في هذا التأمل الاستبطاني، تتأمل امرأة إيرانية وجهات نظرها التقدمية فيما يتعلق بحياتها الجنسية، جنبًا إلى جنب مع ذكريات التنشئة الأكثر تقليدية في إيران، والتوق إلى الفن التحرري لفروغ فرخزاد.
فارغول مالكبوش
يكره بابا أن أمارس الجنس. وعندما أقول "كراهية"، لا أعني فقط الكراهية المعتادة المثيرة للغثيان والتي تبدأ في الظهور بقوة في اللحظة التي تحصل فيها على نفحة من ذلك الشيء غير المحظوظ الذي هو موضوع كراهيتها. لا لا. هذا النوع من الكراهية على الأقل يعني وجود ، كائن ماشيء، الشيء المكروه. إنه يعطي الكراهية هدفًا لتطلق النار عليه. كراهية بابا من النوع غير العدائي. كراهية كصدفة سلحفاة. سلحفاة على شكل بابا. تضحكني الفكرة قليلًا.
"هممم؟" يسأل "نون"، نصف مهتم، نصف مذهول بسبب الشمس، يخفض كتابه لينظر إليَّ.
"لا شيء، لا شيء. مجرد أفكار سخيفة". أبتسم له، وأمد يدي لأدغدغ ساعده. "تبدو السلاحف نوعًا ما خربانة، ألا تعتقد ذلك؟"
"مثل كبار السن الذين يعانون من الإمساك. مثل خراء صخري"، يجيب. نضحك.
بابا على شكل سلحفاة. كراهيته، مثل صدفة.
في أواخر الربيع، يبحث أنثى طائر أخضر ذات خطوط حمراء على صدرها عن رفيقها في الحديقة. تقفز من شجرة إلى أخرى، وتهز التوت الصغير المعلق بالأغصان أثناء هبوطها. رقصة اليوم تقلل الكشمش الأحمر الساقط إلى بقعة كبقعة التوت التي تتركها وراءها ليجدها حبيبها. لكن السلحفاة ذات القشرة البنية (العيون لم تعد بنية ولكن حليبية مع إعتام عدسة العين) لا تحب صوت أغنيتها الصاخبة. تغمز ناظرة إلى سيولتها القرمزية الصدر، ومضات خضراء وحمراء تخيفها. لا تستطيع تحمل شغفها. من تحت أشعة الشمس، أشاهد السلحفاة تدخل رأسها ببطء في صدفتها. كتلة مرتفعة، عابسة، بطيئة، ومحرجة. ربما وترتها رقصة أنثى الطائر، محرجة بعض الشيء. ربما مصابة بالإمساك فحسب. في كلتا الحالتين، بحركة رقبة أخيرة، تضع نفسها بعيدًا في غياهب النسيان. ديمومة الكائن ليست موهبة تمتلكها السلاحف، أتخيل ذلك. ربما هي موهبة لا يتمتع بها بابا أيضًا.
في أمان قوقعتي، لا يوجد طائر، ولا توجد زقزقة طيور. أتخيل تنهد السلحفاة.
أتساءل ما الذي سيفكر فيه بابا عني الآن، وأنا أقرأ فروغ فرخزاد بينما يمتص فخذي دفء أريكة التشمس، وتتسلل الشمس إلى صدري، وتلونه بالأحمر. أنظر إلى "نون"، خداه ورديان ودافئان. إنه جميل، أقول لنفسي، ذراعاه مثل الرخام المعرق تدب فيه الحياة.
تأتي القطة إليَّ؛ إنها تحك جسدها وهي تدخل وتخرج من تحت الكرسي. إنها عجوز، وهي تنتظر مني أن أحبها. إنها تتلوى على العشب. تتدحرج ذهابًا وإيابًا، وتكشف بطنها الأبيض. أضع كتابي. إنها نسخة من ترجمات شوله وولب لفروغ فرخزاد. تخرخر القطة في راحة يدي وأنا أداعب ذقنها الصغير الأشبه بذقن الماعز.
"فتاة جيدة! تريدين أن أحضنك، أليس كذلك؟ يا لك من طفلة جيدة!"
أنا أتودد إلى القطط كما لو كانت حديثة الولادة، يميل رأسي إلى جانب واحد، ابتسامة دافئة على شفتي.
المقطع الأخير من القصيدة لا يزال يرن بوضوح في رأسي. معًا نردد:
تحت درع الليل،
اسمحوا لي أن أرفع العبء عن القمر.
لتملأني قطرات المطر بقلوب صغيرة،
مع الأطفال الذين لم يُولدوا بعد.
اسمحوا لي أن أكون ممتلئة.
ربما يكون حبي
مهد ميلاد مسيح آخر.
بابا قارئ، أو على الأقل كان كذلك. الآن عيناه جافتان ولغته الإنجليزية تحرجه.
أفكر في يوم صيفي جاف قبل عشر سنوات. يأخذني مامان إلى مرآب العائلة القديم في طهران. يفتح بابًا مموج أبيض فاتح، معدني مرقط بالسخام الأسود، ليكشف عن أكوام من الكتب التي احتفظ بها بابا قبل الثورة. بابا، اللص، الشاعر اليقظ! بابا، بطل الكتاب والكتابة! أفخر كثيرًا لحبه للحرية، وللطريقة التي يعتز بها بالأدب والفنون. أتخيله يسحب الكتب من لهيب النار. أنا فخورة بأن أكون ابنته مرة أخرى.
تحت درع الليل،
اسمحوا لي أن أرفع العبء عن القمر.
أتساءل عما إذا كان بابا، الجالس على كرسي قديم في فناء مامان-بوزورج، ويداه تحتضنان أذنيه حتى لا تصل إليهما صيحات الأطفال الذين يلعبون الكرة في الخارج، قد صادف هذه القصيدة. أتخيل عينيه تتبعان الخطوط من اليمين إلى اليسار، وتُسمع كل كلمة وحرف من بين أنفاسه وهو يتذوق الصمت بين كل كلة وأخرى. اليوم، أجلس في حديقة إنجليزية، أقرأ نفس القصيدة، وإن ليس نفس الكلمات. يجب أن أحاول قراءتها باللغة الفارسيةيومًا ما، أقول لنفسي. هل أحب هذه القصيدة أم كرهها؟ هل كان عليه أن يرفع رقبته بزاوية من صدفته للنظر إلى الكلمات بشكل أفضل، وهي تتكشف في ضباب من الأزرق والأخضر والأحمر؟ أود أن أسأله... لكنني خائفة. أتساءل عما إذا كنا نرى فروغ بنفس الطريقة.
اليوم ، تضفي فروغ الخاصة بي على هذه المدينة الإنجليزية الصغيرة ظلالًا جديدة من الأزرق والأخضر والأحمر. أنظر إلى "نون" وأبتسم. أوه، كيف يقبلني حتى يحمرّ صدري! أوه، كيف يحتضنني بحيث تتحول كل شعرة تنبت على جسدي إلى ورقة فورًا، جسدي عشب أخضر تناثر عليه توت أحمر. للحظة، ألعب دور الشاعرة. صوتي يرن عبر الحديقة. أتساءل عما إذا كان بابا يستطيع سماع أغنيتي على جدران فناء جدتي.
أقلب الكتاب بين يدي. أهدت وولب كتابها إلى نساء إيران: "لجميع نساء إيران / كما يقول فورو / أتمنى أن تكوني خضراء، من الرأس إلى أخمص القدمين". أغمض عيني وأصلي أيضًا، ثلاثة أصوات كصوت واحد.
في وقت لاحق من ذلك اليوم ، أسير مع "نون" في شوارع المدينة ونتوقف عند Whites of Kent ؛ متجر للملابس الداخلية.
"أتساءل عما إذا كانوا سيسمحون لي بالدخول"، أمزح. إنها مزحة غبية وخشنة ونصف مضحكة، لكنني كنت أعرف أنها ستجعله يضحك.
"إي بابا!"، ضحكة مكتومة. أعتقد أنه من الجميل أنه التقط بعض عباراتي، وكيف ينطق حروف العلة، محاولًا أن يبدو مثلي. أشبك يده بيدي.
بينما نسير نحو ساحة البلدة، أشاهد بعض الطيور تنظف نفسها في فراش من الزهور. في الحديقة المقابلة، يتقاذف طفلان كرة.
نأخذ مقعدًا، ونجلس القرفصاء، في مواجهة بعضنا البعض نتشارك كعكة.
يقول: "أنا أكره الوداع".
"أنا أيضًا"، أشهق. "يا إلهي، نحن دراميان... سأراك في غضون شهر على الأكثر!"
يلمس خدي وأضغط شفتي بلطف على جبهته. يمشي أمامنا رجل عجوز يرتدي سروالًا وقميصًا بنيين.
"احصلا على غرفة!" يصرخ.
أريد أن أصدق أنه مضحك، لكنني لست متأكدة. نضحك على أي حال.
* جميع الإشارات إلى القصائد المترجمة لفروغ فرخزاد مأخوذة من الخطيئة: قصائد مختارة من فوروغ فرخزاد ، تحرير وترجمة شوله وولب، Sin: Selected Poems of Forugh Farrokhzad (Fayetteville: The University of Arkansas Press, 2007). السطور المقتبسة مأخوذة من ترجمة وولب لقصيدة فرخزاد "الجدران الحدودية"، المقطع الأخير من القصيدة.
** مسرد المصطلحات (من الفارسية إلى الإنجليزية)
| بابا | بَابَا |
| بازار | سوق |
| إي بابا! | جولي! (حرفيا يا أبي!) |
| مامان | امي |
| مامان-بوزورج | جدتي |
