السقوط الحر تدور أحداث الرواية حول نزاع عائلة مسيحية على منزل دمشقي عمره 250 عاما في دمشق التي يبلغ عمرها 5000 عام. يبدأ الفيلم بعودة ياسمينة إلى المنزل من العيادة مع والدها الذي تم تشخيص إصابته بمرض الزهايمر ، ويمر في شوارع المدينة التي أصبحت مسعورة بالحرب. تمشيا مع الجنون ، يتعين على ياسمينة قتل شخص ما. لذلك تقتل والدها ، أو تعتقد أنها فعلت. ثم تروي قصتها في تيار محموم من الوعي. بعد انتقالها من دبي إلى بيروت إلى مونتريال، تعود ياسمينة إلى دمشق لتموت على نفس الدرجات الحجرية حيث شاهدت والدها يسقط. الاختيارات أدناه مأخوذة من بداية الرواية ومنتصفها. —نهى حوما، مترجمة.
عبير اسبر
ترجمتها عن العربية نهى حوما
في خريف عام 2012، هربت من المدينة كقاتل تم الكشف عن جريمته للتو. لكن دمشق لم تنتظر مني أن أغادر المدينة بنعمة: بدا أن كل شيء فيها ينقلب علي. تقلصت الليالي ، ذبلت مثل قميص قطني مصبوغ للهواة. أصبح يوم الخريف الكئيب باردا مثل فجر بلوري. رياح المساء التي شوهت الأرصفة بالغبار والوحدة، أجبرت الناس على دخول منازلهم وتركت ظلاما ينذر بما هو أسوأ قادم - ظلام مقلق اخترقه وميض ورعد إطلاق النار من القصف القريب.
ومع ذلك ، لم يكن الخوف الجسدي هو الشيء الوحيد الذي دفعني إلى الخروج من المدينة ، التي فقدت كل معنى وأصبحت ملكية عامة بلا روح. حتى الجنود كانوا خائفين بطريقتهم الخاصة، وفي أيام النعاس، بدلا من البقاء في حالة تأهب، شربوا ماتي لتخفيف الملل عند نقاط التفتيش الأسمنتية، وحملوا أكياسا من الفشار أو تناولوا الآيس كريم. مع اقتراب الليل ، بدا أنهم يتذكرون مكانهم وطلبوا منك بأدب وهدوء إطفاء أضواء سيارتك خوفا من القناصة. كنا خائفين بطريقة استفزتنا: كان علينا أن نثبت نتفنا. وهكذا مشينا في شوارع سوق الحميدية، مع الأصدقاء، والتقطنا الصور ليلا، بتهور لا داعي له، وفي استعراض نادر للشجاعة، عدنا من نادي الصحفيين المليء بالبيرة الخالية من الكحول في الساعة الحادية عشرة، سعداء بشجاعتنا ومحبطين من ظلام الأزقة الفارغة باستثناء حفنة مثلنا.
كل هذا لم يكن كافيا بالنسبة لي للمغادرة حتى اقتحمت "عصابة" الشقة التي استأجرتها في حي التلياني، ودخلت المبنى بملابسها المدنية، وخليط من "قمصان الدبابات" السوداء للميليشيات، والسراويل المرهقة، والقمصان المليئة بالعرق ذي الرائحة الكريهة، وعرض الأسلحة بفخر واستنشاق الزوايا بحثا عن أحد على وجه الخصوص.
كان المالك ، ولقبه الأيوبي ، ابنا لواحدة من أقدم العائلات الدمشقية. الصور على جدران منزله تشهد على أجيال من الأيوبيس، للزعيم الباسل صلاح الدين. دخل هذا البروفيسور ياسر الأيوبي البالغ من العمر 80 عاما، وهو قاض سابق ومحكم دولي في سويسرا، إلى شقتنا، وهو يختنق من الغضب من سريالية ما يجري. طرق أبواب منازل المستأجرين ، برفقة عصابة كريهة الرائحة تحمل أسلحة ، بحثا عن أشخاص يفرون من النقاط الساخنة.
ليس من الصواب السماح لهم بتسخين المنطقة".
هذا ما قاله أحدهم، بلهجة سميكة – ساحلية قدر الإمكان في تحد لكل ما بقي دمشقيا في مدينة لم تعد دمشقية. كان يحمل دلالة طائفية بغيضة على لهجة وطنية عزيزة. أراد أن يؤكد على "القاف" العلوي، الذي لم يكن دائما علويا. ولكن في هذه الأوقات من الجنون بين الولاء والمعارضة، تم التركيز على حمل تاريخ غير سعيد من المأساة الطائفية وحكايات سوء المعاملة والقتل بين العلويين والسنة.
في ذلك الوقت، كنت أعيش مع عشيق جديد تم اعتقاله واستجوابه في بهو المبنى الذي أسكن فيه. لقد نجا من استجوابهم غير المرحب به بإحالتهم إلي. وأظهر لهم بطاقة هوية مزورة تعفيه من الخدمة العسكرية الإلزامية. بعد مكالمة قصيرة معي على هاتفه المحمول، ذكرني فيها ببياناته الشخصية المزيفة، أدركت من إلحاح صوته أنه ربما نجا من اعتقال مؤكد.
تخثر دمي عندما انتهت المكالمة الهاتفية بالطرق على باب شقتي. فتحت الباب أمام المجموعة المسلحة ورأيت أن صاحب المنزل القاضي قد تم جره من قبل المتسللين المسلحين. كان وجهه أحمر فاتح من مزيج من العمر والغضب ، وكانت عروق معابده تنبض. كان لقلقه بشكل مدهش تأثير مهدئ علي. وهكذا ، ارتديت قناعا من الغباء عندما فتحت لهم جهاز الكمبيوتر المحمول الخاص بي ضاحكا ، وما زلت أضحك بشكل غير متناسق ، أوضحت أن الكمبيوتر الآخر ينتمي إلى صديق ذكر. بينما كنت أتعرض لتفتيش ومحادثة جادة لدرجة البكاء ، أوضحت أنني كنت أكتب مسلسلا رمضانيا مع صديق ، وأننا قمنا بتأليفه هنا في هذه الشقة. كنت أتذكر شيئا صغيرا وأحضر نسخا من الأفلام الوثائقية مطبوع عليها اسمي كمنتج، ورواياتي كشهادات على حسن السلوك، بالإضافة إلى ترجمات لأعمالي التي تظهر اسمي باللغة الإنجليزية. عندما أصبحوا أكثر عدائية وإرهاقا بشكل علني ، ضحكت بعصبية في بيجاما الصباح الملونة.
أعطاني المالك نظرات لأصمت بينما واصلت الثرثرة مثل شخص لمست بالجنون. كنت خائفة وكانوا وحشيين.
"رأينا زوجك عند باب المبنى ، ماذا يفعل؟"
"أنا لست متزوجا!"
كان هناك صمت يقظ ونظرات تفتيش. جف لساني والعرق يتصبب من تحت ذراعي كما يحدث على جلد ضفدع مرعوب. حاولت أن أقول شيئا ثم بحثت عن مساعدة للسيد الأيوبي، المالك. مثل شخص خلع ملابسه على طريق عام قلت:
"نعم، هذا هو أسامة، الصديق الذي أكتب معه هنا. أخبرك أنه زوجي ليشرح مغادرته منزلي في التاسعة صباحا".
نظروا إلي، ثم إلى القاضي، إلى الكتب التي تحمل اسمي، ثم إلى صوري في ملابس السباحة على الكمبيوتر المحمول. حدقوا وحدقوا. ثم قال أحدهم بمكر ، مثل الشخص الذي فهم كل شيء ووصل إلى سر خلق الكون:
"ما كان يجب أن يكذب. نحن لا نتدخل في الأمور "الشخصية". "الأولاد" لا يتدخلون في الأمور "الشخصية"!
شرب "الأولاد" القهوة ، وشربت ضحكاتي الغبية. لم يكن هذا الغزو هو ما أخافني حقا ، ولا زوجي الهارب ، الذي لم يكن زوجي على الإطلاق. كانت الكوميديا التي لعبت عندما سألني أحدهم عن جودة كتبي ، وأجبت ، وأنا لا أزال في بيجاما المهرج مع الخطوط لأسفل وعبر ، دفاعا عن النفس ، أنني روائي. أصمت تماما عندما سألوني إذا كنت قد كتبت عن الوطن.
"هل كتبت عن الوطن بالطبع؟"
رن السؤال في أذني مثل جرس الكنيسة في جنازة. حملتها معي حتى في كوابيسي. في تلك الليلة ، جاء جثة والدي إلي. رأيت يده ممدودة نحوي، ورأيت أنني لم أخذله. حاولت أن أمد يدي أيضا، لكن ذراعي كانت مقطوعة عن كتفي. لم أستطع التركيز ، كما لو كنت أعرف ما سيأتي. كنت صامتا. لم يكن حلقي مقيدا بالرعب ، ولم أصرخ بلا صوت وأستيقظ مرتجفا ، وأعرق ماء روحي. لم أفعل أيا من هذا. صمتت منتظرا طلقات نارية من مسدس مخفي، أو على حافة مطرقة ثقيلة تسقط على رقبتي، وثديي، وركبتي اليمنى، وعلى رأسي الذي يتذكر الجثة التي تعيش في وعيها، جثة أب مقتول، في بلد تحول بالكامل إلى قتلة. لم أستيقظ من هذا الحلم. جوهرها لم يذهب بعيدا. كان الخوف يلفني مثل بصق الضفدع: كلما نفضته بعيدا كلما لطخني بالقذارة. لقد التصقت بحلقي وجدران قلبي ولفائف المادة الرمادية في دماغي.
أردت الهروب من كل هذا كما اعتدت أن أفعل ، لكنني كنت بحاجة إلى المال ، لأنه كان مرساة لسلامتي ، البلد الوحيد الذي لم أشعر فيه بالغربة. كلما كان لدي المزيد ، كلما فتحت لي المزيد من الأبواب. لا اللغات ولا الهويات ولا الانتماء ولا المشاعر الضعيفة مناسبة للباحثين في علم الاجتماع. تم إنشاء المال لتسوية جميع المشاكل التي لا معنى لها المتعلقة بالفلسفة والأخلاق. لكن خليل ومارلا سيطرا علي الآن من قبرهما بالإرث الذي لم يعد لي. كان هذا هو الذي أدى إلى جنوني وحولني إلى قاتل.
لكن هل كنت روائيا حقا ، هل أحببت الكلمات ، واختبرتها ، وحملتها كسلاح ، وكنت أتحدى بها؟ هل أتقنت المحادثة ، واحتميت بطبقات من التفسيرات ، واختبأت بين جدران الصور ، واستعارة الأفكار المفقودة في الوهم اللغوي؟ ماذا أضافت الكلمات إلى حياتي ، تحميني من؟ لأنه لا شيء في حياتي كان مخيفا حقا ، حياة لم تكن تستحق حتى رواية: كل شيء فيها كان مخزيا ، تافها للغاية. الآباء مدللون بالإفراط في تناول الطعام ، نشأوا داخل عائلات بأكملها أطعمت غطرستهم. أب ريفي من بلد يحمل لقب "آغواس" وكبار ملاك الأراضي ، الذين لم يعانوا أبدا من الفقر أو عانوا بأي شكل من الأشكال حتى اضطر إلى تبرئة سمعته أو تطهير ضميره. كان نجم قريته لتميزه الجامعي ، ولكونه أول طبيب في قرية باردة صغيرة جدا ، محاطة بالرياح ومحمية بالغيوم. جاء إلى دمشق للقاء أمي، سيدة ذات جمال أخاذ، امرأة غارقة في الثروة والوفرة. نشأت وهي تفعل ما تريد ، وتتعلم اللغات ، والسفر ، والرقص ، والتدخين ، والوقوع في الحب مرارا وتكرارا. عاشت لتمشي في الحياة في منازل من الأناقة والبلاط الرخامي ، بين النوافير والنقوش المصغرة والمساحات المفتوحة للسماء في أقدم منازل دمشق ومبانيها الأميرية الخلابة.
وصلت إلى دبي في الخامسة صباحا، ساعة السماح. كان الأمر أشبه بضباب رطب يمشي معك على الرصيف في يوم من العيش على مهل. هل سبق لك أن رأيت الضباب عند الفجر في دبي ، المدينة التي نهضت من الضباب ، من أمنية أصبحت حقيقة عندما فجر شخص ما في سحابة؟ منذ ذلك الحين ، يحمل المطر رعده كل شتاء ويذهب إلى الماء تلك الأرض ، وكل شتاء هناك مطر.
الماء هو قصة هذه الأرض ، يليها المزارعون ويلاحقها الرعاة. المدينة التي نهضت من الرغبة كانت جميلة ، المدينة الشابة التي تفتقر إلى الذاكرة والحكمة نجت من لعنة الزمن. لم تكن مثقلة بثقل حكايات السكان ، بل ألقت بها من ناطحات السحاب وبعثرتها لتتقاسمها الرياح والصحاري.
القصص القديمة تنتمي إلى كبار السن وأولئك الذين يرثون الموتى. إنها مدينة ليس لديها وقت للذاكرة ، مدينة يصعب التقاطها. لا يمكن أن يتحدث عن الماضي. عليك أن تعيش حاضرها. مدينة عائمة ، غير مبالية بكونها موضوعا سهلا للهجاء والاستياء.
لا يوجد نفاق ولا رحمة في دبي. هناك أولئك المحبوبون والملعونون ، الأغنياء ، وأولئك الذين يحدقون في الأغنياء. لا يوجد ألم هنا ، كل شيء مؤقت. خيبة الأمل هي وخز لطيف للقلب ... لأنه لا شيء من هذا لك: المكان لا يسمح لك بالاستيلاء على الأشياء ، وامتلاكها ، وتوريثها. لا يمكنك نقل المدينة إلى أجيال من بعدك وخلق أحفاد. لا يوجد أجداد في دبي. تحتفظ بهم مدن الشرق المتعبة ، مع موتهم وخلفهم ، وتاريخ من العنف محفور بالحديد الساخن على جدران منازلهم التي هدمها الحنين والأوقات الغادرة.
هذه مدينة بلا تاريخ.
من العاصفة الأولى للحرارة في أمسية رطبة ، وقعت في الحب. المدينة بلغاتها وجنسياتها المجتمعة على الأرصفة والمقاهي ، والمباني الآسرة ، والشوارع المزدحمة ، والإضاءة الفخمة للمدينة المجيدة بمبانيها الراقصة ملأتني بشعور من الخفة ، والرغبة في المشي حول وجه إله لطيف. كانت المدينة فتاة شابة جميلة بدون ذكريات تأكلها ، ولا تاريخ تعيس يدمر وجهها الذي جعله عاشقا حنونا.
في شوارع دبي ، يمشي الحالمون ، السياح الجدد ، المسافرون الجدد ، بسراويلهم القصيرة وصنادلهم المفتوحة ، مشيتهم الأنيقة ، كاميراتهم باهظة الثمن ، سياراتهم السريعة ، يخوتهم الليلية وموسيقاهم النابضة بمائة إيقاع. إنها مدينة ذات نهر عميق ورمال قريبة وشواطئ للسباحة الليلية. الشاطئ هو مدينة مفتوحة للحب السريع والعلاقات "المتسرعة". كل شيء في دبي سهل ومؤقت: استمتع واهرب قبل أن تغريك المدينة من نفسك وتفكر في جعل كل هذا ملكك. حتى لو تم إغرائك بشهية الحيازة ، امتنع. سوف تهرب دبي منك مثل الهواء. إنها مدينة الأحلام خارج الواقع ، جميلة جدا بحيث لا يمكن اختزالها إلى المادة. أخبرتني بهذا عندما أعطتني هدية نورها حتى رأيت في عمى طريقا واضحا للمشاة والمارة. فهمت كل هذا من الارتعاش الأول للمساء الدافئ. لن أشارك موسيقاها الغريبة. سأطنطن لحني بهدوء حتى ينسجم مع الأوركسترا الموزعة بعناية. سأرقص وأعيش على موسيقاها بخفة قطة. سأهرب قبل أن تستيقظ المدينة على وجهي المكشوف وتهرب مني ثم تسقطني من حوافها الزلقة إلى مقبرة رملية.
في دبي عشت في فندق لمدة ستة أشهر. تطل غرفتي المبهجة من الطابق الحادي عشر في شارع الشيخ زايد ، على امتداد لا نهائي من المباني ذات الظلال غير المنتظمة. يبدو أن المباني بهندستها المعمارية الرشيقة ترقص دائما ، وتحركت نحو الأفق مثل جسد امرأة ، تمتد. يجعلك مبنى المترو المقبول تشعر أن كل شيء كما ينبغي أن يكون ولا يخيفك بأخذك تحت الأرض. ينتقل مترو دبي من الضوء إلى الضوء. يرتفع قليلا مثل هواء الربيع ، في خط واحد يتأرجح ويدفع. لا يسمح بالضياع في دبي. يتم ترتيب الاتجاهات وفقا لأهوائك والضياع هو كلمة لا معنى لها في مكان مفتوح لجميع الأماكن.
هناك ، في جناح فندقي فاخر ، عشت في مكان أكبر من غرفة وأصغر من منزل. انتظرت أن يتغير شيء ما بعد عشرات الاجتماعات مع محطات التلفزيون والممثلين ومديري شركات الإنتاج. كانت حياتي فعل انتظار وبلادة، حياة بسيطة ملخصة بلا تفاصيل أو ثرثرة أو ذكريات وطن منتهك، وقريب سرق منزلي ونفيني من كل الأماكن، أم ميتة، أب مقتول، وحبيب ربما مات تحت التعذيب. في فندقي الآمن ، تم اختزالي تماما إلى "بيانات" سهلة. لم تعد هويتي واسمي مهمين. غرف الفنادق لا تعطيك هذا التمييز. كان يكفي معرفة عدد غرفتك لغسل المشاكل دون عناء: الطعام ، التنظيف ، القهوة في جميع الأوقات ، الخدمات التي يقدمها الغرباء للغرباء. جنسيتك ، المهملة في الحقيبة ، لا تلدغك بميزاتها المميزة. تتركه في الحقيبة لفترة من الوقت. أنت تبكي بسرعة ، تغضب بسرعة ، تتضور جوعا ، تصاب بالبرد ، تحزن ، تمارس كل مشاعرك بسرعة ، لا أحد هنا يهتم بتدفق مشاعرك عليها بينما يتجاهلونها من أجلك ، ببطء. هذه هي مسؤوليات الوطن ومن يعيش فيه: أنت تفيض وتغمر منزلك وأحبائك وأصدقائك وسكان شارعك وحيك ومدينتك والبلد الذي تنتمي إليه.
في دبي ، يجب أن تمارس إنسانيتك على عجل. تعلمك غرف الفنادق استخدام وقتك بكفاءة ، للحد من الحديث الصغير. لحسن الحظ ، لا تكشف ميزاتك عن هويتك وهي تحميك من المشغولين غير الرسميين. أنت مرتاح. لم يتأمل أحد في حكايتك ويسألك عن بلدك الغريب الملطخ بالدماء. كل شيء هنا مستعجل باستثناء النوم: أنت لا تعرف كيف تشتريه ولا من سرقه منك. الوقت طويل. إنه يقوض كل نقاط قوتك: حنينك إلى الماضي وبلاغتك. قد يجعلك تشعر بالخلود. يقنعك النسيم الرملي العواء بالعودة إلى غرفتك في الفندق وتشعر أخيرا أن لديك مأوى.
عشت في تلك الغرفة لفترة طويلة ولكن بعد ذلك سئمت من التأخير والكذب والاعتذارات غير النزيهة. والفنادق لم تعد رومانسية. بعد ستة أشهر ، حتى الأسرة الدائرية المزدوجة الفسيحة ، مع أو بدون شريك ، فقدت سحرها ، وقوتها إلى الدهشة. لا شيء متحمس بعد الآن. قضيت وقتي في التعرف على جنيفر.
دبي مدينة يجب أن تكون "بعيدة" حتى يمكن الشعور بموسيقى الكلمة ، وتأكيد خداع الهجرة. هنا في هذا "البعد" ، تمكنت غرفة فندق ، تعسفية الشكل والحجم ، من استيعاب فوضى الحياة بأكملها. شهقت الخادمة ، التي لم تلاحظ أنني تبعتها إلى الغرفة للحصول على نقودي المبعثرة في جميع الحقائب. روت شهقتها حكايات لم تكن كتابية ولم تطمح إلى أن تكون كذلك. كانت شهقة ذات إيقاع عربي ، إيقاع سحقه قطار.
