"Intelectuales"-ficción de Hisham Bustani

15 de junio de 2022 -
Tiempo de lectura :7 minutos

Este relato es un extracto de The Monotonous Chaos of Existence (Mason Jar Press, 2022), de Hisham Bustani, una original y provocadora colección de relatos cortos, muchos de ellos ambientados en Jordania. "Intelectuales" aparece aquí por acuerdo especial con la editorial.

 

Hisham Bustani

Traducido del árabe por Maia Tabet

 

[Uno]

Golpes furiosos y antebrazos tensos se filtran a través de las palabras, sus puñaladas de lápiz, chamuscando el papel, banderas rojas ondeando entre las líneas, junto a imágenes de Nasser, Chávez, Hassan Nasrallah y el Che Guevara. La gente se encoge bajo las mesas invocando la misericordia de Dios mientras él amontona maldiciones del Día del Juicio Final sobre el régimen, sus apologistas y leales, entrega declaraciones juradas de inocencia, o culpabilidad, a los camaradas, y emite su manifiesto de nacionalismo-unidad-resistencia-internacionalismo con el telón de fondo de los disparos de Kalashnikov.

Pero cuando abandona su mesa y se aleja del periódico financiado por una fundación sectaria que le paga el sueldo, se dirige al cubículo de un funcionario de bajo nivel y solicita ayuda política y financiera al foro revolucionario que dirige. Al final de la noche, se reencuentra con viejos amigos, renacidos del pasado con el toque de Judas Iscariote. "Yo soy la resurrección y la vida: el que cree en mí, aunque esté muerto, vivirá. Salid", ordenó, y a pesar de la voz que había gritado desde lejos -apestan, pues llevan muertos cuatro décadas- , todos se habían levantado: el leal y el neoliberal, el derechista y el fundamentalista, el chovinista y el oportunista.

Ahí estaban sus discípulos, con las manos y los pies atados con tiras de lino, la cara envuelta en tela, y después de que les soltara las ataduras y les dejara marchar, se pusieron a conspirar para derrocar el nacionalismo-internacionalismo-resistencia-revolución, y todo lo que no fuera ellos.

Publicado por Mason Jar Press.

[Dos]

Desde que se dejó crecer el pelo y la barba, sabía -sin sombra de duda- que era al menos una parte artista, y vivía el papel plenamente. Abandonó la casa familiar, alquiló una habitación cochambrosa y la llenó de gatos callejeros y colillas. Ayunaba hasta el punto de no levantar ni una brizna de aire al pasar, y una vez que terminaba de llenar el ordenador, el bloc de dibujo o la tela (daba igual cuál) con sus garabatos, se dedicaba a otras formas de arte, sobre todo a la fotografía, la dirección de cine y las conspiraciones de poca monta. "Todo es arte", decía, "y el artista debe experimentar, luchar y sufrir dolores de parto para lograr avances y transformaciones".

Y así fue como, en el lapso de siete días, nuestro amigo pasó de la izquierda a la derecha y al centro sin un día de descanso: descubrió la ayuda exterior y el apoyo diplomático; exploró el conformismo y el inconformismo; experimentó punzadas pasajeras de conciencia y sentimientos transitorios de aislamiento; libró una batalla tras otra, y siguió trabajando ya que los afanes del artista eran, en su opinión, interminables.

Su problema eran las mujeres. Aún no había desflorado a ninguna, pero un verdadero artista, como todo el mundo sabe, debe ejercer una atracción magnética sobre el sexo opuesto. Por tanto, su autenticidad seguía en entredicho: las diosas estaban enfadadas y la pila bautismal permanecía seca, sus aguas secuestradas por su ira.

Sin embargo, no pasó mucho tiempo antes de que sus amigas (igual de intelectuales) lo desenmascararan y una de ellas le mostrara partes de su tierna carne, que él lamió y olisqueó antes de salir, moviendo la cola, a ladrar a quien estuviera al final de la línea imaginaria que se extendía desde su dedo dominante y deseado.

Al final del día, después de cosechar su ración de palos, piedras y patadas, volvía y encontraba la puerta (de la que ella le había echado) cerrada. Con la cabeza martilleada por el inconfundible sonido de voces amorosas en el interior, se reponía y volvía a la sucia habitación llena de gatos callejeros y colillas, se acurrucaba en posición fetal y no dormía.

 

[Tres]

Cuando descubrió al intelectual de su marido en la cama, metido entre las piernas de otra mujer (también intelectual), exclamó lo bastante alto como para que todos la oyeran que le había metido los zapatos en la boca. Él no pudo hacer otra cosa que levantarse desnudo, arrojarse a sus pies y arrebatarle un zapato. "¡Aquí está, en mi boca! ¿Y qué más? También en el culo", exclamó, levantándose para abrir todas las ventanas, sin dejar de morderle el calzado.

Cuando terminó la obra, en la que ella era la única protagonista, empezó a creer de verdad que no había más heroínas, pero después de que el director se llevara todos los elogios, todo su mundo se desmoronó. ¿Cómo podía un monodrama tener dos heroínas? Despotricó y despotricó hasta que la echaron -como a los zapatos que le colgaban de la boca y le salían del trasero a su marido- y la obra continuó con otra actriz.

Aquellos dos acontecimientos fueron más de lo que podía soportar, y se hundió en una celda húmeda y solitaria, un abismo, de desesperación.

Como no podía soportar nada más que a sí misma y no soportaba la soledad -sólo tenía que estar con gente, aunque sólo fuera con otra persona-, se vino abajo, se hizo pedazos; y entonces se dedicó a la dirección cinematográfica. Las películas, después de todo, eran feudos de déspotas absolutos que recibían la atribución exclusiva. Sólo su nombre brillaría, sin ningún socio que compartiera el protagonismo: "Una película de...". En su visión precopernicana, donde la Tierra estaba en el centro del universo, ella, como centro del mundo, se convertiría en el centro del centro. Girando a una velocidad vertiginosa, el centro se rompe y los pedazos vuelan en todas direcciones.

En todas las direcciones imaginables: de modo que no había ningún inconveniente, por ejemplo, en obtener un visado de la embajada israelí en Ammán y, después de que empezaran a soplar los vientos del cambio, protestar a sus puertas, exigir su cierre y que se borrara su presencia. Tampoco era un problema que protestara contra la ocupación estadounidense de Irak y, al mismo tiempo, utilizara los fondos del ocupante para participar en el Programa de Visitantes Internacionales y conocer "la cultura del enemigo". Y tampoco era un problema defender el arte independiente pero conseguir que sus costes de producción se pagaran con dólares cosechados en las acequias de la tierra de los dos ríos. Entero como era, el yo era eminentemente capaz de abarcar todas las cosas, incluida la contradicción.

Inspirada por su marido, el sometimiento de los hombres se convirtió en su obsesión, tanto en la vida como en el arte. Se abalanzaba sobre ellos, y ¡ay de los que rechazaban sus insinuaciones! Les dirigía un torrente de improperios y obscenidades, como basura arrojada desde un cubo. Ella era libre de follar con ellos, pero ellos no eran libres de rechazarla. Fue entonces cuando todas las contradicciones antes mencionadas se resolvieron, fundiéndose con el filo de un cuchillo que ella lanzó al azar, sólo para encontrarse una vez más nadando en ese vasto e ilimitado cubo de inmundicia que no tenía perímetro, circunferencia ni borde.

¿Ya te estás divirtiendo? Sí, , querido lector. No seas incrédulo: en una pesadilla, ella podría abrir la puerta del baño mientras tú estás desnudo bajo el chorro caliente de la ducha. Puede que te meta los dedos en la bragueta mientras conduces. Puede que se lance sobre ti, con las piernas abiertas y jadeando con la excitación de una mujer que lleva demasiado tiempo sin follar. Pero cuando lo haga, y entonces sacie su sed (o no), sentirá que ese zapato le obstruye la respiración, y que su bisoñez se abre camino dentro de ella, devorando su carne poco a poco. Tiene que haber habido un criminal, un canalla que la haya empujado o forzado, que se haya aprovechado de sus sentimientos, que haya jugado con su inocencia. Y ese cabrón eres tú: sí, tú, que estás leyendo esto y disfrutando de la visión de su carne imaginada. Sí, , hijo de puta.

No, aún no hemos terminado, todavía queda un trecho hasta que ella alcance su clímax solipsista. Una vez que los hombres deseados que no corresponden a sus sentimientos la penetran en su sueño, ella encaja sus pollas entre sus muslos, se introduce en sí misma de cabeza y se enrolla con fuerza para convertirse en el centro del vórtice, girando cada vez más rápido, sus pedazos volando en todas direcciones mientras se rompe y se desintegra.

 

[En la cocina del Líder Todopoderoso]

El sirviente bien entrenado entra todos los días y abre la nevera, cogiendo una muestra de [Uno], otra de [Dos] y una tercera de [Tres]. Los echa en la batidora, pone la máquina en marcha a máxima velocidad y vierte el espeso líquido en un vaso alto para que el Líder Todopoderoso se lo beba a primera hora de la mañana -según las instrucciones del médico de palacio- para disfrutar de la vida eterna.

 

Hisham Bustani (Ammán, 1975) es un galardonado autor jordano de cinco colecciones de ficción corta y poesía. Gran parte de su obra gira en torno a temas relacionados con el cambio social y político, en particular la experiencia distópica de la modernidad poscolonial en el mundo árabe. La crítica ha descrito su obra como "la aportación de una nueva oleada de surrealismo a la cultura literaria [árabe], que se perdió la revolución surrealista del siglo pasado", y "[él] pertenece a una nueva y airada generación árabe". De hecho, está a la vanguardia de esta generación, pues combina una sensibilidad literaria modernista sin límites con una visión de cambio total... Su ira lo abarca todo, incluidas las convenciones literarias". Su obra se ha traducido a muchos idiomas, y se han publicado traducciones al inglés en revistas como The Kenyon Review, The Georgia Review, Black Warrior Review, The Poetry Review, Modern Poetry in Translation, World Literature Today y Los Angeles Review of Books Quarterly. Su obra de ficción se ha recogido en antologías como The Best Asian Short Stories; The Ordinary Chaos of Being Human: Tales from Many Muslim Worlds; The Radiance of the Short Story: Fiction From Around the Globe, e Influence and Confluence - East and West: A Global Anthology on the Short Story. Colección de cuentos de Bustani El monótono caos de la existencia (trad. Maia Tabet) fue publicada en 2022 por Mason Jar Press. Tuitea en @H_Bustani.

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