Mi casero libanés, los banqueros libaneses y el racismo alemán

15 de diciembre de 2021 -
Los Simpson han abordado la islamofobia y el racismo.

Tariq Mehmood

"¿De dónde eres?" preguntó mi casero en Beirut.
"Manchester, Reino Unido", respondí.
"Quiero decir, ¿de dónde eres realmente?", preguntó.
"De Pakistán", respondí.
"No, no. Quiero decir de dónde eres realmente", preguntó.
"Ah, eso". Por fin lo había entendido, y respondí: "De Cachemira".
"Sabía que eras iraní", espetó.

 

Los "bankdits" libaneses son asombrosos en su ingenio para negar a la gente el acceso a su propio dinero. Han creado una especie de equidad, a menos que formes parte de la élite selecta, todos no recibís nada, si no tenéis "Fresh Dollars", y si los tenéis, podríais retirar, 400 dólares al mes, o empezaría en 400 dólares y para cuando añadan nuevos cargos podría ser 398 dólares, o menos, dependiendo del día de la semana que fuera, o como hace poco, nada de nada. Pero si tienes una cuenta bancaria libanesa, y una tarjeta con ella, a veces no te queda más remedio que usarla, sobre todo cuando el hambre aprieta, aun sabiendo que los bancos han bloqueado las transacciones internacionales.

Estaba en el aeropuerto de Fráncfort, de regreso a Beirut, y tenía hambre. Observé el lugar. Era un bufé, había que recoger la comida y pagar en el mostrador antes de sentarse a comer. Esto era malo, ya que ahora, no podía comer primero antes de tener que pagar, y si me presentaba en el mostrador, y trataba de pagar mi comida con mi tarjeta no sería honrada, y dado que en la lucha entre el hambre y el honor sólo había un claro ganador, me dirigí a la cajera preguntando: "Soy un profesor de Líbano, y no estoy seguro de lo que quiero comer, ¿puedo pagarle cuando me decida?".

"Por supuesto, señor", sonrió.

Cogí pescado, patatas y ensalada, y decidí comer todo lo que pudiera antes de llegar al cajero, así, si rechazaban la tarjeta, podrían arreglarlo con mi banco. Pero la tarjeta funcionó, y se evitó un incidente bancario germano-libanés.

Dado que mi tarjeta había funcionado, terminé mi comida y me fui a tomar una cerveza alemana, pero esto resultaría más difícil.

Hacía frío y yo llevaba un gorro afgano. El bar estaba cerca de mi puerta de salida. Algunas personas se sentaban en mesas y otras en taburetes que rodeaban el bar en semicírculo. Un camarero calvo servía a la gente en el semicírculo. Me miró. Le sonreí. Él no lo hizo y siguió sirviendo a los demás. Después de esperar unos 15 minutos y sonreírle, le pregunté: "¿Me da una cerveza, por favor?".

"No", espetó el camarero.

"¿Por qué no?"

"¿Debe tener un número de mesa?", preguntó.

Me bajé del taburete y miré. No había ningún número.

"¿Cuál es el número de esta mesa?" pregunté.

"Aquí no hay número de mesa", respondió después de atender a otro cliente.

"¿Cómo consigo un número de mesa?" pregunté.

Recogió unos vasos vacíos, limpió la superficie, señaló unas mesas y contestó: "Tienen que sentarse en una mesa, el camarero les tomará nota".

Miré a las mesas. Estaban todas llenas e hice un gesto con la cabeza hacia las personas sentadas a mi lado y les dije: "Habéis estado sirviendo a esta gente, no tienen número de mesa, dadme una cerveza".

"Debes ir al otro lado de la barra", dijo.

Así que me fui al otro lado de la barra y me senté. De nuevo me ignoró. Esperé otros 10 minutos. Como saben los que necesitan una copa, no hay nada peor que un bebedor al que se le niega esa copa.

"Quiero ver a su gerente", le dije.

"Sí", respondió.

"Bueno, necesito al director ahora mismo", insistí.

"Sí", respondió.

"¿Pero qué...?" Me frené en seco y le dije: "¿Cómo que 'sí'?".
"Yo soy él", dijo.

"Usted es el..." Contuve la respiración y en lugar de decir lo que iba a decir, dije: "¡Usted es el bendito gerente!".

"Sí, soy él", repitió.

Podría llamarle cerdo racista y desahogarme, o montar un berrinche, pensé, o presentar una queja formal después de llegar a Beirut, pero, pero todo eso sonaba a demasiado trabajo, y menos mal que oí el anuncio de una última llamada para mi vuelo. Me levanté para irme, sonreí y dije en voz alta y al camarero: "Que Alá te bendiga, amigo mío".

Se asustó.

Continué: "¡Que el Todopoderoso te bendiga mil veces!".

Frunció el ceño.

"Que Dios ponga pelo en tu calva, que te bendiga un millón de veces, porque has detenido a un buen musulmán del pecado de beber cerveza".

Le ofrecí la mano para que la estrechara. Miró a su alrededor y la aceptó con cautela. Me incliné hacia delante y le susurré algo al oído, que dejo a tu imaginación.

 

Tariq Mehmood es novelista y cineasta. Entre sus obras destacan la novela Hand On The Sun, sobre la experiencia del racismo de los jóvenes emigrantes al Reino Unido, y While There IsLight, una novela ambientada en el caso de los 12 de BRADFORD, en el que 12 jóvenes que defendían su comunidad fueron acusados de delitos de conspiración. Tariq fue uno de los principales acusados. Los 12 fueron absueltos. Su última novela es You're Not Here, en la que un hermano desaparece en combate en Afganistán y el otro se enamora de una chica afgana en Inglaterra. Es miembro de Migrant Media, un colectivo cinematográfico, realizador de las multipremiadas y rompedoras películas Injustice (2001) y Ultraviolence(2020), que ahora prepara una película sobre el caso de los 12 de BRADFORD.

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