المسلخ حيث حفظته على سطح المكتب الخاص بها. كانت قد بدأت في كتابة هذه الرواية أو ولادتها منذ حوالي عام ، ولكن ببطء وشق الأنفس ، كما لو كانت غير راغبة في مشاركة طفلها مع العالم بعد. لم يكن حتى ثورة 17 أكتوبر 2019 أن كتاباتها اكتسبت زخما عندما كانت هي والعديد من الآخرين مثلها مشحونة بطاقة ولدت من شعور جماعي بالأمل.
نقرت على مستند Word واستقرت أمام الشاشة ، جاهزة للكتابة. ربما كانت ساعات جالسة هناك ، بلا حراك ، في ذلك اليوم. الوقت الذي تقضيه في التحديق في الفقرة الأخيرة التي كتبتها قبل أن يذهب كل شيء إلى الجحيم ، الكلمة الأخيرة مبتورة في منتصفها تحدق فيها. مرت ساعات أخرى. "ماذا تنتظرين؟" سألت نفسها. هل كانت تأمل في الحصول على علامة من هند؟ "مرحبا ، جمانة" ، كانت تقول ، "أنا هنا. هيا! دعنا نواصل قصتي. لا يزال هناك الكثير الذي أحتاج إلى قوله وفعله". ومع ذلك ، باستثناء السكون المميت المستمر ، مثل ذلك الذي يتغلب على غزال في اللحظة التي يعرف فيها أنه سيقتل على يد النمر الذي يندفع نحوه ، لم يحدث شيء.
في الأيام التي تلت ذلك ، كان الكاتب يفعل الكثير من الشيء نفسه. طقوس يومية تجلس فيها وتفتح جهاز الكمبيوتر المحمول الخاص بها وتنتظر. لم تصل مرة واحدة إلى لوحة المفاتيح ، أو تحشد الشجاعة الكافية لإكمال الكلمة المبتورة ، حيث ظلت تتضاءل ، وهو دليل صارخ على الضربة التي أوقفت اكتمالها في منتصف الطريق مثل صرخة قصيرة ، معلقة في الوقت المناسب. خط فاصل بين ما كان قبل الجريمة وما جاء بعدها: الموت البطيء ، واليأس الثاقب ، والظلام الدامس.
ليلة واحدة تنزف في أخرى.
وهكذا كان الأمر أنه لما بدا وكأنه أطول وقت ، انتظرت الكاتبة أن تتحدث شخصيتها الصامتة ، واستمرت طوال الوقت في الاعتقاد بأن هند ربما تكون على قيد الحياة - لأنه لا يوجد شخص يستحق الموت بهذه الطريقة. علاوة على ذلك ، لم تكن الكاتبة على استعداد للتخلي عن بطلتها أو السماح لها بالرحيل دون قتال. وهكذا ، في محاولة للتوصل إلى نوع من الحل ، جربت عدة أشياء أخرى بالإضافة إلى إنكار وفاة هند: حتى أنها حاولت الأداء من الفم إلى الفم لبث حياة جديدة في رئتي بطلها. لكن للأسف ، أثبتت كل جهودها عدم جدواها واتضح لها تدريجيا أن هند ، في الواقع ، قد تختفي إلى الأبد. ومع هذا الإدراك ، كان على الكاتبة الخائنة أن تضع شخصيتها على مضض لتهدأ وتوديع الفرد الوحيد من عائلتها الذي لقي حتفه في الانفجار في ذلك اليوم.
خلال فترة حداد الكاتبة أدركت أن هند ، في الواقع ، لم تقف فقط إلى جانب الجزء الذي مات أيضا في 4 أغسطس 2020 ، ولكنها مثلت أيضا بيروت ، أو على الأقل جزء بيروت الذي مات في ذلك اليوم المشؤوم الذي لا يمكن لأي قدر من إعادة الإعمار أن يعيده أبدا ، ولا يمكن لأي طائر فينيق أن ينهض من رماده ، ولا يمكن لأي لبناني ، مهما اشتهروا بالمرونة الأبدية ، أن يستحضروا القيامة.
بوفاتها ، أخذت هند جزءا من قلب الكاتب الذي خلقها ، مما جعل من المستحيل إكمال الكتاب. بعد عام وثمانية أشهر ، استنزفت الأكسجين والطاقة والقدرة الجسدية والنفسية والعقلية ، لم يكن أمام الكاتب بديل سوى الاعتراف بالهزيمة ، والاعتراف بأن الرواية لن توجد أبدا في العالم إلا كرواية مبتورة ، مبتورة.
وبذلك ، فإن إكمال هذه الرواية يقع على عاتقك ، أيها القارئ ، لدفعها نحو نهاية يراها خيالك أو مزاجك مناسبة. ولم لا؟ لقد ولدنا جميعا ناقصين ، مبتوري الأطراف بشكل أو بآخر ، على غير هدى ، معزولين ومحرومين من هويتنا الحقيقية أو كان يمكن أن نكون. نأتي إلى الوجود على هذه الأرض دون إرادة أو قول ، كل واحد منا يحمل موته في داخلنا. في كل وقت تدق مثل قنبلة موقوتة. مثل نترات الأمونيوم.
4 أبريل 2022.
هنا تنتهي هذه القصة ، أو بشكل أكثر دقة ، هنا تبدأ قصص جديدة .
نراكم بعد ذلك في الرواية القادمة.
